Бывший лучший друг
Шрифт:
— Что происходит? — отпрыгиваю в сторону, пропуская врача к Милле.
— Покиньте палату, — орёт доктор. Отдает распоряжения направо и налево, но я, находясь в каком-то туманном состоянии, не могу разобрать ни слова. В руке медбрата появляется шприц, который незамедлительно вонзается в бледную, почти прозрачную кожу моей хрупкой девочки. Врач укладывает руки ей на грудь, но я не понимаю, зачем. Надавливает… надавливает. Делает массаж сердца…
Дверь за спиной отворяется, на моё плечо падает рука, она же утягивает меня
Вырываюсь, что-то бессвязно кричу.
— Успокойся, — пытается привести меня в чувство Влад. — Ты только мешаешь…
— Что происходит? Что, бл*дь, происходит? — отпихиваю бывшего друга.
— Остановка сердца, — голос Влада срывается. А я уже дёргаю ручку двери палаты. Я хочу к ней…
— Стой, — снова рывок назад. — Дай им сделать свое дело. Ты ничем не поможешь.
Влад всхлипывает, но хватка его не ослабевает. Его руки словно капкан, но я больше не вырываюсь. Обмяк, обездвижен.
— Милла, — шепчу онемевшими губами, — не уходи…
Милла
Яркие краски воспоминаний меркнут, оставляя лишь ослепляющий белый свет в бесконечном пустом пространстве. Я бреду по этому пространству…
Время будто закончилось, секунды отсчитывают последние шаги, а дальше… Что дальше?
— Что дальше? — оглушаю зыбкую тишину своим вопросом.
— Ну чего ты так разоралась?!
Испуг. Отпрыгиваю в сторону. Такой родной и такой давно забытый голос одновременно и пугает и внушает чувство покоя.
Передо мной бабушка Валя. Она именно такая, какой я её запомнила. Будто ни грамма не изменилась. Суровый взгляд карих глаз пронизывает насквозь.
— Ну что, Милка, не послушала старуху?
— Я… — спотыкаюсь на полуслове. Она права, я всё сделала неправильно.
— Не оправдывайся, — обрывает она меня. — Что сделано — то сделано.
— Значит, это всё? — всхлипываю. — Я умерла?
Я не ощущаю слёз на своих щеках. Да и тело будто прозрачное, и мне больше не принадлежит.
— А ты разве не чувствуешь себя мёртвой?
— Нет, — тут же выпаливаю. Будто от моего ответа зависит вся жизнь. — У меня есть сын. Я должна жить ради него!
— Это не только твой сын, — гневно поправляет бабушка Валя, — он сын Павла. Но ты скрыла это!
— Я знаю, но…
— Не надо, — останавливает, — оправдываться ты будешь не передо мной.
— А перед кем? — мой голос словно охрип от страха. На ум приходят мысли о Боге, о страшном суде. А что, если есть и рай, и ад? И куда я попаду?
— Перед Павлом, конечно, — останавливает поток моих мыслей старуха. — Он ждёт тебя, — добавляет уже мягче.
— Значит, я буду жить? — мой голос скатывается на писк.
— Будешь, — твердо отвечает бабка Валя, — но теперь ты всё сделаешь правильно.
— Как правильно? Мне нельзя быть с Пашкой?
— Милла,
— Вместе, — в неверии повторяю онемевшими губами. — Мы можем быть вместе?
Бабушка Валя беззвучно кивает.
— Тогда почему? Скажите, почему? Зачем вы разлучили нас? — с обидой бросаю ей, всхлипывая. Я не понимаю… я ничего не понимаю…
— Ты обвиняешь меня? — она оглядывает меня грозным взглядом, под которым сразу сдуваюсь. Но этот взгляд вдруг становится добрым, утешающим. — Пашка должен был стать великим. Его судьба должна была сложиться иначе. Я это видела. — Бабушка Валя смотрит будто сквозь меня, словно вспоминая. — Но судьба свела его с тобой, а я проглядела… Опоздала, ведь вы ещё детьми стали слишком близки друг другу. Сейчас я понимаю, что величие не в победах или поражения, — она тоже всхлипывает. — Прости меня Милка. Его величие — это ты. Всегда была, есть и будешь. Его величие, быть отцом для своего сына и не только…
Она замолкает, а у меня от её слов бежит мороз по коже, но и эти слова предают столько сил, что хочется вдохнуть полной грудью. И я хочу это сделать — вдохнуть.
— Дыши, Милла! — в сознание врезается незнакомый голос. — Дыши!
Смотрю на бабушку Валю, её образ начинает мерцать и расплываться.
— Будь счастлива, — говорит старуха одними губами, — живи.
Моргаю, и её уже нет.
Сердце в груди рвется, как канарейка в клетке. Быстрые и частые удары заставляют кровь бежать по венам, разгоняя её по всему телу, которое начинает ощущаться… как своё.
— Ш-ш-ш, — тот же незнакомый голос, — всё в порядке, в порядке. Ты жива. Давай потихоньку открой глаза. Не торопись, не надо. Всё хорошо.
Не сразу, но я пробую, открываю глаза и тут же их закрываю.
— Не торопись, — успокаивает голос, как заезженная пластинка, — всё хорошо.
Пробую снова. Размытое зрение выхватывает образ человека в белом халате. Ну конечно, я в больнице. Копаюсь в своих воспоминаниях. Банкет, Пашка, Влад, машина, авария…
… сон и бабушка Валя. Или это не сон?
— Как ты себя чувствуешь? — врач привлекает к себе внимание, щёлкая пальцами перед лицом. — Помнишь своё имя?
— Да, — беззвучно отвечаю, и к моим губам прикасается холодный пластик.
— Попей.
Вода скользит в горло и лишь на миг приносит облегчение.
— Милла, — скрипуче отвечаю спустя пару секунд.
— Ты борец, Милла, — улыбается доктор. — Ты не представляешь, скольких людей ты заставила понервничать. Но теперь уже всё хорошо. Ты справилась.
Киваю, потому что тяжело говорить. Смотрю на дверь. Доктор тоже поворачивается.