Битум
Шрифт:
Нежно струится нектар,
и все невидные грани
он наполняет, как дар.
Озеро, сельские нивы…
Первая встреча из встреч…
Бриз, как мальчишка игривый,
вдруг оттолкнул влаги течь.
Капелька выпала к краю,
плавно направившись вниз,
ровно, медово стекая
тропкой
пенки клубящий надсадок.
Вами, соблазном пленим!
Вкус, что иссушено сладок,
вместе, прошу, пригубим!
Татьяне Ромашкиной
Мученица
Экзема хибары плешивой,
изрезы, терновый карниз.
Сознание с верою живы,
что взорят окошками вниз.
Кровавые раны и шрамы.
И крыши отпавший парик
клоками асбеста. По грамму
кровавят побои. Стан сник.
Паучат сетями решётки.
Подтёки от времени, мук.
Смирение с участью кротко.
И нет ей отбоя от мух.
Зудит гниль, под мышцы засевши.
И тремор от дыр и знобья.
Фундамента пояс осевший
не держит обносков тряпья.
И лампочек муть. Как калека.
Подкрашены тушью глаза,
ресницы и жалюзи-веки.
Печальны судьба, образа
святой и измятой отчизны
под громом разрухи и гроз.
В обличии женской России
веками наглядный Христос.
Мальчик под деревом
Пью сердцевину сырую кореньев,
глядя на крону, расправы ветвей,
бессеменное, без цвета варенье,
что уже кажется пряней, вкусней
с каждым глоточком и вдохом сюжета.
Плавно и вязко, изящно идя
розовым руслом и вкусами лета,
сочным нектаром втекает, сытя.
Лёжа на травке, расправив чуть ноги,
спело вздымая набухшую грудь,
снова и вновь изымаю чуть соки,
чутко вкушая всеженскую суть.
Я отыскал это чудное место,
мило раздвинув два
И мочковатости ниток так честно
снова вдыхаю, вбирая сей пир.
Листья колышутся, трепет играет,
страстью тревожа красивую высь.
В солнечной неге неспешно питают
сливки прозрачно текущие вниз…
Просвириной Маше
Машунья-вышивунья
Плети сюжет картины
из ниточек иглой
как в дар себе, родимым.
Вей бисерной икрой
набросок чистый, добрый,
делец мастеровой
и рукодельник тёплый!
Тебе то не впервой.
И в явь верши задумку,
что так нова, жива,
веди струной рисунок,
мотив, миф вышивай.
Твори и сумрак слушай
пред самым чутким сном.
Слегка порадуй душу
чуть налитым вином,
чтоб слаже и воздушней
среди бетонных гор
ваялось на опушке
и плёлся сна узор…
Просвириной Маше
Салаты
Стихи – салат из вкусных слов,
как фруктов, мяса ль овощей,
как дополненье средь основ
приправы дум и букв, вещей.
Съедобный, колкий ли цветной,
и с солью, перцем вперемес.
В балансе вкус и вес живой.
С какой изюминкой иль без.
Один творит сто блюд в обед -
то кулинар, что рифмой пьян.
Иной – одно куёт пять лет.
Дан каждому гурман, профан.
Стихи под соусом тоски,
тоска под соусом стихов.
Вобьются веком в лоб доски
те, что порхали без оков
творца, героя, что крошил
порою на кусок листка
тот порох нот, и суть вершил,
как мастер, жил у верстака,
точил. А повар верил в высь,