Близняшки от босса. Сердце пополам
Шрифт:
— Мужчины любят глазами, — продолжает поучать мама. — Появись ты такая перед Антошей, так сразу к ногам твоим упадет. И сразу о чувствах своих вспомнит, — подмигивает мне в отражении.
— Чувства или есть, или их нет. О них не забывают. Как же «и в печали и в радости»? — всхлипываю от вопиющей несправедливости.
Значит, мужа я должна ублажать, несмотря на его пренебрежительное отношение. И в любом виде. А мне, чтобы внимания и заботы получить, обертка яркая нужна? Как конфете? Иначе невкусно?
Но страшно другое.
Плевать
Ему лишь бы сожрать — и выбросить обертку.
— Это все сказки для маленьких девочек, — мама чмокает меня в макушку. — А в жизни… или ты держишь интерес мужа, или его держит уже другая…
— Грош цена такому браку, — парирую я. — Особенно, когда у нас дочь.
Дочь. Одна.
Звучит набатом. Парализует болью.
Рана никогда не затянется.
— Не каждый бы вообще согласился на ЭКО от донора, — ковыряет ее мама до крови. — Так Антон еще и оплатил процедуру. И не где попало, а за границей! В лучшей клинике! Сумма ведь немаленькая…
— Это было лишним, — шепчу я, но начинаю себя виноватой чувствовать. — Я убеждала его, что у нас ЭКО делают не хуже. Хорошо, хоть рожать туда не повез… — вспоминаю наши с мужем споры.
— Зато с первого раза все получилось. У нас по несколько попыток женщины проходят — и все впустую. Все Антоша правильно решил, — отмахивается мама, будто разочаровавшись в своей глупой, непутевой дочери. — Хороший у тебя муж. И после того, что случилось… — не озвучивает, потому что боится моей реакции.
Я и сама боюсь. Думала, вообще с ума сойду, но нашла в себе силы справиться. Ради Риты.
— Антон ведь рядом находился все время, — бросает главный аргумент. — Пока ты в депрессии была. И сейчас, считай, о чужом ребенке заботится.
О чужом? Не выдерживаю и взрываюсь.
— Мама! — вскакиваю с места и лицом к маме поворачиваюсь. — Не смей так говорить! Это был наш единственный шанс на полноценную семью! Рита — НАША дочь. Отец — тот, кто воспитал…
— Опять высокопарные слова. Ты книжек перечитала, филолог, — закатывает глаза. — Мужики — собственники. В отношении детей — тоже! — не сдается она, давит своим мнением. — Так что соберись и займись своей семьей. Год прошел. Пора выбираться из ямы отчаяния. Вторую малышку ты не вернешь, а так можешь и мужа потерять.
Понимаю, что спорить нет смысла. Возвращаюсь к зеркалу молча. Делаю последние штрихи — и я готова к собеседованию. Нервничаю дико, потому что от его исхода зависит многое.
В прошлом месяце Антон заявил, что Рита — черная дыра, высасывающая деньги. И ограничил нам финансы. Вот так он «заботится» о нас, но маме жаловаться не хочу. Она и это истолкует по-своему.
В одном она права — пора очнуться и взять жизнь в свои руки. Ради Маргаритки.
Подхожу к дочери, обнимаю ее, слегка касаюсь губами щечки и тут же след от помады стираю.
«Еще раз с Днем рождения, моя булочка!» — шепчу на ушко, отчего дочь хохочет, и ухожу.
Глава 2
«Шторм Медиа» — мельком цепляю взглядом название холдинга, где хочу получить работу, и буквально врываюсь через стеклянные двери в огромный, строгий холл. Показываю охраннику документы, запоминаю, куда мне идти, — и мчусь к лифту.
Время.
Взгляд — на золотые часики, что мне еще отец дарил.
Успеваю. Но это не мешает мне нервничать.
— Придержите лифт, пожалуйста, — выпаливаю я, цокая каблуками по мраморному полу.
Испепеляю взглядом широкую спину мужчины, который входит в лифт и нажимает кнопку нужного этажа. Наблюдаю, как медленно съезжаются створки.
Не подождет меня? Ладно, время есть, вызову еще раз.
Но когда остается маленькая щель, в ней вдруг показывается мощная рука. Двери реагируют молниеносно — и распахиваются.
Невольно изучаю мужчину в лифте. На вид невзрачный какой-то: в сером свитере и джинсах.
Но стоит лишь поднять взгляд на его лицо, как воздух выбивает из легких. Нет, причина не во внезапно проснувшемся влечении или бушующей похоти. Ничего подобного.
Это странное чувство. Оно иного толка. Как дежавю.
Незнакомец в лифте выглядит таким… родным. Словно всю жизнь его знаю.
Не понимаю, в чем дело. Но эти темные волосы, черты лица, глаза… Особенно глаза — горячая карамель. И так знакомо прищуриваются с интересом.
Погружаюсь в них.
Вот я уже не здесь, а дома. Где пахнет ванилью. Обнимаю мою сладкую булочку.
Что за игры устроил мой воспаленный мозг?
— Вы же просили придержать, — возвращает меня из транса бархатный голос. — Передумали?
И рука мужчины к панели с кнопками тянется.
— Нет… Да… — качаю головой и забегаю в кабинку, становясь за спиной незнакомца. — Спасибо.
Еще раз смотрю на него. Чувство не пропадает, но я подавляю его изо всех сил.
Кажется, понимаю, что со мной не так.
Полтора года дома дают о себе знать. Я стала нелюдимой. И сейчас ощущаю мандраж, потому что на работу выходить боюсь. В коллектив вливаться. Будто с нуля все придется делать. Привыкать и адаптироваться.
Стоп. Когда я тушевалась перед трудностями? Журналист по призванию, я привыкла выгрызать путь к своей цели. Я обязательно верну утраченные навыки! Вот как раз на незнакомце и потренируюсь.
— Меня зовут Снежана, — бодро говорю ему. — Я на собеседование к Вадиму Штерну… — речь предает меня, но я понимаю это слишком поздно.
— Шторму, — раздраженно исправляет меня мужчина и, кажется, даже плечами передергивает.
При этом даже не оглядывается. Пафоса, как у миллиардера, а сам небось… завотделом или сисадмин какой-нибудь. Впрочем, разве на них дресс-код не распространяется?