Антология русской литературы XXI века. Выпуск 4/2018

Сборник

«Мухтар» быстро дышал, высунув язык. Казалось, он не слишком заинтересован в происходящем, а может просто ждал команды «фас», как каждый порядочный пёс. Мелкая сошка Режима, второй полицейский, приблизился к тайнику с машинкой. Смотреть, оторвав взгляд от телеэкрана нельзя, но Дегтярев всё же бросил пару тревожных взоров, и его сердце бешено заколотилось – ногой в тяжелом ботинке полицейский разнес кирпичную кладку и привстал на одно колено для обыска. Позади Дегтярев услышал щелчок затвора пистолета.

– Запрещено, – сухо сказал полицейский, держа в руках потрепанную временем машинку. – Гражданин с ИИН один, девять, девять, четыре, один, ноль, ноль семь, вы обвиняетесь…

Дальше Дегтярев уже не слушал, его мысли были громче слов стража безумного порядка. «Черт возьми, и как мы это допустили? Еще сорок лет назад мы были относительно свободной

страной, со своими проблемами, конечно, но тогда выразить свою мысль мог каждый. Но почему, что случилось? – спросил он себя, но давно знал ответ. – Равнодушие, преступный нейтралитет. Как оказалось для торжества зла требуется, только чтобы добро бездействовало».

Полицейский закончил зачитывать обвинение. Жильцу было приказано встать. Он повиновался. За спиной защелкнулись наручники, но с изуродованных кистей они сразу же свалилась на пол. Тогда полицейские заломили руки арестованному, и повели к выходу. В коридорах дома не было ни одного человека.

Дегтярев хотел кричать и плакать, молиться и проклинать, но какой толк? Впереди жуткие дни, а может и месяцы пыток. Совсем скоро он пожалеет, что не вышел в окно вслед за улетающим фотодроном. «Откуда машинка? Где тексты?» – осыплет вопросами специально назначенный для этого человек. Затем Дегтярёва торжественно объявят врагом народа, припишут связи с заграничными государствами, обвинят в шпионаже и предательстве. А ведь он просто хотел писать. «А раньше, – думал Дегтярёв, когда полицейские забросили его в кабину автозака – в те далекие времена свободы, каждый пишущий мог найти тысячу причин, чтобы не набросить и строчки – времени нет, слишком устал или не приходит призрачное вдохновение. Но тогда у нас была возможность заниматься тем, что любим. Но разве ценили это? – двери автозака захлопнулись, машина тронулась. – Нет. Принимали как должное. Мы получили то, что заслужили. У нас отобрали это право. Право писать».

Март 2017 г.

Екатерина Кутыга

Об авторе

17 лет. Стихи начала писать в 14 лет. Выступала на поэтических вечерах. Несколько моих стихотворений вошло в литературный сборник «Голуби серебряные» (к 125-летию М.И. Цветаевой). Вдохновляет живая природа и музыка, а также человеческие отношения.

Осознание того, что чувствуешь

Под яркой солнечной звездойВсходили вместе к небу.Ты чувствовала его своей спиной,Он понимал, что раньше здесь не был.Его руки прикосновение,Таинственный и тихий звук…Всё замирает на мгновение,И тишина царит вокруг.Твоё тяжелое дыхание,Он не понимает, что произошло…В одну минуту с опозданиемК нему осознание пришло.Он чувствует к тебе нечто иное,Теперь он понимает суть.Твою любовь, зализанные раныОн унесёт собою в долгий, длинный путь.

«Липкими от страха пальцами…»

Липкими от страха пальцами,Мокрыми от стыда ладонями,Горькими на вкус губами соприкасаются эти двое.Холод ударяет в ключицу.От сладости только больно.Медленными шагами к низуИх демоны, зовут за собою.И думают эти двое, что ужас красивой любвиНе застанет их больше.Но продолжают в темной ночи секреты растиОт этой жестокой любви.

М. Булгакову

Десятками

перевернутых страниц идёт дорога вдаль.Не остановиться, не остановиться.И времени не жаль.Бегущие всё где-то рядом,Но не разобрать черты лица.Ах, эти образы… Ах, эти образы —Картины подлеца.Страницы дальше, дальше, дальше…Жизнь всё быстрее течёт вперёд,Стремиться к выходу.Мечты не в счёт.Мнения… да что прогноз погоды.Жизнь человека слишком мала.И всё же когда-нибудьКнига будет написана,И будет прочитанаКем-то ещё, кроме тебя и меня.

Михаил Иванов

О себе

Пишу под псевдонимом Михаил Серебрянский. Победитель Всероссийского литературного фестиваля «Русские рифмы» юношеской категории в номинации «поэзия», лауреат (III место) Международного литературного конкурса «Горю поэзии огнём». Первая публикация – Литературный сборник «Голуби серебряные (к 125-летию М.И. Цветаевой)», Волгоград.

«Петербург плачет серым дождём…»

Петербург плачет серым дождём,Пешеходы плетутся понуро.Март… Тоска… Вдруг смотрю: под окномПромелькнула родная фигура.Пробудившись в мгновенье от сна,Сердце вздрогнуло, бой учащая, —Я к стеклу: кто? Она? Не она?Нет, она… Уж её я узнаю!Эти локоны, это пальто…Эти гордые стан и походка…Взгляд, который не тронет ничто:Ни любовь, ни плохая погодка…Я давно по ночам уже сплю,И от холода сердце остыло:Сколько раз повторил я «люблю»,Столько раз ты об этом забыла.И сейчас не заглянешь в окно,И сейчас мы не встретимся взглядом.Всё как прежде: тебе всё равно —Ты не видишь меня. А я рядом.И, как чувства, спустя много летСердце будят, на миг оживая,За окном твой мелькнул силуэтИ во мгле Петербурга растаял.Серый город охвачен дождём,Пешеходы плетутся сутуло.Март… Тоска… Я стою пред окном —Сердце снова надолго уснуло.

26 марта 2017 г.

«Опять не спится мне: Бушует ночь…»

Опять не спится мне: Бушует ночь.Разит холодный дождь, грозятся тучи.И, словно когти чёрные, в окноВсё тычет яблоня свои кривые сучья.Но молнией, что обжигает сад,Вдруг в памяти блеснёт твоя улыбка,И тут же в такт дождинки застучат,И стон ветвей казаться будет скрипкой.А если б я с тобой рассвет встречал,Нам буря б вовсе грохотала вальсом,И пусть о чувствах я всегда молчалВ такую ночь уж точно бы признался!