Боюсь влюбиться. Мука

«Поразительно, из какой грязи порой

вырастают прелестные цветы»

– Хармони Корин,

к/ф «Пляжный бездельник»

– О, Страж! У вас с пистолета кора сыплется.

– Не твое дело, сиська! Раздевайся!

Глядя на этого заморыша, могла ли я подумать, что однажды он возглавит седьмую строчку Форбс? Бизнесмен, который летит в Мадрид на личном джете просто для того,

чтобы поесть новенького. Не Санек из деревни, а Александр Батькович. Не лопоухий с веснушками на носу, а сильный красавец с зачесанными назад волосами. Мощнейший мужчина с кучей денег, но при этом абсолютно не осознающий своей силы. И все еще тупой, как валенок, когда дело касается общения с женщинами. Некоторые вещи не меняются.

Но прежде, чем я увидела, каким Саша станет, пришлось пройти через ад. В том числе, бросить Сашу в той самой деревне. И когда я говорю об этом, наворачиваются слезы, потому что это было самым ужасным решением за всю и так не очень-то сладкую жизнь. И хотя позже мы все-таки встретились, это была совсем не та встреча, о которой могла бы мечтать девушка.

– Сам ты сиська! – я все же скинула мокрое полотенце, оставив короткую футболку. – Не за чем так уж кричать.

– А тут что? – Саша указал палкой на мою грудь с торчащими сосками.

– Желаете обыскать? – я игриво выгнулась.

– Ты заражена! – он махнул грязной корягой в сторону реки. – Быстро в дезинфекцию! Мы должны избавиться от них!

– Я здорова!

– Быстро, я сказал!

– Это соски, тупица! – я шустро укрылась полотенцем. – Как я тебе от них избавлюсь?

– А чего они вылупились? – Саша откинул оружие и стал выглядеть безобиднее коровы во время отела.

– Иди ты на фиг.

– Кусай за фиг.

– Саша!

– Что?

Член Бахметьева натянул белые трусы, словно в призрака играл. Если бы я заметила его чуть раньше, то молчала бы – возможно даже, с членом во рту. Но после всяких «ты заражена» смотреть на его штык хотелось меньше всего. Я искренне не понимала, как можно быть таким тупым и сексуальным в одно время.

– Прикройся! – я отгородилась ребром ладони.

– Велика беда… Пипиську никогда не видела? – заявил мне.

Мне показалось, что я, и правда, перебарщиваю. Однако, стоило мне убрать руку, как Саша оттянул трусы и стал трясти стволом под дебильную ухмылку в ожидании моей реакции.

Это был превосходный момент, чтобы медленно поцеловать меня и отыметь на закате под большим дубом, но он предпочел идиотничать. Как всегда.

Сексуальное желание было утеряно в недрах темно-рыжего лобка Бахметьева. И несмотря на его мощный не по возрасту торс, который будто создан, чтобы на нем спали, мне надоело ждать. Семнадцать лет, мозгов все нет, и неясно, появятся ли вообще.

Я отряхнула задницу, онемевшую от сидения на камнях, и пошла по извилистой дороге, которую оставил трактор.

– Бродская, ты куда?

– В подму… домой!

Не успела я сделать и двух шагов, как по земле раздалась очередь из пулемета. Саша догнал меня и повалил на колосья пшеницы.

– Бахметьев, отвали!

– А то что?

– А

то…

Я замолчала только потому, что Саша поцеловал меня.

– Не поняла? – сказала ему.

– Сам не понял, – Саша и не думал слезать.

– Ты хоть зубы чистишь?

– Зачем? От тебя воняет сильнее.

– Идиот, – я хихикнула.

– Идиотка.

У Саши опять встал, и еще мокрый после реки член уткнулся мне в бедро.

– Убери своего недоростка от меня, – сказала.

– Еще чего! Это твое наказание.

– За что это?

– За твои дурацкие глаза.

Я тут же потянула Сашу за волосы – «А-а-ай!» – и поцеловала его упрямые губы. Дольше и смачнее, чем он меня.

– Получай, кретин, – сказала я.

– Своими кривыми зубами все губы мне разобьешь, – он вытер слюну вокруг губ.

Повисло молчание, но я быстро заполнила его.

– У тебя сопля торчит, – сказала.

– Я жду, пока она капнет тебе на морду.

– Это у таких фермеров, как ты, морда. А у меня – лицо.

– Чего тебе фермеры сделали? – Саша сел на мои колени, открыв чудесный вид на плавки с торчащим членом.

– Ничего, – сказала и уставилась на звезды в темнеющем небе. – Саш…

– А?

– Почему ты хочешь остаться? Мы можем уехать, куда угодно. Учиться, работать, смотреть мир. Что тебя держит? Здесь ничего нет, а там… есть все, и даже больше.

– Мне не нужно все, – Саша тоже посмотрел наверх. – Хватит и этого.

– Какой ты маленький и глупый, – сказала я.

– Какая ты жирная и умная, – ответил мне и снова наклонился.

– Я серьезно, Бахметьев, – я провела всеми пальцами руки сквозь его волосы. – Неужели у тебя нет амбиций? Ты можешь поступить в институт, открыть свой бизнес, профессионально заняться спортом. Тебя устраивает растить картошку до конца дней?

– Меня устраивает лежать с тобой в поле и ждать, пока ты зевнешь, чтобы плюнуть на твой длинный язык.

– Мог же просто попросить, – я открыла рот и закрыла глаза.

Саша поцеловал меня, и я почувствовала, что намокаю. Но дело опять остановилось.

– Зачем тебе Москва, если есть я? – мягко произнес он.

– Ты ребенок, Бахметьев, – я стала подниматься на локти. – Боишься даже с меня трусики снять. Что мне с тобой делать?

– А может, не боюсь?

– Боишься.

– А может, дело в другом?

– В чем же?

– В том, что ты рыбой воняешь!

– Как ты мог учуять, если нос всегда забит свиным говном?

– Хочешь докажу, что это не так?

– Хочу, чтобы ты слез с меня.

Бахметьев поднялся, поставив руки на бока. Я пару раз хлестнула полотенцем по воздуху и снова укрыла плечи.

– Идем, Бахметьев, проводишь меня.

– В подмуда?

– Домой.

Итак, представьте, что вы лежите под хрустящем постельным бельем. Ваши пальцы массируют ягодку между трясущихся бедер. Грудь ласкают тяжелые (воображаемые) руки Криса Хемсворта. И тут вы слышите скрежет двери, а за этим – старо-мужское хриплое «Ой!»