Цеховик. Книга 10. За горизонт!
Шрифт:
– Ясно.
– Я тогда пошёл?
Какора уходит.
– Ты же не поел совсем, - вздыхает Наташка.
– Так, мы и не уходим ещё.
– Тебя же там требует кто-то… - не понимает она.
– Так если бы умолял, а то… требует, - улыбаюсь я.
– Подождёт. И куда ты хочешь пойти работать?
– Ну, особенно выбирать мне не приходится, - говорит она и рушит вилкой фигурную пирамидку салата «Столичный» в своей тарелке.
– У меня же ни высшего, ни специального. Так что работа только неквалифицированная.
–
– уточняю я.
– Ага, - улыбается она, - только без тяжестей.
– Куда бы тебя пристроить? Хм… Какой всё-таки салат вкусный.
– Ты так быстро ешь… - улыбается она.
– Хорошо, что пословицы не всегда соответствуют действительности.
– Это какие пословицы?
– хмурюсь я.
– Ну, что кто как работает, так и ест.
– А что? Я работаю тоже быстро.
– Это как сказать, - усмехается Наташка.
– Бывает же и такая работа, которую надо делать вдумчиво, с чувством и толком.
– Так это же не работа, а хобби, - смеюсь я.
– Что? Хобби? Не-е-е-т. Хобби это значит в свободное от работы время.
– Ну да, всё правильно. А как иначе?
– Не хобби, - упрямо мотает она головой.
– Ладно, - соглашаюсь я.
– Призвание, пойдёт?
– Вот это правильно. Вот это мне нравится.
– Ты торт хочешь с чаем?
– спрашиваю я.
– «Славяка». Знаешь, какой вкусный! Или фигуру будем беречь?
– Не будем, - смеётся она.
– Если что, сгоним потом. Я знаю как.
– Ух ты, - смеюсь я.
– Вот что правильно подобранная литература с людьми делает.
– Периодика, - подыгрывает она.
– Но нет, нам ведь важно не идти за чужими примерами, а внедрять народное творчество.
– Креатив, - соглашаюсь я.
– Это что-то неприличное, кажется. Да?
Неспеша закончив обед, я возвращаю Наташку в номер, а сам, в сопровождении парней поднимаюсь наверх. Лимончика замечаю сразу. Вот он сидит за столиком. За ним пара мордоворотов. Смотри-ка, сколько их у него. Типа, бейте, гады, всех не перебьёте?
– О, - говорю я.
– Какой сюрприз.
– Сергей Олегович. Мы с вами стали часто видеться.
Сидит, злой, как собака. Глаза сощурены, губы сжаты, в мозгах пламя, в сердце лёд.
– Я смотрю, не слишком ты быстро бегаешь. Полчаса тебя дожидаюсь. Велика шишка.
– Прошу прощения, - улыбаюсь я, - ничего личного, дела государственной важности.
– Ты моих чуваков вчера завалил?
– спрашивает он, посылая в меня снопы раскалённых молний.
– Вопрос в корне не верный, - пожимаю я плечами.
Он молчит, ждёт, когда я задам тот вопрос, который считаю верным. Ну, ладно, мне не жалко, могу и задать.
– Это ты отдал команду своим чувакам взять меня?
Что, не нравится? Других ответов у меня для тебя нет.
– А Пермяк с Белым?
– Не трогал, - отвечаю я.
– Тебя видели у дома, - хрипит он.
– У какого?
– удивляюсь я.
– Чё ты горбатого лепишь?! Был у дома или не был?
– Смотря у какого, - улыбаюсь я.
– Что за вопрос, был ли у дома…
– Знаешь сам, у какого, говорю же, засветился ты.
– Не пойму, - качаю я головой.
– Если видели, что за вопросы? А если не видели, то кто здесь горбатого лепит?
Вот же Джемо сучонок, подставил меня. Но как они увидели-то? Я ведь из машины не выходил. Кто там глазастый такой?
– Ты мне дуру не гони, молодой шибко, - шипит Лимончик.
– Ты порешил Зураба и Пермяка?
– Вопросы начинают повторяться. Нет, я ничего не делал ни с тем, ни с другим. Да и с чего бы? Полагаю, это ваши блатные дела. Я в них не лезу.
– Гонишь, падла…
– Так, - я поднимаюсь из-за стола и протягиваю руку в сторону двери.
– В таком ключе разговор не получится. Боюсь, вынужден указать на выход и попросить больше сюда не приходить. Не впустят.
Я делаю знак подойти начальнику смены.
– Смотри-ка, деловой какой, гадёныш, - цедит Лимончик.
– Сядь и успокойся. Сядь, тебе говорю.
Подходит начальник смены.
– Вот этого джентльмена, - командую я, - вместе с его сопровождением вынести отсюда и больше не впускать.
– Проходим на выход, граждане, - командует он.
– Ты чё вертухаев что ли набрал?
– ухмыляется Назар.
– Убери шавку свою, уйдём сейчас. Скажу тебе, чего хотел и пойду.
Я делаю знак подождать и присаживаюсь, ожидая заветных сокровенных слов, ради которых такой большой и даже великий босс, практически босс боссов, припёрся ко мне, мелкой сошке, червячку и мошке.
– Ты сявка малолетняя, - на удивление беззлобно говорит он.
– Мне тебя прихлопнуть, о…
Он демонстрирует, как может меня прихлопнуть и хлопает в ладоши, соединяя их по-детски аккуратно.
– И ни Чурбанов, ни сам бровастый тебя не спасут. Хлоп и нету. Не веришь? Думаешь пацанов моих уделал и теперь тебя никто тронуть не сможет? Дурачок. Или не дурачок? Вроде на дурака не похож ты, иначе так высоко бы не заполз в свои годочки. Ну, а если не дурак, значит пораскинь мозгами. Ты, конечно, не блатной, фраерок низкосортный, но в этом и есть твоё преимущество. Да? Правильно? Я тебя сразу просёк. Я вот сейчас Ферика скину, корону с него собью и всё, конец ему. А тебе? А тебе хоть бы хны. Точно? Точно, да. Блатные уходят и приходят, а ты дело делаешь. Сидишь, как хомяк на крупе и кладёшь на всех. Ну вот и думай дальше, чё ты делать будешь без Ферика. Блатные с тобой больше не будут дела делать. Если я не скажу. Просекаешь? А если я скажу, у тебя дел станет столько, что и не снилось раньше. Потому что я весь союз в кулаке держу. А Ферик в кулаке только шланг свой держать может. Да и Цвет тоже.