Беглец и Беглянка
Шрифт:
— Это да…. Замуж зовёшь?
— Зову. Без всяких шуток.
— Ладно, Красава, разберёмся, — длинно вздыхает девушка. — Потом. Ближе к восемнадцати годкам. Или же к более позднему и зрелому возрасту. Как, уж, получится…. А сейчас иди в сборно-щитовой домик. Я там лопату видела. В дальнем углу кладовой, кажется, стоит…. Дедушку надо хоронить, могилу копать — глубокую и широкую. Может, и не только его хоронить, — смотрит в сторону кустов голубики, из-за которых по-прежнему тихонечко «булькает»…. Почему сама не иду за лопатой? Нет. Не могу я туда пойти. Ни за что. В обморок, наверняка, грохнусь.
— Ладно-ладно, Дашута. Я схожу. Только сперва…
— Что — сперва?
— Расскажи, что здесь — без меня — случилось, — просит Олег. — И что это за вертолёт, который должен приземлиться в пять
— Хорошо, Красава, слушай…. Ты ушёл в Реликтовую рощу. А минут через пять-шесть и эта «камуфляжная» парочка объявилась. Подползли, наверное, незаметно. А потом встали. И Найда, как назло, усвистала на охоту…. Низенький сразу же снял автомат с предохранителя. А высокий объявил, что гражданин Олег Митин задерживается. И посоветовал не сопротивляться и не убегать. Мол, этого беглеца и с простреленными ногами с радостью заберут…
— Они приняли тебя за меня? Даже с обритой головой?
— Приняли, — подтверждает Дарья. — Тут всё дело в бело-голубом импортном вертолёте. Ну, в том, что пролетел над дедулей во время охоты на серых куропаток. Оказывается, в нём находился кто-то из Ключей, да ещё и с мощным биноклем. Этот «кто-то» деда и узнал…. Дальше всё просто. Многие знают, что Кутхе Атэс дружит…, то есть, уже дружил с твоим отцом. Вот, сообразительные охотники и предположили, что Олег Митин может находиться рядом с Вороном…. Последовал звонок — по спутниковому телефону — на Озерновское месторождение, где находилась дежурная смена сторожей. Ну, эти двое, пораскинув мозгами, сюда и заявились…. Об этом нам здоровяк, самодовольно скалясь, сам и рассказал. А потом достал из внутреннего кармана пятнистой куртки громоздкий чёрный телефон (спутниковый, у моего папы точно такой же был), куда-то отзвонился и доложил, мол, так и так: — «Митин-младший найден и повязан, готовьте обещанную денежку…». Через полминуты телефон отключил и сообщил, что вертолёт (за нами, понятное дело), прибудет к семнадцати ноль-ноль. И вежливо предложил, мол: — «Давай-ка, малец, руки сюда. Свяжу на всякий случай…». Я и давай смеяться-хохотать. А отсмеявшись, сообщила, что являюсь Дарьей Петровой. То бишь, девушкой. Типа — ошибочка, дяденьки, вышла. Извиняйте. И никакого Олега Митина с нами нет. Да и не было никогда…. Удивительно, но на «Дарью Петрову» они никак не отреагировали. Совсем…. Интересно, почему?
— Вполне возможно, что Озерновское золоторудное месторождение принадлежит Шико Маленькому, — выдвигает версию Олег. — Который про тебя ничего не знает.
— Наверное, ты прав…. Короче говоря, «камуфляжники» поняли — по голосу и по смеху, — что я являюсь девушкой. Девичий смех, он особенный, и очень сильно отличается от мальчишеского. И захочешь, а не спутаешь…. Эти двое, конечно же, очень сильно расстроились. И даже рассердились не на шутку. Видимо, за пленённого Олега Митина были обещаны весьма приличные деньги…. Тогда широкоплечий «камуфляжник» грубо сгрёб меня в охапку и заявил, что желает лично убедиться — в моей принадлежности к женскому полу. И, не откладывая дело в долгий ящик, поволок к сборно-щитовому домику. Дедуля попытался помешать, но низенький стукнул его прикладом автомата по голове…. Что было дальше? Да, ничего особенного. Облом затащил меня в дом и велел раздеваться. А я легла на кровать и — томным-томным голосом — попросила, чтобы сам меня раздел. Мол, не барин…. Он довольно засопел и что-то там стал делать со своим брючным ремнём. Это я по звукам определила, так как лежала с закрытыми глазами…. Навис он надо мной. Начал лапать, дыша чесноком и недавним перегаром. Противно было — ужасно…. В этот момент я и полоснула бритвой по его горлу. Кровища, понятное дело, брызнула…. Откуда бритва взялась? А она всегда со мной — раскладная. В рукаве куртки лежала. С Детского дома такая привычка осталась. Там все девчонки ходят с холодным оружием. Кто с бритвой, кто с перочинным ножиком, кто с большим гвоздём. По-другому, увы, нельзя…. Бритву бросила. Пистолет из кобуры облома вытащила. И на помощь Ворону бросилась. Не знала, что он уже мёртвый…
Олег идёт в сторону салатно-зелёного домишки и негромко бормочет под нос:
— Ай, да девица. Молоток и кремень…. Надо же — вот так? Слов нет…. Как там — по старику Джеку Лондону? Достойная подруга — для бравого охотника за дикими медведями. Вот…
Раздаётся хлёсткий звук выстрела.
