Без права на развод
Шрифт:
— Ты меня унизил! — выкрикиваю, истерично пытаюсь вытереть слёзы. — Ты… При незнакомом человеке оскорбил меня. Сказал, что я могу изменять. Чуть ли не назвал шлю…
— Я такого не говорил, — Рома перебивает, притягивает меня к себе. Обнимает, а я пытаюсь выбраться из его объятий. — Ты перекручиваешь.
— Но суть та же. Как ты можешь… Как ты посмел такое сказать? Пусти меня! Иди. Вам явно весело вдвоём было оскорблять меня.
— Я не планировал тебя
Рома обхватывает моё лицо ладонями, вытирает слёзы, гладит скулы подушечками пальцев.
А мне только сильнее плакать хочется.
Не знаю, что на меня нашло.
— Милая, тише. Я был не прав, признаю, — Рома продолжает лихорадочно подбирать слова. — Я не хотел тебя обидеть. Мне просто крышу сорвало. Подумай, как это выглядело с моей стороны. Ты врёшь, что дома. С каким-то мужиком обедаешь.
— Это не…
— Тот самый мужчина, который и в прошлый раз. Если бы ты меня с другой девушкой застукала — вопросов бы не было?
— Я бы не стала устраивать скандал и позорить тебя!
— Да?
— Да!
Я бы тайно с тобой развелась, перед этим доведя до нервного тика.
Думаю об этом, немного успокаиваюсь.
Рано расклеилась! Нельзя так просто сдаваться.
Делаю глубокий вдох, беру себя в контроль. А нервишки-то шалят, оказывается. Не так просто быть хладнокровной.
— Объяснишь, что происходит? — на этот раз Рома спрашивает мягче, продолжая держать меня. — Я готов выслушать спокойно.
— Я… Ничего такого.
Просто я встретилась с адвокатом, обсудила предстоящий развод. Он обещал подготовить основные документы для суда, если Рома не даст развод через ЗАГС.
А ещё адвокат поможет с делёжкой имущества.
Черта с два, милый, ты оставишь меня без ничего.
Ещё немного и можно разводиться.
Просто нужна подстраховка, если Рома выгонит из квартиры.
Деньги на первое время и всё такое.
Даю себе месяц, не больше.
— Просто захотела пообедать в красивом месте, — отчаянно вру. — А ты сам что тут делал? Как узнал? Ты теперь следишь за мной?!
— Никита увидел тебя тут. Рассказал мне.
— Ах, раз Никита… — холодно усмехаюсь.
— И что это должно значить?
— Нет. Ничего. В общем, я просто хотела побыть одна. Погулять. Порадовать себя какими-то мелочами.
— Соврала почему?
— Не знаю.
— Не знаешь? Юль, что происходит?
В голову не приходит ни одна идея. Жутко жалею, что не сказала про прогулку. Тогда было бы легче выкрутиться.
Вздыхаю, опустив взгляд.
Мну край свитера, пока не решаюсь поднять взгляд на мужа.
Сдаюсь.
— Ром, нам нужно серьёзно поговорить.
Я жутко нервничаю. Постукиваю носком по полу, рву салфетку на мелкие кусочки.
Так морально сложно, что выть хочется.
Или забить мужа вон той тяжёлой кочергой, что стоит у камина.
Рома затащил меня в первое попавшееся кафе, чтобы спокойно поговорить. До дома ехать выдержки не хватило бы.
Мужчину прям перекосило после моих слов. Превратился в бревно.
И до сих пор не отпустило.
Сидит изваянием. Не двигается. И претензий больше не предъявляет.
— Ну? — не выдерживает, поторапливает. — Юль, что уже случилось? Ты хотела поговорить.
— Я… — делаю глоток чая, оттягиваю неизбежное. — Я хотела объяснить, почему соврала.
— И почему?
— Я… Понимаешь, кое-что произошло. И…
— Ближе к сути, Юль.
— Ну… Я… Я ходила на встречу с…
— Хватит заикаться!
— С психологом!
Выпаливаю, посылая мужу разгневанный взгляд. Ненавижу, когда меня поторапливают.
Да, я тянула время как могла, после каждого слова паузу делала. Но разве это причина так говорить со мной?
— С психологом? — муж недоверчиво косится на меня. — Зачем?
— Из-за тебя! — в принципе, это очень близко к правде. — Я пытаюсь с тобой поговорить, а ты меня перебиваешь. Не могу подобрать слов, а ты только попрекаешь.
— Я не попрекал. Просто хотел понять.
Муж тянется ко мне через стол, сжимает мою подрагивающую ладонь. Хочу выдернуть, но терплю.
Рома держит крепко, поглаживает кожу. И смотрит так, словно действительно переживает обо мне.
— Я устала, — вздыхаю, ненавязчиво освобождаю ладонь. Обхватываю кружку двумя руками. — И я чувствую себя так, будто тону в болоте. А ты… Ты не помогаешь, Ром. Совсем.
— В чём я не помогаю? Я работаю…
— Вот! Я тоже хочу работать. Я устала сидеть дома. На меня это давит так сильно, что пришлось пойти к психологу.
— Если ты так сильно хочешь работать…
— Хочу. И я говорила тебе об этом. Пыталась обсудить няню, но ты вечно отказываешь. А я не могу так. Ты хочешь, чтобы я совсем погасла? Стала блёклой копией себя?
Муж дёргается на этих словах, странно косится на меня.
Черт. Неужели понял к чему эта отсылка?
Но Рома ничего не спрашивает, просто поднимается из-за стола. Садится рядом со мной.
Теперь его близости не избежать.
— Конечно нет, Юляш, — произносит, приобнимая меня. — Если так важно — черт с ней, с няней. Найдём кого-то. Я подберу вакансию в банке.
— Нет. Я хочу сама. Это тоже часть программы. Чтобы я снова почувствовала себя самостоятельной и сильной, а не придатком к тебе или к дочери.
— Ты глупости говоришь. Ты не придаток.
— Ага. Обслуживающий персонал. Убираю, готовлю, смотрю за ребёнком.
— Ты моя жена.
— А, ну и проститутка в придачу. Остальной-то функционал такой же? Я хочу развиваться, я хочу отдыхать. Хочу, в конце концов, одна побыть.