Бертолетова соль агентуры глубокого укрытия
Шрифт:
до нас, то достались за 200 евро. Я закачал на чип телефона фрагмент. Послушай.
Дубина прижался ухом к телефону. «Даграгой Вглагдимир Андрейч...»
Полковник слушал пару минут.
– Ну, как?
– спросил собеседник.
– Насколько я понял, Брежнев говорит Суслову, что американцы упадут в обморок, увидев в день
Победы лицо России. Про какую-то Катю болтают.
– Дубина кашлянул.
– Но только при чём
здесь Киев?
– Главные мероприятия
проект КА75 называли даже в деловой переписке Катя. Возможно, это суперфейерверк.
Возможно, всё это пустая болтовня. Ты просил - я узнал. А что к чему - мне ни к чему.
– Хорошо, спасибо. Ничего не понятно, но хоть что-то. Катя! Хм... Ну, Брежнев... Впрочем...
–
Дубина потёр лоб и пробормотал: - К - Киево, А - академия. Катя - это Киево-Могилянская
академия? Чёрт! Как же тут не ошибиться? Спасибо ещё раз, генерал. Буду жить, отблагодарю.
– Пивом.
– Ну конечно.
– Тогда давай - "Пи - и - п", - и телефон отключился.
54.
Бэкфаер, ревя форсажем двигателей и отбрасывая столбы голубого пламени длиной в
пятнадцать метров, оторвался от взлётной полосы и под углом в сорок пять градусов,
устремился в тёмное, ночное небо.
– Давай, Вася. Удачи! – проговорил командир приводной станции в микрофон.
– К чёртовой бабушке, и её хвостатому сынишке, эту блятскую удачу, - ответил пилот, холодно
глядя на приборы и вжимаясь в кресло под пятиикратным G.
– И то верно, - ответили с приводной. – Просить не надо. Особенно её, падлу.
Связь отключилась.
Гигантский самолёт быстро преодолел звуковой барьер, затем удвоил скорость звука.
Пульт управления перед пилотом горел как живое существо, переливаясь тысячью огней
светодиодов и индикаторов, живущих своей, фотонной жизнью.
Пилот запросил у штурмана:
– Дай коридорный разброс.
– Семь сотых от нулевой отметки.
– Следи за струйным течением.
Машина поднялась выше десятикилометровой отметки.
Цель приближалась со скоростью 3М
В командной рубке авианосца играли в карты. Капитан выигрывал. Старпом проигрывал. Был
поздний вечер, Средиземноморье, жара и прохладное пиво.
– Ты слышал? – спросил капитан у старпома. – Милошевич умер не сам.
– Слышал, - пробурчал старпом, следя за картами. Добавил:
– Если бы он не умер, то умерла бы Генеральный прокурор Гааги. Пришлось выбирать.
– Мда. Выбрали. А ну-ка – валетик черви!
– Дама.
– Ещё валетик!
– Ещё дама.
– А ещё валетик!
– А ещё дама.
– Чёрт, как я её пропустил. Бито. – Капитан стал перебирать карты. Старпом тоже.
– Как ты думаешь. Надолго мы здесь? – спросил капитан у старпома.
– Тебе бы лучше знать, - ответил тот.
– Да ничего не знаю. Знаю только одно – русские должны принести нам мирительную грамоту.
– Нам?
– Ну, не нам лично, а в овал доставить.
– Принесут. Не впервой.
– После АПЕК, остались одни русские. Они долго не продержаться.
– Да они и не будут держаться. Русских нет. Нету русских.
– Русские не идут. Русские ползут. Но не на окопы, а за водкой и долларами.
– Да. А у меня дед русский, - сказал капитан.
– Окажи ему гуманитарную помощь.
– Он уже умер.
– Царство ему небесное.
Помолчали, следя за игрой.
– Они подписали договор о ликвидации стратегических вооружений. И теперь мы этих котят
будем ещё поить просроченным молоком, - сказал старпом.
– Слушай, «Морские охотники» тоже попали под договор? – уточняюще спросил капитан.
– Конечно. Это наша главная проблема. От русской РТ уйти нельзя.
– Мда. Купились таки на «Сникерсы». Мой покойный дед боялся этого. Не дожил. Ну и хорошо.
– Говорят, СС-19 будут переделывать на «Дженерал электрик» под космические грузовики.
– А почему «Дженерал электрик»?
– Ну, наверное, тендер выиграли.
– Главные военные базы США в России будут расположены в Брянске, Туле и Орле. И
Биробиджане, - сказал капитан.
– А на черта в Биробиджане?
– Это русский Тель-Авив. Из овала виднее, где быть базам.
– Мда. Мда-да-да… Как только в России прошел слух об отмене президентства, наши с Уолл-
Стрит не могут и минуты усидеть. Всё делят, делят, делят...
– Мда. Король!
– Туз.
– Король!
– Туз.
– Король!!!
– Туз.
– Тьфу. Я потом посчитаю карты. Что-то много тузов. – Капитан подозрительно посмотрел на
старпома.
– А нафига мы здесь стоим? – спросил старпом. – Турцию охраняем?
– Крым. Украина боится, что с Крымом что-то случится. А Украина почти член НАТО.
– Да хохлы всегда чего-то бояться. То сало не свежее, то кобыла не беременная.
– А ты что, хохол?
– Дед хохол.
– А то я думаю, откуда ты о сале знаешь.
– Да знаю… Нна! Шестёрки.
– Семь… Десять…
– Бито. Я вот только не понимаю, чего кругом такая тишина. Ударный авианосец приближается к
берегам России, а тишина, как в бане после стриптиза. Ни лодочки, ни самолётика…