Блюющая Дама
Шрифт:
зажегся зеленый свет и мы перешли дорогу.
главный лгун славный бегун
ребята сидели пили, а Луи начал рассказывать как он однажды шуровал в спальне а баба под ним вдруг и говорит: - Муж идет! Я слышу, он дверь ключом открывает! Луи вскочил, путь был только один - через окно ванной, второй этаж но делать ничего без трусов, без рубашки, без ботинок, без всего он вылез из окна, голозадый, он пополз вниз по водосточной трубе. а когда оставалось совсем немного, сорвался вниз вывихнул щиколотку проковылял к машине, которая стояла во дворе и с ревом
– Луи, приятель, да ты легко отделался!
– засмеялись ребята.
а на мой взгляд, Луи не мог завести машину, потому что ключи-то остались в брюках. я понимал, что могу разоблачить его, но к чему?
в очередной раз мне рассказали дурацкую байку, покуда я раздумывал над своей.
Сова
Этой ночью я видел сову. Этой ночью я впервые видел сову. она сидела высоко на телефонном столбе жена направила на нее фонарь сова не шевельнулась она сидела в свете фонаря и поблескивала глазами в ответ.
первая сова в моей жизни сова в Сан-Педро
потом зазвонил телефон
мы вернулись в дом.
кто-то звонил чтобы поболтать
потом
мы вышли на улицу но совы уже не было
будьте прокляты, одинокие
может быть, я никогда больше не увижу сову
блюющая дама
нам было по 14, мне Болди и Норману. мы сидели в парке по соседству около 10 вечера и пили украденное пиво.
вдруг мы увидели, что к тротуару подъехала машина. дверь открылась оттуда высунулась дама и стала блевать на тротуар. ее как следует вывернуло. она чуть помедлила. потом вылезла из машины и направилась в парк. слегка пошатываясь.
– она пьяная, - сказал Норман, - давайте трахнем ее!
– давайте, - сказал я.
– давайте, - сказал Болди.
она двигалась по парку шла неуверенно. она была не в себе но молода хорошая грудь, красивые ноги. она покачивалась на высоких каблуках.
– я ей как надо засажу,- сказал Болди.
– я ей как надо засажу, - сказал Норман.
тут она увидела нас сидящих на скамейке
– ой, - сказала она.
она подошла поближе, разглядывая нас.
– ой, какие милые мальчуганы...
нам это не понравилось.
– может выпьем, крошка?
– спросил Норман.
– о, нет-нет, мне уже хватит, мне очень плохо, я подралась со своим парнем...
она стояла покачиваясь в лунном свете.
– а чем я его хуже?
– спросил Норман.
– не хами!
– подойди-ка сюда, крошка, я тебе что-то покажу, - сказал Болди.
– ну я пошла, - сказала она и двинулась обратно.
Болди вскочил (он был изрядно пьян) и побежал за ней.
– у меня есть кое-что для тебя, крошка!
дама побежала. Болди за ней.
он попытался схватить ее, но промахнулся, она отпихнула его своим большим задом, и он упал на траву.
дама побежала к машине завела мотор и уехала.
Болди не спеша подошел к нам.
– шлюха сраная!
он сел с нами на скамейку взял банку пива и сделал большой глоток
– ей хотелось, ох, как же ей хотелось, - сказал он.
– ты крут, Болди, - сказал я.
– думаешь, она вернется?
– спросил Норман.
– конечно, - сказал Болди, - она же хочет отведать моего лохматого.
вряд ли кто-то из нас думал, что она вернется но мы сидели пили пиво и ждали.
мы были девственниками. но чувствовали себя настоящими мужчинами сидели курили, лакали пиво из банок.
потом мы возвращались домой и мастурбировали вспоминая эту женщину в парке целуя эти винные губы длинные ноги в свете луны фонтан в парке извергающий струи когда родители уже спали в соседней комнате, уставшие от всего этого.
старик?
в августе мне будет 73 уже почти пора собирать чемоданы отправляться во тьму но удерживают две вещи: я еще не все стихи написал и этот старикан из соседнего дома. он еще жив и ему девяносто шесть. он стучит тростью в окно и посылает моей жене воздушные поцелуи. очень резвый спина прямая нормально ходит, правда много телевизор смотрит - а кто не смотрит?
я иногда захожу к нему. он болтает без умолку вполне себе неплохо склонен иногда повторяться но, в общем-то его можно послушать и по второму разу.
однажды я сидел с ним и он сказал - знаешь, я скоро копыта откину
– да нет, - говорю, - не знаю.
– откину, - сказал он.
– так вот, хочешь купить мой дом?
– ну, давайте, хороший дом
– не знаю, сможешь ли ты дать мне за него то, что я хочу...
– ну, я тоже не знаю, вы скажите.
– так вот, - сказал он, - отдал бы его за новые яйца.
когда приятель умрет откроется пустота которую трудно будет заполнить.
вы понимаете, что я имею в виду?
молодые поэты
благополучные молодые поэты посылают мне свои сочинения, обычно 3-4 коротеньких стихотворения. есть неплохие но в них не хватает фактуры безумия и азарта изобретательности буйнопомешанного или пойманного в западню.
в них благополучие и оно смущает.
есть также стихи Уличных Поэтов. они аутсайдеры, поэтому жизнь должна предоставлять им какие-то преимущества, их не должна иссушать претенциозность. однако они полны ею. их опусы в основном о том, что их не признают что в игре строгие правила что они поистине великие и так далее о том же самом и почти ни слова ни о чем другом.
каждую неделю я получаю одну-две посылки как от Уличных так и от благополучных поэтов.
снисходительность ни тут, ни там не помогает.
в ответ на любой отклик приходят новые стихи да еще гигантские письма с проклятиями в адрес Рока будто никто кроме них не имел с ним дела.
а если не ответишь, то пойдут письма где тебя обвинят в бесчеловечности ты тоже мол, против них, и мать твою, парень ты потерял это, ты никогда не имел этого мать твою!
я не редактор. я никогда не посылал свои сочинения никому кроме редактора. я никогда не читал их ни женам, ни подругам.