Бег по лезвию клинка
Шрифт:
Предусмотрительный оказался, очень даже. Не новичок, гадом буду! Впрочем, второй, которого я или серьезно ранил, или вообще убил, также не был любителем, просто он попался в довольно изощренную ловушку. А теперь уходить. Свое дело я сделал, пора и менять место дислокации.
— Сваливаем! — рявкнул я командным голосом. — Быстро и без задержек…
Вроде бы все понятно, но Пламенеющая за каким-то непонятным делом остановилась и три раза выстрелила в однозначно дохлого Гончего. Зачем? Сейчас задавать вопросы некогда, так что пришлось легонько подтолкнуть ее к выходу и унести поскорее ноги. Потом поговорим…
Кстати, а этот-то компьютерщик так и смылся! Да, повезло парню, ничего не скажешь.
Глава 9
Из истории Игры
«Я полз по сточной канаве. Все дальше и дальше от Гончих. От своей окровавленной совести, которая настигала меня быстрее, изощреннее чем охотники. Черный зев коллектора принял меня в свои остро пахнущие объятия. Вокруг плескались жидкие нечистоты, пищали крысы. И тьма, пугающая, страшная темнота, от которой мурашки по спине…
Я буквально барахтался в дерьме, несколько раз едва не задохнулся. Ноги скользили по вязкой жиже, колени дрожали, но только твердый дух не давал мне упасть замертво. Все тело замерзло, подушечки пальцев не ощущали ничего. Хотелось пить, щедрый запас продуктов, выделенный мне организаторами Игры канул в каком-то из колодцев.
Я полз среди вонючих крыс, нечистоты каскадом стекали с меня под ноги. Душа горела от понимания и раскаяния. Я чувствовал себя разбитым. Таким же дерьмом, что плескалось вокруг. Мерзейшей крысой, шарящей в подвалах цивилизации.
Как были слепы мои глаза! Неужели я не понимал всю тщетность своих амбиций? Неужели раньше не мог постичь простой истины: моя психика больна. Нестандарт — кошмар Республики. Тот, кто думает иначе, кто не стремится к всеобщему счастью. Как мог я думать о собственной жизни, в грош не ставя благо всех людей?
Из-за моей глупости погибли молодые парни. Несчастные Гончие, сраженные пулями других нестандартов!
Но теперь я — другой. Мне удалось осознать свою неполноценность! Теперь, пусть только Игра позволит выйти из нее победителем… Я обязательно вернусь и расскажу всему миру всю правду полностью и без утайки.
Нестандарты — зло. Игра в который раз показала нам…»
Мегаполис, вторник, девять часов утра. Первые сутки Игры.
Быстро уйти — тоже искусство. Многих бойцов сгубил азарт, подзуживающий их рисковать там, где это не вызвано ни необходимостью, ни обещанием впечатляющего результата. Если чего-то можно достичь с меньшим риском, то именно так и нужно поступать. Не всегда, но в большинстве случаев.
Вот и я предпочел, даже не удостоверившись в смерти стрелка, которого «достал», отступить и выбрать новую цель. Результат и так существенный — один труп точно, другой возможно убит или же ранен. Третий же отделался изрядно подпорченными нервами и далеко не легким испугом. Думаю, он ретировался куда подальше отсюда.
Искать меня будут по расходящемуся радиусу, если вообще займутся этим в ближайшее время. Да, могут ведь и списать на неизбежные в шоу случайности. ПОКА еще случайности. Но в любом случае, вряд ли начнут шарить прямо в непосредственной близости, всего за несколько домов. В одном из них мы и расположились, заняв полуподвальный этаж. И уйти можно довольно легко, и шума меньше при любом раскладе.
— Радость моя, а ответь, на кой ты труп дырявила?
— Ты же сам меня на это надоумил.
