Безвыходное пособие для демиурга
Шрифт:
Глаза Даниила Ивановича превратились в две узкие щели:
– Хорошо, Лев Григорьевич. От имени Московского Магистрата и от имени Уральского Инквизиторского Округа я предъявляю вам обвинение в несанкционированном сканировании мозга. А со стороны юрисдикции Российской Федерации – обвиняю в покушении на убийство.
– Степень моей виновности выяснит Верховный Магистральный Трибунал. – я блефовал. Я мог бы потребовать гражданского разбирательства. Но ненависть, буквально сочившаяся из уполномоченного гофмейстера не оставляла мне
Лучше было сейчас, при свидетелях, бросить слова в лицо всем этим прихвостням Москвы, чем потом быть насильственно отданным под тот же самый трибунал. Я уже не сомневался, что в рукаве ловкого волшебника Даниила Ивановича есть не только ордер на мой арест, но и квитанция на срочное изготовление цинкового гроба. Наверняка, все шансы просчитывали.
– Лев Григорьевич, сдайте амулет, кинжал, посох и книгу заклинаний.
– Я не на работе.
– Лев Григорьевич!
– Да что я вам: дед Мороз что ли, с кинжалами и посохами по городу разгуливать? Думайте, что говорите, Даниил Иванович! Пошлите понятых на квартиру. Пароль печати на двери: «Хлоптун».
Дежурный офицер хохотнул и тут же сконфужено потупился. Я заметил огонек веселья, полыхнувший и в глазах у Игоря.
А пароль я сменил вчера. Что-то на меня нашло. Как чувствовал.
Хлоптун – это дух мертвого колдуна, который вселяется в еще не остывшее тело, да так и живет. Лет пять, а потом начинает жрать, что ни попадя: коров, людей. Пси-энергии ему не хватает, вот он и тянет ее из свежей крови. И убить такого весельчака можно ударом уздечки, но только с не кладеного коня и лишь одним ударом. Второй удар тут же оживит хлоптуна. Вот такой у инквизиции черный юмор.
– Ты еще поостри у меня! – Даниил Иванович вздернул вверх брови. – И на тебя плеть найдется.
– А что, в Москве еще есть необъезженные кони, недорезанные черные петухи и наивные девственницы? Что-то верится с трудом.
Уполномоченный гофмейстера чуть не задохнулся от гнева:
– Обыскать этого… этого… нахала! Немедленно! Изъять амулет!
Ко мне шагнули трое с автоматами. От серебряных пуль амулет не спасает. Но я гордо запрокинул голову:
– Стоять!
Боевики дрогнули и опустили оружие. Они, в любом случае, пока я смотрел им в глаза, не смогли бы меня скрутить без магического прикрытия криминалистов.
Даниил Иванович буквально буравил меня взглядом:
– Сопротивление властям? Из-за какого-то паршивого амулета?
Я молчал. Видимо, мое поведение всем казалось глупым. Это ведь отягчающее вину обстоятельство. Любой из этих ребят на моем месте вел бы себя тише воды, надеясь на милость гофмейстера. А я поднял бунт. Теперь уже не помилуют. Только они ведь не знают, что я не один. Но моя душа – не коммунальная квартира. И амулет мне жизненно необходим!
– Ладно, Лев Григорьевич. – уполномоченный гофмейстера криво усмехнулся. – Пожалуй, вы в своем праве. Сапожник без сапог – жалкое зрелище. А инквизитор без амулета –
Это была пощечина. Даниил Иванович указал мне место. Он ведь сейчас наглядно продемонстрировал, что раз я так держусь за амулет, то и инквизитор я вовсе не седьмой ступени, а – третьей. Это было унизительно.
И я ответил:
– Амулет, как символ моей власти, я сдам только по решению трибунала.
Теперь уже как от удара дернулся уполномоченный гофмейстера. Не ожидал он от меня подобной дерзости. Скрипнул зубами и, молча, кивнул боевикам. На этом наше противостояние и закончилось.
Меня вывели и посадили в собственную машину, но не за руль, разумеется, а на заднее сидение.
Ночной Екатеринбург несся нам навстречу. Суетливо мигали неоновые вывески магазинов и баров, под мрачными фиолетовыми и зелеными столбами подсветок угрюмо высились официальные здания. Движения практически не было.
Только у остановок прогуливались проститутки, ненавязчиво охраняемые мордоворотами, сидящими в машинах, да изредка встречались навороченные автомобили. Все как всегда. Но что-то заметно изменилось. И внутри меня, и в самом городе.
Конечно, меня везли не в КПЗ. У Ордена свои тюрьмы. Три в городе. Но мы направлялись не туда.
Остановились на «Куйбышева». Меня вывели из машины недалеко от бывшего китайского ресторана, а ныне – Пассажа. Я мрачно усмехнулся.
Не далее, как вчера в базе данных я случайно наткнулся на использованный проект растяжек: растрепанная ведьма на метле летела именно сюда, в Пассаж. Авдеев, кстати, додумался! Мы сами всему городу целый год указывали путь к тайным застенкам Ордена. Ох, уж мне этот пресловутый Авдеев! Он бы еще Пелевину статью заказал о мифологии сакрального на территории постсоветского пространства!
Меня подтолкнули вперед, в мрачное здание. Это был разрушенный особняк – мечта бомжей и наркоманов.
Поднялись на второй этаж.
И… ого! А я, оказывается, ничего об этом городе не знаю. Передо мной открыли люк. Обычный, староверский. Ни какой магии.
В спину мне снова настойчиво ткнулось дуло автомата. Конечно, ребята знали, что если я сейчас покажу норов, то им придется туго. Но они были при исполнении. И криминалисты прикрывали их магическим щитом. А я вовсе не хотел устраивать бойню и губить наших ребят.
Я решил, что это – моя временная тюрьма, но сделал шаг вперед и почувствовал под ногами каменные ступени. Подвал. На втором-то этаже!
Сразу вспомнились европейские легенды. Вернее, рыцарская правда. Замки ведь тоже оплетали магией, алхимики оживляли буквально каждую башню. И сигнализацию ставить умели. Но со смертью магов, умирали и крепости.
Тогда был предложен обряд, который используется до сих пор. Между стен одной из башен замуровывали живого человека. И тогда за тем, чтобы замок не умер, следил уже вечный бесплотный дух. Варварство, конечно, но эффективное!