Апокалипсис в подъезде
Шрифт:
— Семён, ты уходишь? — Из за соседней с нашей занавески, высунулось лицо пожилой женщины. — Не одолжишь нам на пару часов свою лампу. Дашеньке сочинение нужно дописать, завтра в школу, а нашу лампу мужу пришлось отдать. Он сейчас как раз на плантациях, на сборе урожая. Им как всегда огня там не хватает.
— День добрый баб Маня. Я бы дал, но масла в лампе осталось на пару часов. Если отец ночью останется без света, он меня собственными руками задушит. А большую лампу он на смену не возьмет, что бы нас самих без огня не оставить.
— Ой, вот о чем ты не переживай, так это за топливо для своей лампы. — Улыбнулась женщина. — Забыл что я на кухне в своей смене старшая повариха. А вчера как раз кортошичку жарили. Между
Я только улыбнулся и отодвинув перегородку, достал лампу, протягивая ее соседке. Баба Маня мне всегда нравилась своим непосредственным характером и живым чувством юмора. Она была отличным человеком, всегда готовым прийти на помощь в трудной ситуации. Помню, когда мама серьезно заболела несколько лет назад, а отцу приходилось выходить на смены едва ли не каждый день, ведь ситуация дисциплиной в подъезде в первые годы после катастрофы, оставляла желать лучшего. Так вот именно баба Маня, тогда взялась присматривать за мной. Приносила мне еду, следила, что бы ее у меня не стащили соседи, даже забирала и стирала нашу с отцом одежу, пока мама не вернулась с больничного отсека.
Кстати, Даша, мелкая пигалица семи лет от роду, вовсе не была дочерью бабы Мани и ее мужа. Она была их внучкой. Как говорил отец, знавший об их истории, Бабушка с дедушкой, гуляли с трехлетней тогда внучкой, в парковой зоне, не далеко от нашего дома. Когда все началось, баба маня первой забила тревогу и подхватив мужа и свою внучку, бросилась в сторону единственного более менее надежного на ее взгляд укрытия, которым и оказался наш многострадальный дом.
— Мамка твоя сейчас с другими женщинами в ванной. Одежду стирает. — Поделилась со мной баба Маня. — Мужичье сегодня поутру наверх ходили. Ты только представь, наш великоподездный староста, выделил нашему этажу целых восемь литров воды на стирку всех вещей. Теперь, девки молодые и думу думают, что постирать в первую очередь от щедрости такой неописуемой.
Я улыбнулся, кивнув заворчавшей соседке. Проблема с водой в доме стояла остро, и решить ее не удавалось уже не первый год. Восемь литров воды на этаж, для стирки белья, это было еще далеко не плохой результат. Видимо среди мужиков, нашелся кто-то языкастый, кто смог убедить скупого подъездного главу выделить нам больше воды. А может тут свою роль сыграл тот факт, что жили мы на восьмом этаже. Восьмой к четырнадцатому близко. Не дай бог бучу поднимем, можем и до этажа главы подняться. Помниться Тома говорила, что нижним этажам, выделяют и того меньше воды. По остаточному принципу так сказать. Хотя… Тут конечно и главу понять можно. В первую очередь людей напоить нужно. А стирка, это уже дело второе, если не десятое.
Лавируя между тряпичными перегородками, по узеньким проходам между импровизированными домами, я выбрался из комнаты. Пройдя пару шагов по коридору, я остановился у ванной комнаты. Раньше ее перекрывала красивая резная дверь, сделанная из дорогих пород дерева. Помню отец, отдал немало денег, что бы заказать нам такую. Сейчас разуметься двери не было. Проем был пуст. Еще в первые месяцы, когда выяснилось что лишь открытое пламя может помочь в борьбе с просачивающимся туманом, все деревянные конструкции, изъяли. Вырвали двери, сняли полы, выдрали деревянные косяки, мебель, полки, да все что только могло гореть, постарались выгрести подчистую. Теперь все это хранилось на общем складе, где-то на одинадцетом этаже и выдавалось по нормам, общими партиями на каждый этаж. А уж там, кто первый успел получить в свое пользование немного деревянных щепок, тому счастье.
В ванной комнате, освещенной сразу двумя крупными масляными
— Сёмочка, ты в школьный класс поднимаешься? — Заметила меня мама.
— Да мам. Марья Ивановна, должна мне сертификат о прохождении обучения выдать, по случаю моего выпускного.
— По дороге зайди к отцу на пост. — Попросила мать. — Передай ему, что соседи из дальней комнаты жаловались на замки, запирающие оконные ставни. Вроде механизм окончательно проржавел и ставни на честном слове держаться. Пусть составит отчет и отправит по своему ведомству. Так быстрее будет.
— Обязательно передам мам.
Быстрее будет. Ага, как же. Вечный оптимизм мамы, это конечно хорошо. Особенно что он не позволяет ей унывать и опускать руки даже в самых сложных ситуациях. Но иногда складывается впечатление, что она не совсем понимает, в каком мире мы теперь живем. Ставни на окнах, это конечно серьезно, но ремонтные бригады, сейчас выбиваются из сил, пытаясь залатать многочисленные бреши в защите нашего дома. Пусть отец и член отряда «В», офицер этажа, но смешно даже думать, что его просьбу рассмотрят в ускоренном порядке.
Пройдя мимо ванны и миновав коридор, я щелкнул замком квартиры, выходя в предбанник. Здесь, в прямоугольном коридоре, где раньше, до катастрофы, мы хранили различный сезонный хлам, вроде санок, велосипедов, скейтов, старых зимних курток и прочего, теперь разместились люди. Единственное отличие их от тех, кто жил в квартирах, заключалось в отсутствии перегородок. Люди спали штабелями, выкладывая свои тонкие матрасы прямо на бетонном полу. Все деревянные доски разумеется давно выдрали, так что людям оставалось лишь утеплять свои спальные места, всевозможными теплыми вещами. Людей здесь было много. Одни лежали на матрасах, другие сидели у стен, читая книги или играя партию в карты. Люди ждали. Ждали своей смены. В ремонтной бригаде, в отряде добытчиков, на кухне или в постирочной, да чёрт возьми где угодно, лишь бы наконец покинуть эти осточертевшие стены, где было возможно лишь сидеть на своем спальном мете, да изо дня в день, переговариваться с соседями.
Проходя мимо, я замечал приветливые кивки, на которые и сам отвечал приветствием. Даже женщина с двумя детьми на руках, сидящая на совсем тонком матрасе, устеленном тремя зимними пуховиками, лучезарно мне улыбнулась, пожелав удачного дня. Люди не жаловались на свою жизнь. Еще бы им жаловаться. Пусть они жили и не в квартирах, где у них бы были пусть и тряпичные, но личные стены. Но они жили на восьмом этаже. Один из центральных этажей здания, высокий восьмой этаж. Не второй или третий, которые теперь называли этажами страха, даже не четвертый или пятый, называемые преддверием ада. Восьмой. Пусть он был не элитный, те начинались с десятого и выше. Но попасть на седьмой-восьмой этажи, это голубая мечта тех, кто жил на нижних уровнях. Стабильное жилье, отсутствие необходимости постоянно жечь открытый огонь, отсутствие волнений и сумасшедших дебошей, когда туман сквозь щели все же добирался до людей. Восьмой этаж, можно назвать золотой мечтой, тех, кто жил внизу. Разумеется, местные жители, прекрасно осознавали этот факт. Ну а пускать к себе посторонних, не хотел ни кто. Ведь что не говори, а этаж, как впрочем, и все остальные, был чудовищно перенаселен.