Центральная реперная
Шрифт:
Я мотаю головой внутри шлема, стряхивая наваждение. До покоя далеко. Кислородное голодание пока не грозит. Нужно работать, а не растекаться мыслями. Нас выносит из наблюдательного пункта, мы разворачиваемся, и каждый из нас устремляется к своим секторам — отцеплять сеть от направляющих нитей. Как — бригадир подскажет. И первый раз, и второй. На третий уже не надо. Постепенно появляется автоматизм движений.
Убрать фиксатор, выдрать крепление и сразу отпустить угол. Упругий материал моментально сжимается, и сектор сворачивается
Магнитные крепления на страховке держат надежно. Шаг в сторону. Следующий сектор. Фиксатор, крепление, отпустить. Гланг не видно — они заслонены корпусом пункта. Астахов так и не сказал, сколько в этой сети секторов. Не говорит — сколько у нас времени. Не говорит — какие сектора подвергнутся максимальному обстрелу. Какова прогнозируемая площадь поражения. Много чего он не сказал и не скажет. Я не спрашивал.
— Тинта, отстаешь, — слышу я голос бригадира. Меня он почему-то не подгоняет. Не хочет расстраивать? — Пять минут на работу. Не старайтесь убрать всё. Сколько успеете.
Это правильно. Только успеть надо больше. Больше, чем можешь. Больше, чем хочется. Больше. Еще и еще. Скорее. Самоконтроль. Четкость. Не думать о постороннем. Вообще не думать. Существует только сеть. Ничего кроме. Ни мутного пространства открытого космоса, ни радужных всполохов на сворачиваемых секторах, ни странных белых вспышек перед глазами…
Голос бригадира в наушниках раздается как всегда неожиданно.
— Первые камни. Будьте внимательны.
— Они с какой скоростью летят, Дмитрий Сергеевич?
— Десять километров в секунду. Комп пишет.
— Мы ж их даже не увидим, если они мимо пролетят. А если не мимо — тоже не увидим. Смотреть нечем будет.
— Если попадут — увидишь… — мрачно пророчествует Астахов. — Ты — не такая уж и крупная цель. Сеть гораздо больше тебя. Гораздо… Так. Достаточно. Уходите. Немедленно. Быстро.
Что ж, прямой приказ бригадира. Я отцепляю последний сектор и плыву к шлюзу. Гланги уже там — ждут меня. Мы возвращаемся в наблюдательный пункт. Его стены — слабая защита от осколков астероида, но лучше уж такое убежище, чем никакого. Втискиваемся в шлюз, и я опять поражаюсь, как гланги могут без видимого вреда для себя находиться в открытом космосе. И не просто находиться, а еще и работать.
Однако сейчас мне не до ксенологических изысков. Закончится смена, тогда этим и займусь. Как бы она не закончилась.
Контрольные огоньки успокаивают: с наблюдательным пунктом всё в порядке. Будем надеяться, что так и останется до самого конца. Будем наивными. Наивным быть просто и хорошо.
Астахов висит перед пультом. Лицо у него красное, распаренное, капельки пота стеклянными бисеринками липнут к волосам. Он тяжело отдувается. Видно, что пришлось ему несладко. Сил почти нет. И он даже отвечает на мой вопрос "что случилось?".
— Со станцией говорил, — бригадир пробует залезть пальцами за горловую манжету скафандра и морщится, потому что до тела никак не добраться. — Мозги мне компостировали. Насчет поведения. Выговором не отделаюсь. Ну, если живым останусь.
Астахов подхихикивает. Он явно не верит в возможность скоро распрощаться с жизнью и выговор для него — самое страшное из того, что наверняка произойдет.
— Как рой пройдет, обещали сразу катер прислать. Для эвакуации. Так что платформу не придется отстыковывать. Еще остановить обещали. Когда полный круг сделаем. Потом помогут обратно сектора натянуть. Так что всё нормально.
Астахов бодрится. Он не может знать, как пройдет рой. Комп всего лишь дает вероятность столкновения. Осколков слишком много, чтобы учесть их все. Погрешности в вычислениях неминуемы. Всегда есть шанс вытащить счастливый билетик. И точно такой же шанс — несчастливый.
Я смотрю на экран. Схема сети прочерчена черными широкими полосами в тех местах, где мы свернули сектора. Не более половины общей площади. Да, вот и комп подтверждает: "Внимание! Площадь защиты 51 %! Немедленно восстановите до нормативных параметров!" Это он зря требует. Мы ж не для того старались. Восстановим, чего беспокоиться. Но потом.
Времени всего ничего. Уже секунды мелькают. Сейчас долбанет. Закрыть глаза, отвернуться. Чтобы не видеть. Но изображение мелькает, и вместо схемы появляется совсем другое.
Кто догадался вывести на экран вид сети со стороны фокуса? Как мишень, в которую метит неопытный стрелок. Если долго стрелять, даже слепой попадет куда-нибудь. Куда-нибудь. В нас, не в нас. Хочется стать маленьким, забиться в темную нору и не выглядывать. Но неистребимое любопытство ужаса подталкивает тебя. И ты глядишь, как привязанный, на сеть. И ждешь удара.
Противно пищит сигнал таймера. Ноль.
Рой пришел.
Я почти чувствую, как рвутся неубранные нити сети, как ломаются ребра жесткости, как выходят из строя двигатели коррекции курса. Не замечаешь, как пролетают обломки астероида — слишком быстро. Замечаешь, когда обломок попадает в цель. "Быстро гаснущие вспышки разноцветным фейерверком…" Кто это написал? Когда он попадал под астероидную атаку? Почему я думаю о такой ерунде?
Я знаю — почему. Я жду.
Синие и малиновые вспышки. Зеленые радуги. Желтые россыпи огней. Дрожь, толчки, пульсации. Я жду.
Гнусавые голоса, бормочущие на непонятных языках, то низкие, то высокие, хриплые и нежные, пронзительные и невнятные. Чужие голоса, сулящие одно и тоже. Я жду.
Резкий запах человеческого пота, медвяно-бензиновый — гланг, металлически-ржавый — оборудования. Раздражающая сухость воздуха. Не продыхнуть. Я жду.
Вкус крови из треснувших губ. Горечь миндаля. Сладость воды. Всё потом, потом… Я — жду.
Я дождался.
— "Внимание! Отмена астероидной угрозы! Переход на штатный режим работы! Внимание!"