— Я? Если видишь в стенке руки, не волнуйся — это глюки… — только и смог прокомментировать я безобидной детской считалочкой. Совершенно непонятное заявление. — Я бы точно не стал тебя агитировать переводить боезапас на дохлятину.
— Не понимаешь. Ты убил Кулинара, пригвоздив его четырьмя шампурами к полу. Плечи, живот, голова… Крестом дырки получились. Вот этот почерк я и надумала создать для тебя. Клим Крайц. Клим Крест… Так они тебя и назовут, как только найдут хотя бы еще один такой специфический труп. Жаль, что второго убитого пометить не удалось.
— А он точно помер? — полюбопытствовал я. — Что попал знаю, причем успешно. Ну а насчет смерти…
— Будь спокоен. ЭТО я всегда чувствую и знаю.
Ну как же, как же. Пламенеющая вновь сочла своим прямым долгом напомнить мне о своем особом положении, непостижимом и вместе с тем весьма интригующем. Непонятное создание, идущее своей загадочной дорогой, но очень уж симпатичное.
— Процесс пошел, — продолжила Лио. — Больше накала эмоций, зачатки страха перед тобой, пусть еще не полностью оформленные. То, что нам и нужно… Остается усиливать и еще раз усиливать, время тут тоже важное звено.
— Недоговариваешь ты что-то…
— Конечно. Не я одна тут собираюсь обосноваться, есть и другие. Тот же Проповедник, хоть временно и отступил, но обязательно вернется. Иные существа, которым хватит осторожности и рассудительности явиться как я — в чьем-то обличье. И они вполне могут выбрать в качестве вместилища своего разума кого-то из Гончих.
— Неприятный окажется сюрприз, — согласился я. — Но ты их почувствуешь и сможешь противопоставить свои знания и силы?
— Я попытаюсь это сделать. Противопоставить, как ты выразился. Пока что у меня небольшое преимущество — я появилась чуть раньше, удачно встроилась и наращиваю канал, по которому идет энергия. Вот только канал слишком слаб, уязвим. Нужно больше времени и одновременно риска, эмоций, боя.
— Сочетание не сочетаемого. Ладно, лично у меня все рано иного приемлемого варианта нет. Будем и дальше пугать господ Гончих. Кстати, они опять сменили частоту передачи на рации. Сказали, что переходят на волну КГ-40, а я в этом ничего не понял. Какое-то обозначение для своих и все тут, посторонний не разберется.
— Надо отловить Гончего живым, и он тогда все выложит.
— Идея хорошая, — без колебаний согласился я. — Но реализация пока что хромает. Впрочем, будем стараться, особенно если и ты поможешь.
Лио только рукой махнула. Дескать, сам знаешь, что помогу, куда же я денусь. И верно, интересы общие, по крайней мере, сейчас. Правда цели… не до конца понятны. Остается тогда вновь искать ту больную мозоль Игры, на которую очень требуется наступить.
Что искать, кого обнаруживать? Вопрос, однако… Варианты присутствуют, но их количество довольно обширно. Зен Клайд, биржевой махинатор, облапошивавший многие корпорации с завидным постоянством. Дороти Сентон, ревнивая мегера, в припадке неистовства перерезавшая глотки любовникам. Рихард Клоски, карманник-виртуоз, облегчающий кошельки всех встречных. Роберт Коун, писатель. А этого за что?
Анжела Грайс, совсем еще юное создание. О, а это интересно. Попала сюда за то, что спалила пару десятков человек. И дело не в самом факте. Я кое-что читал о ней. Из какой-то повернутой на аскетизме и послушании сектантской семейки. Просто не выдержала всей этой извращенно-постной атмосферы и попыталась вырваться. Ну а так как была несовершеннолетней, то ничего и не получилось. Поскольку индекс нестандартного мышления был в норме, Анжелу не оставили в интернате. Вернули «родной семейке» сдвинутых на голову аскетов. Вот и получилось в конце концов огненное чудо.