Брат, стреляй первым!
Шрифт:
Он понял, что хочет сделать сын. И уже был близок к истерике.
— Ладно, пока живите, — сжалился над несчастными алкашами Никита. — Пока живите… А на днях я вас в ЛТП пристрою. Я уже тут кое с кем говорил на этот счет…
Лечебно-трудовые профилактории приказали долго жить. Зато остались наркологические диспансеры. Лечение там хреновое, если бесплатное. Но Никита уже узнал адрес частной клиники. И в ближайшее время собирался туда наведаться. С лечением родителей тянуть не надо — не тот случай.
— Браток, ну зачем твоим
— А тебя кто спрашивает?
Действительно, какого ляда этот хрен лезет не в свое дело?
— Кто тебя спрашивает, а? — еще громче рыкнул на него Никита.
И бесцеремонно схватил алкаша за шиворот и вытащил из-за стола.
— Но, но! — дернулся тот.
И даже саданул Никиту локтем. Не сильный удар, но все же…
— Ну ты, блин, борзой! — Никита уже поднял руку, чтобы ударить его кулаком в лицо.
Только не стал этого делать. Надо бить сильного противника. А этот… Кроме презрения, это чмо ничего не вызывало. Разве что еще жалость.
Он просто взашей выпихнул алкаша из квартиры. Второй вышел из-за стола сам. И молча проследовал за дружком.
Никита подошел к родителям.
— Еще раз увижу здесь этих уродов… — начал было он и осекся. — А-а, чего говорить…
Тут хоть говори, хоть плюй — все равно предки его будут делать то, что привыкли делать. Вредные у них привычки, надо от них избавляться…
Никита оделся и вышел во двор. Через полчаса он был в кафе, которое облюбовал под свою штаб-квартиру Витал.
Никите уже объяснили, что к чему. Под рукой у Кэпа четыре бригады по полтора десятка пацанов в каждой. Но в этих бригадах «быки», их дело коммерсов под контролем держать, за порядком на территории следить. А еще есть две боевые «пятерки». Ими заправляют Витал и Свист. Оба приравнены к рангу «бригадира». Боевые «пятерки» — эта элита организации. В них не «быки», в них «бойцы». Самые боевые пацаны. На них «наезды», «стрелки», «разборки», «правилки». Про «мокрые дела» Никите ничего не сказали. Но, возможно, и этим тоже придется заниматься…
Витал называл свою команду «моталкой». В Казани он одно время жил, а там испокон веков так называли уличные команды.
Витал сидел за столиком, на самом почетном месте. Рядом с ним тянул холодное пиво Вован. Они о чем-то разговаривали.
Кроме них, в кафе были еще какие-то ребята. Обыкновенные парни, в спортивных костюмах. Но сразу было заметно, они не «быки», не «бойцы». Просто шпана. Никита видел, с какой завистью кое-кто посматривал на Витала и Вована. Очень уж им хотелось сидеть рядом с ними на законных правах. Но вакансию в «моталке» заполнили не они, а Никита. Видно, он на самом деле чего-то стоит, раз на него обратил внимание сам Кэп…
— А, Ник! — заметил его Витал. — Иди сюда!
Он помахал ему рукой, приглашая за стол. Впрочем, Никита и без того подсел бы к нему.
— Чего
Был одиннадцатый час утра. Бандиты — они как совы. Их день — это ночь. А утро для отсыпа. После обеда усиленная тренировка, если, конечно, не надо на дело выезжать.
— Да не спится… И вообще, разговор у меня…
— Да.
— Козла одного мне наказать надо….
Откуда-то появилась официантка, мило улыбнулась, выставила на столик три запотевшие бутылки настоящего «Баварского». Вот это жизнь…
— А что случилось, братан? — сразу напрягся Вован. Его мощные челюсти заходили ходуном, глаза налились кровью. Его пивом не пои, дай только с кем-нибудь разобраться. И чем жестче вариант разборки, тем лучше. Настоящий бандитозавр. Такой же, как и Гиря.
— Хату у меня отобрали. Вернее, у моих родителей.
— А-а, вот ты о чем, — понимающе кивнул Витал. Мол, знаю, можешь не распространяться… Но ведь Никита не рассказывал ему о Чугунове.
— Я с Кэпом на эту тему недавно говорил, — объяснил Витал. — Установку получил — никакой самодеятельности… Короче, братуха, отмашку на этого козла сам Кэп должен дать. Так что жди…
— А мне жить где-то надо. У родителей не хата, а сарай…
— Ну так в чем проблема? Ты только скажи, снимем тебе квартирку. Это как два пальца пивком облить.
Витал знал всех и вся. В районе у него связи на всех уровнях. Чаус, Вован, Гиря и Никита — это штатные бойцы его «звена». А еще у него было немало «внештатных сотрудников». И «шестерки» имелись, не без этого. Никите пришлось лишний раз в этом убедиться, не без пользы для себя.
В кафе вошел паренек лет восемнадцати. Худенький неказистый. Он робко подошел к их столику. В глазах неуемное желание угодить бандитскому «авторитету».
— Виталий Борисович, — заискивающе начал он.
— А-а, Лещик, ты?
— Я, Виталий Борисович…
— Принес?
— Да вот, мама сделала, как вы просили…
— Ну давай…
На свет появился паспорт. Серпастый, молоткастый. Витал взял его, протянул Никите.
— Ну вот, все в порядке, типа, гражданин… Пользуйся!
Это был паспорт Никиты. Он не приложил никаких усилий, чтобы получить его. Ему не было надобности околачивать пороги военкомата и паспортного стола. За него это сделали другие, «шестерки» Витала. Разве что сфотографироваться пришлось. И в заявлении на паспорт расписаться.
— Никита Германович Брат, — прочитал он. И встрепенулся. — Постойте, опять Брат?.. Но я же Брайт…
Снова та же ошибка, что и в военном билете. Они что, все там сговорились?
— Да ты чо, братуха! — подал голос Вован. — Фамилия Брат звучит. О-го-го как звучит…
— В натуре, звучит, — кивнул Витал. — Брат, братан, братуха… Конкретная у тебя фамилия, любой правильный пацан позавидует.
— Конкретная, говоришь? — хмыкнул Никита. — Ну, если конкретная, тогда ладно…
Он небрежно приложился к бутылке.