Бомж с Топором знает всех
Шрифт:
– Я не сомневаюсь!
– улыбнулся участковый, выхватывая ствол из кобуры.
– Но мой пистолет более эффективно с ним бы расправился! В нашей стране продажа оружия легализирована, так что ты мог бы купить себе какую-нибудь винтовку для работы.
– Мне это не надо.
– Ну смотри... если что, у меня на дома валяется парочка гладкоствольных красавиц. Всего 300 баксов за штуку!
В этот момент из клуба выбежал пьяный друг мёртвого мужика. Он наклонился над трупом и начал рыдать!
– О нет! Я знал, что
– Вообще-то, - откшаливается детектив, - он был убит ножом.
– А, да?
– смутился алкаш.
– Ну, наверное, это тоже серьёзная причина, что бы умереть. На прошлой неделе у меня кум также от ножа умер.
Услышав это, участковый подошёл к мужику.
– Почему я об этом не знал?
– Эм...- замялся алкаш, - ну, я просто постеснялся позвонить
– Ублюдок!
– крикнул Халат Викторович и ударил мужика в лицо.
– Мне всегда нужно звонить! Я должен видеть каждый труп своими ёб*ными глазами! Иначе я не смогу бороться с преступностью!
– Хорошо... я вас понял. Извините.
Кабак решил поинтересоваться у алкаша:
– А твой кум тоже умер от рук местного убийцы?
– Ну я зашёл вечером к нему в сарай и увидел, что у него нет рук и ног.
– Точно!
– задорно ухмыльнулся журналист.
– Это определённо почерк вашего мясника! Наверняка, он бы и этого парня так искалечил, если бы мы его не спугнули.
– Ну тогда, - говорит детектив Алексия, - это значит, что нам предстоит много работы!
Кабак в гневе сжал свои кулаки.
– Я готов лично разнести кабину этому мудаку!
– Нет, - покрутил головой учасковый.
– Я не хочу, что бы вы с журналистом мешались у нас под ногами. Лучше потусуйтесь в своём клубе, напейтесь в дрова и дайте профессионалам выполнять свою работу.
Глава III: Поиск улик
На следующий день Хайк позвал Кабака на встречу. Он предложил ему вместе найти и поймать этого убийцу, чтобы помочь посёлку и заодно нарыть годный материал для статьи.
– Ладно, - скрестил руки на груди Кабак, - и с чего мы начнём?
– Я тут совсем недавно, но уже успел нарыть себе несколько информаторов. На окраине Лейсеха есть одно местечко, местные ребята точно должны что-то знать.
– Это вообще надёжные люди?
– Я не знаю, но вроде ничего такие.
– Ох, чувствую, зря я не взял с собой кастет.
– Эй, не надо так драматизировать. Я думаю, они нормальные ребята. Ничего не случится.
– Ну смотри.
Ребята сели в машину и поехали вдоль побережья к нужному месту. Облачное утро перетекло в раскатистый дождь. Пляж был устелен старыми разбитыми рыбацкими лодками, разбросанным мусором и разным металлоломом. Всё это "великолепие" украшал выброшенный на берег мёртвый кашалот, который уже две недели смиренно разлагался.
Автомобиль
– Да уж, - вздохнул Кабак, выходя из машины, - в этом месте определённо живут настоящие аристократы.
– Какая разница какой дом, - улыбнулся журналист.
– Главное, чтобы люди были хорошие.
Гости подошли к двери. Внутри послышался неразборчивый шум. Хайк постучал. Дверь открыл тощий полуголый парень одетый в одни лишь спортивные штаны с растянутыми коленками. Он почёсывал свою правую руку.
– Что вам нужно? Вы кто такие?
– А Марат сейчас дома?
– спросил Хайк.
– Нам нужно с ним поговорить.
– Да, он на втором этаже сейчас балдеет. Если вы не мусора, то входите. А если мусора, то подождите, я схожу за ружьём.
– Нет, дружище, всё нормально, - успокоил парня журналист.
Ребята вошли в дом. В зале повсюду валялись люди разного возраста. Девушки и парни. Из телевизора громко играла кислотная музыка.
– Что это за место?
– нахмурился Кабак.
– Ты куда меня, бл*ть, привел?
– Ну...
– осмотрелся журналист, - кажется, это притон наркоманов-крокодильщиков.
– Господи, ты посмотри на этого деда, у него нет обеих ног!
И действительно, возле окна прямо в кресле развалился бледный старик, который уже наполовину обделён конечностями.
– А, это дед Оксид, - поясняет парень в спортивках, - у него стаж больше чем у всех нас вместе взятых. Крутой чел, я уважаю его!
– Ладно, - откашлялся Хайк, - лучше приведи нас к Марату.
Парень повёл гостей на второй этаж. Там было не лучше. Среди обдолбанных торчков, кажется, лежал уже кто-то мёртвый. Сумасшедшая вонь исходила от грязного синего мужика без руки.
– О, боже!
– оцепенел журналист.
– Надеюсь, это не Марат?
– Ахах, - рассмеялся парень, - не, ты чё? Это обычный бомж, который сдох от голода неделю назад. Марат в той комнате в конце коридора.
И там за дверью действительно лежал Марат. Он томно нежился в постели и громко стонал от балдежа. Хайк и Кабак нависли над его кроватью.
– Привет, мужик, - поздоровался Кабак.
Марат осторожно открыл глаза. Ему некуда спешить, он наслаждался моментом.
– Привет, пацаны, - безмятежная улыбка заполнила его лицо.
– Вам что-то нужно? Если да, то лучше вам уйти, потому что в данный момент мне тупо насрать на это.
– Это очень важно, - начал Хайк.
– Мы ищем убийцу, который жестоко расправляется с мужчинами в этом посёлке. Вчера вы обещали мне помочь!
– Я нап*здел, - хохочет Марат.
– Я всегда это делаю, когда мне весело. Прости, ты просто попался под руку.