Братья по крови. Книга первая
Шрифт:
А потом я обратился к своей будущей невесте:
— Анечка! Она же не первый раз тут такое устраивает? Верно? Ты не хочешь при ней говорить? Боишься её?
— Ты знаешь, кто мой муж? — заверещала тётка.
— А ты знаешь, кто мой отец? Нет? Вот и заткнись! Я тебя, тварь, в землю закопаю и асфальтом сверху закатаю. А мне за это ничего не будет. Ты поняла меня, мразь?
— П-поняла… А кто твой отец?
— Лучше тебе не знать. Аня! Звони в милицию! Чего ты застыла?
— Н-не н-надо в м-милицию! —
— Все вы такие. Наглые, борзые, пока за жопу не прихватят…
Аня за моей спиной прыснула, подавляя смешок.
— Н-не б-буду б-больше…
— Отпусти её, Саш!
— Чтобы она снова стала тут орать и руками размахивать? Нет уж… А знаешь, позвони лучше капитану Васину. Вот его номер у меня в записной книжке записан. Кем она работает?
— Она не работает. У неё муж работает.
— Кем? Где?
— В продуктовом магазине товароведом. В нашем доме. Я только что оттуда. За хлебом ходила и за кефиром.
— Это хорошо. Торговля это здорово. Там всегда есть к чему придраться… Только на той неделе мы вместе с ОБХСС накрыли одних таких… Одеждой спекулировали…
Вот и ни разу не соврал. На прошлой неделе ОБХСС накрыл цех. И я там тоже отметился вроде бы как… И про спекуляцию одеждой ни слова лжи не прозвучало…
Но почему при слове ОБХСС тётка внизу так мелко задрожала? Неужто есть чего бояться?
* * *
Был такой старый анекдот.
— Папа! Я боюсь!
— Вовочка! Кого ты боишься?
— КПСС
— Вова! Тебе только пять лет. У тебя нет никакого повода бояться КПСС.
— А дядя по телевизору несколько раз сказал: Съест КПСС. Съест КПСС.
* * *
Похоже, что эту тётку вместе с её мужем съест ОБХСС.
— Саш! Отпусти её!
— Уверена?
— Да…
— Ладно.
Я медленно приподнялся и отпустил руку «задержанной». Весь этот приём я проделал абсолютно машинально. Приём-то старый, но рабочий. Да ещё отточенный до автоматизма за долгие годы работы в милиции. Поэтому и выполняется на уровне инстинктов.
Тётка продолжала лежать на полу.
Аня взяла меня за руку и повела за собой в квартиру.
— Где разуваться? — спросил я.
— В комнате.
Аня открыла своим ключом первую же дверь справа. Прямо из прихожей и мы сразу попали в очень маленькую комнатку. Казалось. Что вся комната заставлена мебелью. Две узкие кровати, письменный, и похоже, что он же и обеденный стол. А ещё шкаф. Старый и облезлый…
Полочка для обуви стояла тут же у дверей. Хотя там, в прихожей я обратил внимание, что у соседней стены была и вешалка и полочка для обуви. Значит там была соседская? А у Аниной
— Аня! А сколько всего комнат к квартире?
— Три.
— И я так понял, что ваша комната — самая маленькая.
— Да. Наша комната чуть больше двенадцати квадратных метров. У тёти Светы с мужем — двадцать три, а у бабы Кати двадцать один. — проявила свою осведомлённость ученица шестого класса.
— Тётя Света — это эта? — кивнул я на дверь.
— Угу…
— А баба Катя?
— Старушка… У неё муж умер год назад. А ей почти девяносто лет. Она сейчас в больнице лежит… Говорят, что может умереть.
— Кто говорит? Эта Света?
— Ну, да…
— Значит, ваша комната самая маленькая? А почему тогда у вас и вешалка, и полка для обуви стоят не в прихожей, а в комнате? Вам кто-то запретил это делать?
— Нет… Но…
— Что? Говори! Не стесняйся?
— У мамы на сапоге каблук сломался, когда обувь стояла в прихожей. А сапоги совсем новые были. Мама их в ремонт отнесла. А там сказали, что кто-то специально каблук ножом отковыривал… И пальто мамино…
— Что? Тоже рукав оторвался?
— Нет… Пуговицы…
— Понятно. То есть эта тварь вам вредит, а вы с ней ничего сделать не можете? Откуда можно позвонить?
— Телефон у неё в комнате.
— У кого? У Светы? А зачем ты тогда мне тот номер давала?
— Ну… Она не всегда такая. Иногда и к телефону зовёт. А когда мама дома, она даже не орёт на меня…
— Аня! Ангел ты мой! Это как разговор негров на плантации: «У нас хозяин хороший! Не каждый день бьёт.» Как вы тут выживаете? Да таких соседей, как эта Света, надо дустом травить, как клопов и тараканов. Это что у вас тут?
— Электроплитка.
— Вы тут готовите?
— Ну-у…
— Она запрещает вам готовить на кухне?
— Мама думает, что эта… может и в суп плюнуть…
— Ага. Или мышьяк подсыпать… Нет. Так жить нельзя. Ладно. Одевайся!
— Что? Куда?
— Поедем к нам! Ты мне нужна. Я же для тебя шить собрался. А на кого мне мерить всё? На Лёху что ли? Он слишком большой.
— А что мне надеть?
— Да чего хочешь. Всё равно домой в обновках вернёшься.
— Тогда я прямо так, ладно?
— Ладно! — сказал я, оглядев её с ног до головы. — Нормальное платье. Только тебе не кажется, что оно коротковато?
— Это моё старое платье…
— А с виду не скажешь.
— Я выросла…
— Что-то не заметно.
Бух! Маленький кулачок ударил меня в грудь.
— Я выросла! Но только вверх. Платье в самый раз, но…
— Немного коротковато.
Бух! Снова меня ударили.
— Хватит драться! Ты кефир в холодильник поставишь?
— У нас нет холодильника. Я хотела пообедать…