Бойцовский клуб (Рассказы 2003-2007)
Шрифт:
Один раз потратили. Цену я тогда ломил не потому, что мне было страшно умереть. Нет. Тогда я заломил потому, что меня звали против другого наёмника. Точнее наёмницы.
Я искалечил её. Искалечил жестоко. Так, что даже потратил половину полученной суммы на лекаря для неё. Деньги она мне вернула.
Через десять минут, когда подробности боя стали известны, два человека из клана элитных наёмников плюнули мне вслед. Плевки я, естественно, проигнорировал. Я никогда не понимал тех, кто наёмничает не за деньги. Все наёмники-артефактники убивают лишь ради удовольствия. Прикрываясь профессией наёмника
Таких, как я, были единицы в нашей профессии. Очень скоро я перестал делать различия между боями. Любой каприз за ваши деньги. Хотите чтобы я смял шака? Пожалуйста. Ах, нам надо убить ещё с десяток первичников? Не вопрос. Я и мои огненные твари убьём всех, кого сможем. Пока не убьют нас. Если смогут.
Я точно знаю, что каждый наёмник в душе презирает свою работу. Но никогда в этом не признается. А еще наёмники не любят принимать заказы на себе подобных. В большинстве своём наёмники заключали устные договорённости о ненападении.
Я не заключал. Я убивал всех. Я вполне мог стать изгоем среди наёмников города. Но вместо этого я получил уважение. Если вообще можно уважать человека, который убивает за деньги без разбора. Хотя ещё меньше я понимаю тех, кто уважает людей, убивающих ради удовольствия с улыбкой на лице. Бесплатно. Даже не за идею. За страх. А их уважают. Наверное я всё таки двинулся головой после всей этой крови и грязи. Наверное я не такой как все… хотя… есть люди которых боятся все наёмники без исключения.
Настоящие наёмники зарабатывают себе на хлеб, на водку, на оружие…
Эти же люди просто играют в плохих или хороших парней. От настроения.
Братва. Дамоклов меч над нашими головами. Эти люди тоже идут в бой за деньги. Их цена гораздо выше моей. Но их цена — это цена жизни того, против кого позовут кого-то из братвы. Деньги для них всего лишь дань традиции. Убивают они не ради них. Но получая деньги, они никогда не проигрывают.
Это их имидж — оставлять за собой горы трупов.
И никогда не проигрывать.
Я не помню, что это был за бой, когда против меня позвали его. Одного из братвы.
Когда я увидел его, я понял. Это моя смерть. Хотелось спросить у него, сколько же стоит моя жизнь. Но рот онемел. Мы стояли друг на против друга и смотрели как его клоны убивают моих зверей. Попутно гибли форматники. А я просто стоял и ждал. У меня не было шансов.
Братва не проигрывает.
Он заговорил первым, я до сих пор не могу вспомнить о чём мы говорили. Туман, всё плыло… я уже почти смирился с мыслью о том, что это мой последний бой, но разговор внезапно перешел в другое русло.
Бой закончился вничью. Мне ее подарили. Но понял я одно. Меня стали уважать. Уважать за то, что я убивал за деньги.
В тот день я понял, что я больше не человек. Я игровой автомат, который равнодушно выполнит действие за монету.
Спустя месяц я погубил и себя и весь свой клан, пойдя на дилеров. Сначала меня пытались перекупить. Я спокойно ответил что я наёмник, а не проститутка. Я не боялся смерти в тот момент. Точнее, боялся, но не бежал от неё.
Автомат исчерпал свой ресурс.
Но я не знал, что мой клан вырежут вслед за мной.
Цветов на могилу мне никто не принесет. В этом я уверен.
Наёмников любить не за что. Им надо просто платить.
Но один раз в жизни каждому наёмнику платят его же монетой. Последний раз.
Глава 3.
Дилер.
Мясники выпили море пива Мясники слопали горы сала Мясники трахнули целый город Им этого мало, им этого мало…Не все дилеры такие, как тот, который влез против Кабана. Есть и те, которым просто плевать на бои. Подобно представителям канадских оптовых кампаний, они ходят по блиндажам и землянкам, предлагая свои услуги в покупке еврокредитов, артефактов и букетов незабудок… только отношение к ним не такое, как к «канадцам».
Нельзя с ними так, как с «канадцами».
Чревато.
Пару месяцев назад я сам едва не разделил участь Кабана. Чудом соскочив с боя против одного гребаного мудака, который переоделся за несколько секунд перед битвой, фуксом оставшись в живых и уйдя непокалеченным, пережив за бой чересчур много, чтобы продолжать дальше биться в этот день, с дрожащими руками я возвращался к себе, когда встретил Малика.
Малик — уникальный тип. Он почти не дерется, у него нет полноформата, однако несмотря на это, периодически он сообщает мне о том, что взят очередной ап. Я никогда не спрашивал его, где и как он прокачивается — такие вопросы здесь не задают — а он никогда об этом не рассказывал. Я про него практически ничего не знаю, и никто не знает ничего про Малика, однако он знает всё про всех. Он знает, когда начнется очередная атака шакалов, он знает всех купленых паладинов, знает, кем и за сколько они куплены, знает, когда в магазин будет очередной завоз, когда и у кого можно купить самую хорошую дурь по оптимальной цене. Но самое главное — он не разбрасывается информацией и не торгует ей — он просто выбирает, кому и когда следует узнать то-то и то-то, а потом сообщает это тому человеку.
Вообще-то, Малик мало с кем поддерживает дружеские отношения. Я — один из этих немногих счастливчиков.
Малик сидел на груде пустых ящиков возле ремонтной мастерской и хитро щурился.
— Как жизнь? — спросил он меня, когда я подошел достаточно близко, чтобы поздороваться.
Вместо ответа я сплюнул. Тягучей, вязкой слюной. Потом облизал губы и махнул рукой.
— Хамелеон? — участливо спросил Малик.
Он всё знал. Иногда у меня даже мелькала мысль, что это мульт Мусорщика или Верховного. Хрен его знает, откуда у него информация о том, что я только что стоял один на один против хамелеона… может, в завершенке глянул, может, кто-то сказал… я уже привык к этому и удивляться не стал.