Блюющая Дама

Буковски Чарльз

теперь вот их очередь. а я шастаю туда-сюда в грязных трусах с двумя резиновыми затычками глубоко в ушах

я даже подумываю об убийстве. маленькие злые крольчата! сопли ходячие!

но в таком месте и в таком состоянии подобной возможности нет и не было - едва чуть-чуть дела налаживаются - и мы тут же обо всем забываем.

когда-нибудь они все умрут когда-нибудь у каждого будет отдельный гробик и тогда станет тихо.

а пока Боб Дилан Боб Дилан всю дорогу сплошной Боб Дилан

этот поэт

этот

поэт он пил два или три дня а потом он вышел на сцену увидел зрителей и понял что сейчас сделает. на сцене стояло большое пианино и он подошел поднял крышку и блеванул в пианино. после чего закрыл крышку и начал читать.

пришлось заменить струны на пианино помыть его и настроить заново.

я понимаю почему они его больше не приглаша ли. но предупре ждать другие универси теты что этот поэт блюет в пианино было несправед ливо.

они так и не поняли насколько хорошо он читал. я знаю этого поэта: он как и все остальны е за деньги наблюет где угодно.

таракан

таракан шмыгнул по кафельной плитке когда я мочился а пока я оборачивался он засунул голову в щель. я взял баллончик и прыскал, прыскал прыскал в конце концов таракашка вылез и посмотрел на меня крайне недружелюбно. после чего свалился в раковину, и я наблюдал как он умирает с каким-то неуловимым торжеством - ведь я платил за жилье а он - нет. я подобрал его зеленой туалетной бумагой и спустил в унитаз. вот и все что следовало сказать кроме того что в Голливуде и вообще на Западе мы вынуждены заниматься этим постоянно. говорят, однажды это племя унаследует землю но пусть они потерпят еще несколько месяцев.

телефон-миротворец

ты ходишь по бабам, сказала она ходишь по бабам со мной тебе скучно

хватит, говорю зудеть расслабься.

когда я пью, говорит она, у меня начинает болеть мочевой пузырь внутри жжет

пить, говорю, я сам буду.

ты ждешь, что вот-вот зазвонит телефон говорит она ты с него глаз не сводишь. если позвонит какая-нибудь баба ты сорвешься и убежишь

ничего не могу обещать, говорю я.

и тут - как нарочно - звонит телефон

это Мэдж, - говорят в трубке - надо срочно увидеться.

– эх, - говорю.

– я тут влипла, - продолжает она мне нужно десять баков - немедленно.

сейчас буду, говорю я и вешаю трубку

она посмотрела на меня. это, говорит, баба какая-нибудь, ты прямо пылаешь весь что же это, черт побери, с тобой происходит, а?

слушай, говорю, мне надо отлучиться. не уходи. я скоро вернусь.

я пошла, говорит она я тебя люблю, но ты сумасшедший. пропащий ты.

схватила сумочку и выбежала за дверь.

вероятно какой-нибудь пиздюль полученный в раннем детстве засел у меня глубоко внутри - оттого я такой ранимый, - подумал я.

вышел из дома и сел в свой Фолькс. включил радио, поехал по Вестерн на север. по обеим сторонам улицы расхаживали шлюхи а Мадж была из

них на вид самой прожженной.

Все время война (1984)

предложено к рассмотрению

хорошо бы умереть за пишущей машинкой, а не с задницей прилипшей к жесткой больничной койке

я навещал друга-писателя умиравшего в больнице медленной смертью самой ужасной из всех возможных. и все же каждый раз он все говорил мне (когда бывал в сознании) о своем творчестве (бывшем для него колдовской одержимостью а не способом самореализации) и он не противился моим посещениям поскольку знал, что я прекрасно понимаю все, о чем он говорит.

на похоронах я думал, он встанет из гроба и промолвит: "Чинаски, это было совсем неплохо, стоит попробовать".

он никогда не знал, как я выгляжу потому что мы познакомились уже после того, как он ослеп но он знал, что я понимаю его медленную и ужасную смерть.

однажды я сказал ему, что боги наказали его за то, что он так хорошо писал

надеюсь, я никогда не буду писать так же хорошо я хочу умереть уронив голову на пишущую машинку три строки до конца страницы догорающая сигарета в руке, тихо играет радио

хочу писать настолько хорошо, чтобы умереть так

иногда так одиноко, что в этом даже есть смысл (1986)

термиты страниц

я понял, что беда многих известных мне поэтов в том что они никогда не работали восемь часов в день а ведь ничто так не ставит лицом к лицу с окружающим миром как 8-часовой рабочий день

большинство поэтов которых я знал вроде бы питались святым духом но это не совсем так: за ними стояли родственники обычно жена или мать поддерживая в них жизнь и поэтому неудивительно, что писали они так скверно - они были защищены от действительности с самого начала и не видели дальше кончиков собственных ногтей нежных локонов и лимфатических узлов

их слова - безжизненны, бесплотны, бесчестны - хуже того - столь светски-унылы

изнеженные и благополучные они собираются чтобы плести интриги, сплетничать, ненавидеть, большинство американских поэтов толкают и всучивают свой талант играя в великих.

поэт (?): это слово нужно определить заново когда я слышу его у меня начинает бурлить в желудке как будто вот-вот стошнит

пусть будут они на арене так долго как мне не требуется аудитория

мой приятель с автостоянки

– он франт -маленькие усики -обычно посасывает сигару

принимая деньги он так и норовит залезть в машину

в первую нашу встречу, он спросил: - эй, ты! пришить, что ли, кого собрался?

– может и так, - ответил я.

в другой раз: - эй, Штопор! Что происходит?

– почти ничего, - сказал я.

в следующий раз я был с подругой, и он лишь ухмыльнулся.

в следующий раз я был один.

– эй, ты, - спрашивает, - где твоя курочка?

– дома оставил...