Белый танец
Шрифт:
А вот окна кухни и второй комнаты были тёмными. Я остановился в нерешительности. Неужели она не пошла домой? Тогда куда она могла пойти?
В растерянности я таращился на эти тёмные окна и не знал, что делать. То ли ни с чем возвращаться домой, то ли всё-таки сунуться к ней…
Вдруг окно в маленькой комнате вспыхнуло, в жёлтом квадрате возник силуэт. Ракитина. Её я узнал моментально. Я инстинктивно приник к шершавому стволу тополя, хотя понимал, что оттуда меня не видно, даже если она выглянет из окна. Тут – темень, там – свет. Да и она не выглядывала,
Хорошо, что я стоял у дерева. Вскоре она надела там что-то, выскочила из комнаты, окно вновь стало тёмным, а я всё ещё не мог прийти в себя. Горячая кровь бешено стучала в висках. Если зажмуриться, то я снова видел те несколько секунд, пока она… Как такое забыть? Горло вмиг пересохло. Я зачерпнул ладонью снег, прижал к лицу.
Затем обогнул дом и вышел к подъезду, но тут же тишину разорвал дружный хохот. На скамейке чуть поодаль расположилась компания. Я уж хотел было зайти в подъезд, но посмотрел на них ещё раз. Внимательнее. И впрямь не показалось – там была Ракитина. Она стояла в обнимку с каким-то парнем. Я на пару секунд замер у её крыльца.
Парень обнимал её очень по-свойски, явно не впервые. Всплыли слова Оли Архиповой про мотоциклиста, с которым Ракитина целовалась после уроков. Уж не он ли тот самый мотоциклист?
В груди едко зажгло, как будто разлилась кислота. Больно… И горло запершило. Я отвернулся, сморгнул, закусил до крови губу. Ощущал себя я полным идиотом.
Ну и что теперь делать? Уйти? Скрыться, пока она меня не заметила? А вдруг уже заметила? Издали и не разобрать. Я снова посмотрел в сторону галдящей компании и непроизвольно поморщился. Так глупо, так ничтожно никогда ещё себя не чувствовал. Напридумывал себе того, чего нет – вот и получил по носу.
Хотелось немедленно уйти, но почему-то продолжал стоять и изводиться.
Нет, я же пришёл не для каких-то там амуров. Я пришёл извиниться. Это и сделаю. Холодно, чётко и вежливо. И потом уйду, как будто меня вообще не касается, кто там с ней, что они делают…
Я глубоко вдохнул и двинулся вперёд. Немного не доходя, остановился и окликнул её.
Ракитина обернулась. Обернулся и тот, кто её обнимал. И все слова буквально встали комом у меня в горле.
Теперь, вблизи, я его узнал безошибочно. И только в первый миг опешил – как? Откуда? А потом всё понял с такой леденящей ясностью, что на короткий миг онемел и, кажется, оглох.
В голове всплывали и соединялись в логическую цепочку эпизоды: собрание по душу Ракитиной; шпана, подкараулившая меня у подъезда, с этим кривоносым во главе; тётя Вера, утверждавшая, что не видела тех, кто меня избивал. Как всё просто и понятно. Как всё тупо и пошло.
Она, кажется, что-то говорила, и не только она. А я падал в бездну, летел вниз со стремительной скоростью. Но удар о землю не убил меня и даже не покалечил. А всего лишь отрезвил: я просто забылся, нафантазировал себе чёрт-те что.
Взрыв
– … в штаны наложил? – обращался ко мне кривоносый.
– Чеши отсюда, комсомолец, пока ещё раз не наваляли, – крикнул кто-то со скамейки.
– Ну что встал? – это крикнула мне сама Ракитина, – ступай отсюда! А то ещё запачкаешь свои модные ботиночки…
И я ушёл. Под улюлюканье, под хохот.
***
Про тройку отцу кто-то стукнул. Неужели математичка? По идее, не должна – там и тройка-то была ненастоящая.
Отец гневался жутко, орал, угрожал, стыдил, замахивался. Я стоял столбом и думал – поколотит, но, на удивление, пронесло. Впрочем, мне было плевать – ударит или нет. Пусть хоть вообще всю душу выбьет, если она у меня где-то там ещё осталась.
Отец, видать, заметил, что я не в кондиции. Схватил за плечи, тряхнул со всей дури, заглянул в глаза и… отпустил. Просто отпустил и всё. Сказал только:
– Иди к себе.
Потом, правда, матери выговаривал, а я нечаянно подслушал:
– Он не пьёт? Вообще, не пахнет, но взгляд у него совсем пустой. И где его носило до самой ночи?
Позже понял – Надька стукнула. Сам виноват – рассказал ей, когда в пятницу из школы шли. А она из тех, кто обиды не прощает. Может, так оно и надо?
Глава 27. Володя
Хорошее дело – привычка. Ты делаешь то, что должен, не вдумываясь, начисто отключая эмоции. Простые повторяющиеся действия. Когда ты разбит и изломан, это помогает сохранить видимость, что всё в порядке.
– Тройку сегодня исправишь? – спросил отец за завтраком.
Я молча кивнул, затем пристально и многозначительно посмотрел на Надьку. Она сразу заёрзала на стуле. Пакостить научилась, а скрывать пакости – пока нет.
Отец ещё что-то спросил, но я заслонился газетой. В принципе, я тут даже не хитрил – действительно готовился к политинформации. Кстати, вот ещё и поэтому ненавижу школу по понедельникам.
Правда сегодня в школу мне не хотелось вовсе не из-за политинформации. Я бы её десять раз подряд провёл, лишь бы не видеть Ракитину. Только представлю, что мне придётся с ней встречаться, сидеть в одном помещении, слышать её голос – и внутри всё переворачивается. Горло перехватывает, а в груди нестерпимо жжёт. И кажется, вдобавок снова заболеваю.
Со звонком Ракитина не явилась – уже легче. Но не успел я понадеяться, что она вообще не придёт сегодня в школу, как тут же её принесло.
Она просто опоздала на десять минут, как обычно. Еле собрался с мыслями и с трудом дотянул эту дурацкую политинформацию.
Почему я так на неё реагирую? Почему меня так корежит второй день? Почему не могу просто, по своему желанию, выкинуть её из головы?
И всё же – ну я на это надеюсь – вида особо я не подавал. По-моему, никто и не понял, как мне плохо. И кроме неё никто не догадывается даже, что произошло позавчера.