Боевое оружие богемы
Шрифт:
Радостный донельзя Ванька в тот же вечер перебрался в цирковую общагу и начал репетировать. А я продолжал расследование его непонятного увольнения…
Как будто чувствуя, что квартира снова свободна, нарисовался Тим. А, может, он прежде проверил? В отношении этого типа ни в чем нельзя быть уверенным…
– Кто-то был?.. – как всегда, повествовательно, поинтересовался он.
Я честно изложил историю своего бывшего руководства.
– Не бери в голову…– махнул рукой Тим. – Аппаратные разборки…
Какие
– Кто этот плакат делал? – вдруг спросил он, глядя на Вовино нетленное изображение.
– Какой-то маэстро из Парижа… Имя не помню, где-то должно быть записано…
– Можешь меня с ним свести?..
Я пожал плечами:
– Попробую…
После получасового рытья в ящиках стола, я, наконец, нашел парижские координаты компании, которая приглашала Вову на съемку.
– Снимать-то кого надо? – на всякий случай поинтересовался я у Тима, прежде чем звонить французам.
– Меня… – не ответ, а выстрел…
Минут сорок я расписывал парижскому дяденьке прелести новой супер модели, тот долго ломался, наконец, сказал:
– Приезжайте…
Опять, на всякий случай, я спросил у Тима:
– А на фига это тебе?..
– Надо…
Коротко и ясно…
Опять Париж! Только Тим не восторгается видами французской столицы. Молча сидит, лишь изредка, вроде бы рассеянно, поглядывая в окно машины.
Наученная горьким опытом с Вовой, французская сторона по началу начала останавливаться, чтобы я перевел модели сказанное. Но Тим тут же тормознул инициативу французского дяди, на вполне приемлемом английском:
– Я не нуждаюсь в переводе…
Во как! Я-то, спрашивается, тогда зачем приперся?..
Французы предложили на выбор аж три контракта! Со свойственной ему скромностью, Тим остановился на самом высокооплачиваемом.
– Мне к маэстро-то ехать?.. – поинтересовался я.
Он пожал плечами:
– Ты же мой продюсер…
Ну, спасибо, что сказали!
При виде Тима у старпера в шляпке загорелись глаза. В отличие от Вовы, со съемками они управились за день…
– А теперь куда? – почти робким голосом спросил я.
– Я – по делам, а ты, наверное, на веселую улицу…
Так бы и убил! А вот возьму, и назло туда не поеду!
И я высоконравственно отправился в «Мулен Руж»… Об этом можно, конечно, и не рассказывать. Это надо видеть. А вот то, что было потом… Разве может у меня быть Париж, да без приключений?! Зашел в какой-то кабачок средней руки, полупустой по причине позднего времени. В углу шушукались две цыпочки. Я заказал кофе и расслабился. Цыпочки вдруг напряглись. Еще бы! В кабак ввалился кто-то толстый, важный, весь в золоте и с кучей охранников. Точно, русский мафиози! Кто же еще может так по-идиотски выглядеть? Официантка на полусогнутых кинулась к толстяку. Я не ошибся. На зашибецком русском дядя затребовал «чего-нибудь пожрать, да пошустрей»…
Я ухмыльнулся –
При том, что кабак оставался полупустым, за мой стол вдруг бухнулся какой-то пацан с пухлыми губами.
– Не против?.. – почти тимовским повествовательным голосом спросил парень.
Я молча на него уставился. Он молча показал мне какое-то удостоверение. Кажется – милицейское… Ну да, спрашивал-то он по-русски…
– А?.. – наконец, ожил я.
– Так надо… – снова до боли знакомо сказал пацан.
– Может, познакомимся на всякий случай, чтобы не вызывать подозрений своим молчаливым сидением? – столь длинная тирада явно озадачила моего визави.
Переварив, наконец, сказанное, он выдал:
– Леха…
И то дело…
– Его пасем, или?.. – я, кивнув на толстяка, снова проявил инициативу.
Леха мой вопрос проигнорировал. Понятно: конспирация…
– На пол! – завопил я, падая, и увлекая за собой пацана. Тот ни хрена не понял, но перечить не стал – потому как в зале раздались автоматные очереди. Цыпочки громко завизжали.
На всякий случай отгородившись столом, мы лежали, вжавшись в пол и тесно прижавшись друг к другу.
– Ты откуда узнал?.. – вдруг прошептал Леха.
– Увидел в окне отражение мужика с автоматом… – так же тихо ответил я.
– А вдруг он нас – того?.. – опять спросил пацан.
– По-моему, ему не мы нужны… – высказал я предположение.
Судя по тому, что Леха был весь залит кровью толстяка, а я слегка забрызган, предположение было верным.
Автомат уже давно смолк. Визга тоже не было слышно. Я осмелился поднять голову. Бог мой! Толстый дядя и его охрана… Нет, лучше этого не видеть! Цыпочки лежали в углу – вроде живые, но в отрубе.
– Ты живой? – спросил я у Лехи.
– А он нас не…?
– Чего?
– Ну, не разъэтовает?.. – наконец, выдал он, не поднимая головы.
«Еще один разговорчивый на мою голову!» – мелькнула сама по себе мысль.
– Да нет его уже, вставай. Не ранен?
– Вроде нет. Кровь чужая…
Леха был явно не в себе, хотя и пытался казаться профи.
– Помыть бы тебя… – выдал я. – Поехали!
– А… Может, полиции дождаться?
– Это без меня! И вообще, без нас разберутся!.. – я решительно взял Леху за руку и повел на улицу. Он не особо упирался.
На ходу я думал – куда поехать. Не в отель же в таком-то виде! Наконец, вспомнил про арабский ресторанчик, что держал брат Жака. Там вряд ли удивятся нашему виду…
Там действительно не удивились. Хотя языком поцокали.
Леху пришлось мыть мне. Он к финалу нашего путешествия совсем обмяк. Загрузив одежду в стиральную машину, завернув его и себя в полотенца, я потащил бравого милиционера в комнату, что отвели нам наверху.
Влил в него коньяк в изрядном количестве и уложил в постель. Колоть юношу, видимо, придется завтра…