Беспечные мотыльки

Левин Алексей

– Э, куколка! – Раздалось сверху. Рядом со свистом и величавым грохотом остановилась длинная фура. На боку было написано «Доставка Джо». Сука, *бучий Джо!.. – Работаешь? Давай, забирайся.

– Не потянешь, дядя.

– В смысле, не потяну? – Толстый водитель в ковбойской шляпе и жилетке на голое тело выглянул из кабины. – Что ты там, принцесса Диана, черт тебя дери? Сколько берешь?

– Проезжай, не работаю. Смена кончилась.

– Да ладно тебе. Одним больше, одним меньше. Прямо сейчас заплачу. Давай,

детка, яйца квадратные с самого Сакраменто. Чего тебе стоит?

– Я сказал, не потянешь, дядя! – Нэнси оскалился, бросив привычный тон. – Проезжай, сукин сын!

Водитель замолчал. Потом высунулся почти по пояс, щурясь и пытаясь разглядеть проститутку, сидящую на обочине, расставив ноги.

– Тьфу ты!.. – Поняв, что к чему, кинул он, садясь обратно. – Развелось вас, п*дорасов херовых. Не отличишь от нормальных баб! Еще и одеваетесь в шмотье какое!..

– Вали, лапушка. – Нэнси чмокнул в пустоту. Тяжело вздохнул, когда фура, зарокотав, проехала мимо. Похлопал себя по карманам. Извлек мятую пачку сигарет. Поднялся и, прихрамывая, побрел дальше.

***

– Значит, 15 долларов в сутки за номер. – Говорила, облокотившись о кассу, грузная мама Дора. – На первом этаже кафе, на завтрак даем вафли, яичницу с беконом, сэндвичи. В свободном доступе кофе, чай. Приходите.

– Завтрак включен?

Хозяйка глянула на гостя с иронией.

– Дорогуша, у нас тут мотель, а не чертов Отель Плаза.

– Жаль, было бы удобно. Вообще неплохая бизнес-стратегия, как Вам кажется? – Высокий молодой мужчина оглянулся, оглядывая полупустой холл. – Гостей бы прибавилось.

Мама Дора поправила буйную завивку, возвышавшуюся над ее головой еще сантиметров на пять вверх. Щелкнула включателем. Старенький вентилятор зашевелил оборками на ее платье, сидевшем слишком тесно на плотной фигуре.

– Так берете?

– Конечно. Оплачу трое суток наперед.

Хозяйка отвлеклась на окно, залитое утренним светом.

– Что-то Нэнси задерживается. Должна оформить Вас. Обождите пару минут, хорошо?

– Да. – Гость извлек из футляра фотоаппарат. – Я пока сделаю пару снимков. Вы не возражаете?

– Как угодно, как угодно…

– И насчет нашей договоренности… Очень бы хотелось, конечно, чтобы можно было интервью с девушками провести. Это возможно?

– Платите за каждую и делайте с ними, что в голову взбредет.

– Не боитесь, что я могу оказаться не тем, за кого себя выдаю?

Мама Дора оглянулась на гостя. Тот широко улыбнулся, отвлекшись от камеры. Затем, слегка ссутулившись, щелкнул ее. Та замахала на него рукой, смущенно улыбаясь.

– Мистер Боуэлл, я бы попросила!.. Нельзя же так сразу без предупреждения! В таком виде, с самого утра.

– Миссис Сандера, я художник. – Гость снова улыбнулся. – Хочу запечатлеть жизнь такой, какая она есть. А постановочные фото оставьте для свадебного фотографа.

Над входной дверью зазвенел колокольчик.

– Нэнси, дорогая! – Мама Дора улыбнулась. Но удивленно захлопала ресницами, увидев длинную ссадину почти через всю ногу и перепачканную грязью и пылью одежду. – Бог ты мой, милая. Что стряслось?

– Джо херов ублюдок, вот, что стряслось. – Нэнси был босиком. Прошел прямиком в уборную, обдал покрасневшее лицо холодной водой. – Сука, поджарилась, как индейка на День Благодарения. Осталось добавить кленового сиропа. *банный придурок!

Приведя себя в относительный порядок, Нэнси вышел. Забрел за кассу, закинул на столешницу грязные туфли, устало растекся по стулу.

– Так, оформи тут гостя. – Хозяйка заглянула к нему через кассу. – Потом зайди ко мне, посекретничаем, окей?

– Да, хорошо. – Нэнси достал журнал записи гостей и тяжело поднялся. Взглянул на новенького. – Так, мистер, кто Вы у нас?..

– Энтони Боуэлл. Можно просто Тони. – Кивнул тот. Нахмурился, снова улыбнувшись. – Вы… Простите за вопрос, но… Вы мужчина, да?

Мама Дора, проходившая мимо, прыснула. Нэнси закатил глаза.

– Лапушка, да Вы у нас просто мистер сообразительность. – Вздохнул он. Взял ручку с розовой пушинкой на конце. – На сколько суток заселяетесь?

– На трое. Пока. – Тони взял в руки камеру. – Простите еще раз. Могу Вас сфотографировать?

– Вот еще! – Нэнси развернул к нему журнал, чтобы тот расписался. – В таком виде и фотографировать. С луны свалился? Вот тут, где галочка, подпись Ваша нужна.

Тони послушно взял ручку.

– Что-то непохоже, чтобы Вы водили грузовик. – Высокомерно заметил Нэнси, когда ему вернули журнал. – Какой-нибудь беглый папаша?

– С чего Вы взяли? – Тони сунул руку за пазуху, доставая бумажник. Нэнси дернул плечом, окидывая его взглядом с головы до ног.

– Вид у Вас очень… добропорядочный. Но не настолько, чтобы быть отцом двух розовощеких детишек и иметь уютный домик с канарейкой и собакой.

– Серьезно? – Тони повернулся к зеркалу, оглядывая себя. Он был одет в белую рубашку с коротким рукавом и клетчатым, острым воротником. – В чем-то Вы правы. Семьи у меня и правда нет. А Вы Нэнси, да? – Спросил он, оборачиваясь обратно.

Нэнси постучал розовым ногтем с блестками по пустому прилавку. Тони положил деньги.

– И зачем Вы здесь, мистер Тони Боуэлл? – Спросил Нэнси, когда тот, подхватив чемодан, направился к лестницам на второй этаж, где располагались номера.

– Я журналист. – С готовностью кивнул Тони, остановившись и повернувшись к нему снова. – Приехал делать материал о ночных бабочках штата Невада.

– Странный выбор. – Нэнси сложил обгоревшие руки на груди. – Ехали бы сразу в Вегас. У нас здесь, в округе Уошо, знаете ли, проституция запрещена.