Бертолетова соль агентуры глубокого укрытия
Шрифт:
– Господи!
– закричал президент.
– Говорите яснее!
– Все они сбиты российским спутником "Космос777" прямым лазерным ударом. Мы ошиблись.
У русских высокоточный лазер. Они могут сбивать не только флаги на Луне.
На столе президента зазвонил телефон красного цвета. Хозяин кабинета, глотнув воздух, схватил
трубку. Хрипло обозначился:
– Да.
– Слушай, Жора. А что это за фигня с твоей стороны? Ты думал, у нас нет системы самонаводки
фотонного пучка? Есть. Убедился?
– Э-э-э... Это не я.
– Ты знаешь, я набрал код на своём пульте и держу палец на кнопке. Главный Солдат со мной.
Как ты думаешь, что мне делать с кнопкой? Жать?
– Не надо... Не жми...
– Хорошо. Не буду. Но... Аляска. Ты понял?
– Нет.
– Ты проводишь, - не знаю как, - в Конгрессе передачу Аляски России как долг, который забыли
вернуть много лет назад. Ведь забыли? Забыли. И пусть Конгресс выплатит процент за этот долг.
За проценты мы готовы взять Гавайские острова. Идёт?
– Э-э-э... Кхрм... кгм... кгм... я не очень понял.
– Президент США кинул затравленный взгляд на
своих соратников, выставивших уши.
– Но насчёт кнопки ты всё понял?
– Да.
– Тогда советую попытаться вспомнить заповедь Моисея по поводу долгов. Вспоминай, не
бросая трубку, а я держу палец на кнопке. Может дать трубку Солдату?
– Не надо. Это ультиматум?
– Это добрый совет старого друга. Зачем нам, старым добрым друзьям ругаться из-за какой-то
Аляски и дохленьких островов. Георгий, да у тебя этих островов - список за день не огласишь. А
Вашингтон один.
– Я, возможно, соглашусь...
– Мы с Солдатом в этом не сомневаемся. Ты же умный парень. Но есть такое слово - гарантия.
Мы хотели бы поверить в ту идею, которая стоит за словом.
– Что ты хочешь этим сказать?
– Вот что: сейчас, сию минуту, все твои субмарины - все!
– делают пуск своими ракетами - мы
будем считать, - вертикально вверх от плоскости земной поверхности и за стратосферой
самоликвидируются. То же касается шахт и железнодорожных пусковых установок. На
перекодировку и перезагрузку компьютеров мы даём пять минут. Я знаю, вы делаете это очень
быстро. Джордж, время пошло. Мы с Солдатом ждём...
63.
– Послушай, друг. Невежливо как-то с дамами получилось. Я не ожидал, что у тебя такой
вспыльчивый характер, - проговорил спутник ЦРУ российскому "Космос777".
– Да ладно там… Невежливо. Все они одинаковы. Ведь с тобой шуры-муры крутила, а как
только я её потрогал, сразу и растаяла.
– Мда... Наши женщины падки на иностранцев. Особенно на русских. Но всё равно... Как-то не
очень скромно... Бац - и нету. И всех подруг заодно.
– Ещё наштампуют, - уверенно ответил 777й.
– Ты ей предлагал слетать на Марс?
– Да. Это моя мечта с монтажного ангара.
– Давай со мной. Зачем нам бабы? Женщина на корабле - плохая примета. А жизнь это и есть
Плавание. Особенно, наша жизнь.
– Да, да. Ты прав, дружище. Конечно, ты прав. Ой, брат, ты смотри! К нам, похоже, гости!
В стратосферу Земли из всех океанов поднимались сотни боевых ракет курсом на Вселенную.
64.
Ночной Киев прекрасен своей огненной угловатостью теней. То падающих в пучину ада, то
взлетающих в поднебесье. Конгломерат света и тьмы преследует и завораживает. Многоглазые
шестнадцатиэтажные чудовища не дремлют: несколько глаз горят таинственными огоньками,
скрывающими таинство вершения материи из духа. Маленькие церквушки оборонительно
погружены в облако неприступности и ночной мглы. Большие рестораны обворожительно зовут
в свою огненную пасть мотыльков, чтобы опалить им крылья, возможно навсегда. Огни звёзд
отражаются в Днепре, как души вечных странников, идущих по пути, определённым неведомо
кем. Или Богом, или Дьяволом, или Человеком, то есть помесью того и другого.
Небольшой флигилёк на Подоле, на перекрёстке улиц, мерцал слабым светом в глубине окон-
бойниц. Дом Петра Первого – так было написано на табличке.
Чёрный кабриолет, приехавший издалека, мягко подкатил к флигелю и замер, слившись с
темнотой Подола. Из машины вышли двое, и зашли в дом, где их ждали. Над круглым столом
горела неяркая лампа с зелёным абажуром, мягко освещая комнату.
– Я рад вас видеть. Располагайтесь, - приветствовал гостей хозяин, мужчина очень склонных лет, одетый в монашескую рясу.
– Вам послание от Магистра, - проговорил один из приехавших, молодой человек, с восточным
типом лица и протянул старику конверт с красной печатью. Тот взял, осмотрел печать, и
положил конверт на стол. Пристально посмотрел на гостя. Сказал:
– Вы из Московского анклава. Вас зовут Себастьян?
Тот кивнул. Старик повернулся ко второму гостю. Это была молодая женщина. Спросил её:
– Вы Сара?
Та кивком головы подтвердила его слова.
– Хорошо, - продолжил старик в рясе. – Подождите минуту.
Он разорвал конверт и вытащил оттуда компьютерный диск. Подошел к окну, к небольшому
канцелярскому столу, и вставил диск в системный блок компьютера. Сел на стул и стал изучать