Он оборачивается: возле высоких кустов голубики стоит Даша с пистолетом в правой руке.
— Перебором, конечно же, слегка попахивает, — вздохнув, комментирует Олег. — Впрочем, это её личное право. Отомстила за убитого деда, и не более того…
Он заходит в дом и тут же непроизвольно прикрывает нос ладонью.
«Ничего не понимаю», — удивляется Олег. — «В прошлый раз здесь пахло какой-то импортной химией-косметикой. А сейчас воняет… э-э-э, классическим привокзальным туалетом…. Ладно, сейчас загляну в крайнюю спальню и всё выясню…. Фу, гадость какая! Этот широкоплечий облом перед смертью ещё и обхезаться умудрился. Причём, жидко-жидко. А штаны-то были приспущены. Вот и результат, блин горелый…. Правильно, всё же, его Дашута прирезала. Сугубо по делу…. Окровавленная бритва валяется на полу. Непорядок. Надо обязательно хозяйке вернуть…. О, чёрт! Неплохо бы ещё и спутниковый телефон найти. Чисто на всякий пожарный случай…».
Подобрав с пола бритву, он наспех обтирает её лезвие о кроватный матрас, закрывает и прячет в карман штанов. Потом, стараясь не вляпаться в кровь и дерьмо, подходит к мёртвому облому, ощупывает, глядя в сторону, его куртку, находит чёрный брусок спутникового телефона и запихивает его в другой карман. Туда же отправляет и найденную связку разномастных ключей на стандартном брелке. А после этого, брезгливо отплёвываясь, идёт в кухню-кладовую.
Лопата находится не сразу.
— Тут много чего полезного есть, — радуется Олег. — Спальные мешки. Импортные, лёгкие. Вроде бы, на гагачьем пуху. Нормальный вариант… Посуда разная. Жестянки всякие светлые — стандартные, «в мелкий цветочек», таких на любой кухне полным-полно…. Что, интересно, в них? Многие — пустые. А в этой имеется немного риса. В следующей, как понимаю, грамм двести-триста сорго [14] …. Ага, сахарный песок. Чайная заварка. Просто замечательно. Рюкзак большой, пригодится — вместо моего, подросткового. Блокнот и шариковая ручка. Кусок мыла в цветной упаковке. Брезентовая плащ-палатка. Возьмём, не вопрос…. Алюминиевая канистра на двадцать литров. Практически полная…. С чем она? Э-э-э, кажется, с бензином…. Вот и лопата отыскалась….
14
— Сорго — род однолетних и многолетних травянистых растений семейства «Злаковые» или «Мятликовые». Ряд сортов сорго выращивается как зерновые и кормовые растения.
Сложив в объёмный брезентовый рюкзак различные полезные разности, взвалив его на плечи и подхватив алюминиевую канистру, он выходит на крыльцо, спускается вниз по короткой деревянной лесенке и складывает трофеи на берегу ручья. Возвращается в дом, забирает лопату и идёт к уже потухшему костру.
— Что, Красава, ты там сложил — возле ручья? — спрашивает глазастая Дарья.
Олег перечисляет свои находки.
— Говоришь, канистра с бензином? — задумчиво хмыкает девушка. — Интересно…
— А по мне — так ничего интересного. Я её из пошлой жадности прихватил, мол, раз под руку подвернулась…. Ну, зачем нам с тобой — бензин? Сама подумай.
— Никогда не торопись, соратник, со скоропалительными выводами. Может, и пригодится. Тем более что и низенький «камуфляжник» — бритый налысо. Да и ростом не намного меня ниже…
— Что ты задумала? — неодобрительно хмурится Олег. — Очередную отвязанную авантюру?
— Ты, Красава, читал книгу Александра Бушкова — «Охота на пиранью»?
— Пока, извини, нет. Не успел. В последнее время серией «Сварог» увлекался. А «Пиранья» — на очереди…. А что?
— В упомянутой мною книге описывается ситуация — очень схожая с нашей. За Главными героями ведётся — по дикой сибирской тайге — самая настоящая охота. Они убегают, а за ними гонится целая банда законченных отморозков, вооружённых до самых коренных зубов. На протяжении нескольких глав. А потом отважному Главному герою всё это надоедает и он говорит: — «Хватит бегать — словно трусливые зайцы. Мы — принимаем бой…». Это, конечно же, фраза из «Маугли» Редьярда Киплинга, но сути дела не меняет…