Бойцовский клуб (Рассказы 2003-2007)
Шрифт:
Самолет через четыре часа. Час на регистрацию, час на дорогу до аэропорта… два часа на сборы.
Плейер в уши, Цоя на полную громкость, в сумку — зубную щетку, пару рубашек, еще какую-то хрень… что, что еще? Не люблю собираться в спешке. Вообще не люблю собираться и куда-то ехать. Лучше дома. Но…
Но странный стук зовет в дорогу
Может, в сердце, а может стук в дверь…
Командировочные на два дня. Три тысячи рублей. Этого должно мне
Пять минут я слушаю последние тинейджерские новости про возрождение «Klubheads», намечающийся совместный проект Скутера и Норманна Кукка, известного больше как Фэт Бой Слим, и другую, совершенно не интересующую меня муть. Когда Светка начинает вспоминать про Казантип, я не выдерживаю, перебиваю ее и поясняю, что я хочу. Мне надо где-то перекантоваться пару дней в златоглавной, чтобы сэкономить пару тысяч и я интересуюсь, есть ли у нее в столице нормальные друзья. Есть ли где мне переночевать?
Есть. Оказывается, в Москве есть у нас брат. Светка жила у него несколько дней… я слушаю рассказ о том, как несколько лет назад, во время проживания у Игоря Светка познакомилась с Грувом, Фонарем, Компасом-Врубелем… судя по ее тону, это были какие-то суперзвезды и они были друзьями Игоря, который там в центре какой-то модной тусовки…
Балансируя на грани вежливости и откровенного хамства, я прерываю Светкин поток слов и прошу ее связатся с Игорем и спросить, можно ли…
Я кладу трубку, чтобы через пять минут услышать звонок и поднять ее вновь. Но это не Светка. Это Игорь. Мягкий спокойный голос, по интонациям он даже вроде как рад нашему знакомству… он называет адрес и говорит, что ждет меня.
Всё зашибись.
Такси везет меня в аэропорт.
День.
Аэропорт «Внуково». Давно я тут не был. Ненавижу самолеты и последние годы в Москву я ездил исключительно железной дорогой, однако сейчас у меня не было выбора.
Спускаюсь по шаткому трапу, в голове вертится представление о быте Игоря. Каждый день движняк, экстази с марихуаной, вместо квартиры проходной двор… наверное, так живут продвинутые тинейджеры — друзья известных ди-джеев. Такие кислотные движения не для меня. Плевать… надеюсь, у него есть компьютер… в свободное время поиграю в БК…
Игорь живет на Юго-Западе. В принципе, это недалеко от Внуково. Сажусь в автобус, плейер в уши…
Я вспоминаю едреню-феню
Как можно было это все забыть за дверью
Ключи от дома, чехол с гитарой
Кусочек хлеба покормить голодных птиц
Вот и его дом. Нахожу нужный подъезд, набираю код… лифт лениво поднимает меня на шестой этаж.
Белый треугольник торчит в двери. Записка.
«Мишаня, братишка, извини, пришлось срочно уехать. Буду завтра утром. Ключ возьми у соседки. Дома делай все, что хочешь, вся квартира в твоем полном распоряжении. Твой брат Игорь.»
Звоню соседке, беру ключ… я в квартире.
Странно. Какое-то странное чувство. Очень странно.
Дело не в том, что его квартира совершенно не похожа на квартиру тинейджера-холостяка. Все чисто, все убрано… но настораживает не это.
Здесь все слишком чисто и слишком убрано. Ни пылинки, ни соринки… у меня такое ощущение, что квартиру буквально вылизали за несколько минут до моего прихода.
Впрочем, у меня нет времени осматривать всё. Я оставляю вещи, закрываю дверь и ухожу.
Я в кабинете директора «РосАвтоХолдинга». Симпатичная секретарша приносит нам крепкий ароматный кофе, директор, загадочно подмигивая, достает из бара бутылку французского коньяка… более чем теплая и дружественная обстановка.
Я решаю вопрос с откатом, договариваюсь насчет аванса и мы подписываем договора. Все решается в течение получаса, затем мы скрепляем договор, уничтожая весь коньяк.
Слегка пошатываясь, я выхожу из кабинета — взгляд совершенно случайно падает на монитор секретарши… черт! Знакомый желтый фон… форум Бойцовского Клуба исчезает с экрана монитора… хитрая девчонка быстро умеет нажимать Alt+F4.
Следом за мной выходит директор. Секретарша осторожно, чтобы он не заметил, подмигивает мне. Я подмигиваю в ответ. Теперь у нас общий секрет. Приятно иметь что-то общее с красивыми девчонками. Пусть даже это всего лишь маленький секрет, невинное развлечение…
Надо бы узнать ее ник, но вряд ли это получится… директор провожает меня до самого выхода и прощается.
Можно, конечно, подождать конца работы, встретить ее, узнать… но смысл? Не факт, что она вообще захочет со мной разговаривать. Может, это мои проклятые комплексы, а может, я прав… так или иначе, я еду домой.
Вечер.
У Игоря есть компьютер. А еще у него выделенка на 10 мегабит. Так написано в еще одной записке, лежащей на клавиатуре. В ней указаны все пароли, которые нужны, чтобы запустить комп и войти в Интернет. Я захожу.
Черт!
Офигеть!
У него стартовая страница www.combats.ru.
Интересно, кем он играет.
Загружаю www.stalkers.ru, в БК подаю заявку и начинаю читать новости.
Звонок в дверь заставляет меня вздрогнуть. Я встаю и иду к двери. Открываю.
На пороге стоит плотный парень лет двадцати восьми, с немного длинными волосами… очень знакомое лицо. Я видел это лицо у дарков на сайте, на фотках из Зависли.
Сейчас это лицо без удивления, но с интересом смотрит на меня.
— Джеткокос? — изумленно спрашиваю я.
— Вообще-то меня зовут Костя. — поправляет меня гость. — А что, похож?
Я жму плечами, не зная, что сказать.
— Ты Миша?
Я киваю головой.
— Мне Игорек звонил, сказал, что ты приедешь, просил тебя развлечь, поскольку сам не может. Ты же бэкашник, да?