Чертовщина. Истории о сверхъествественном и потустороннем
Шрифт:
— Откуда вы знаете? — спросила она, озираясь.
— Работа такая. Так почему вы не назвали его?
— Вы не понимаете... Это очень, очень страшный человек... Хотя Анжелочка как-то сказала, что он давно уже не человек...
— То есть?
— Не знаю.
— Ну а как зовут этого... нечеловека?
— Вася... Василий.
— А как его можно найти?
— У него офис есть на Лесопарковой улице. Салон называется «Белая магия»... Зачем вам?
— Придётся
Впервые за все время она вскинула глаза на следователя — большие, карие, очень печальные.
— Не надо, Сергей Алексеевич.
— Почему?
— Анжела говорила, что от него не возвращаются... А если человек и вернулся, он уже не он...
— Салон «Белая магия» на Лесопарковой знаешь? — спросил следователь. Оперуполномоченный Леонид Мокриков пожал плечами.
— Что значит — знаешь? Шёл я как-то мимо, табличку видел...
— Ясно.
Следователь достал из сейфа комплект фотографий и положил на стол.
— Надо прощупать владельца. Придёшь к нему как бы для консультации...
Опер, рассматривавший фотографии, присвистнул.
— Если я правильно понял, все эти пентаграммы, руны и прочее нарисованы на стенах кровью?
— А ты что, в этом разбираешься?
— Дочь как-то об этом книжку читала... Что я должен узнать?
— Был ли Каббалист знаком с Анжелой Саакян. Кто мог её убить. Не угрожали ли ему...
— Он — главный подозреваемый? — спросил опер.
— Мы отрабатываем все версии.
— Какой вопрос, такой ответ... Я всё понял. Можно идти?
— Как только побеседуешь с владельцем, позвони мне.
— На улице дождь, — сказал Каббалист. — Минут через семь закончится. Может, ещё кофе?
— Да нет, Василий Петрович, спасибо, — ответил Мокриков. — Мне пора.
— Ну, как скажете...
Шелестя длинным, до пят, чёрным балахоном, Каббалист проводил опера до двери.
— Спасибо за беседу, — произнёс Мокриков. — Было очень интересно. Досвидания.
Пожимая протянутую руку, Каббалист уточнил:
— Надеюсь, что больше мы не увидимся.
— Во всяком случае — по этому грустному поводу, — поддакнул опер.
Он поднял воротник и перебежал через дорогу. Укрывшись от дождя под козырьком автобусной остановки, достал мобильник.
— Алло, Сергей... Ну что, побывал я у Каббалиста. Человек он, конечно, странный. Крышу на почве эзотерики у него снесло капитально...
— Я в этом не сомневался, — ответил следователь. — Что тебе удалось узнать?
— Саакян он знал и очень ценил. Опечален её смертью. Предложил награду в сто тысяч тому, кто раскроет
— Правда.
— Тогда мне понятна его озабоченность... Ему никто не угрожал. Он ничего не знает и никого не подозревает. А надписи на стене нарисовал убийца. Это заклятие духа жертвы, чтобы он не мстил убийце из загробного мира... Если коротко, то всё.
— Письменный отчёт подашь мне завтра.
— Хорошо.
Сунув телефон в карман, опер вдруг заметил, что дождь прекратился.
«Надо же, — подумал он. — Как ОН и предсказал...»
Из-за угла показался автобус. Мокриков шагнул вперёд, к краю тротуара.
И в тот же момент ощутил, что наступил на что-то скользкое...
«Я не верю в мистику, — твердил Сергей Алексеевич. — Я не верю, что между банановой кожурой, скользкой дорогой и гибелью моего человека под колёсами автобуса есть связь. Я не верю!..»
А сам всё поглядывал в сторону телефона. Зазвонит или не зазвонит?
Когда раздался звонок, схватился за трубку:
— Алло?
— Всё в порядке, Сергей, — донёсся до него голос Владимира Ильина, другого опера, посланного к Каббалисту. — Мы побеседовали. Сейчас едем в контору.
— Передай водителю, чтобы не гнал и соблюдал максимальную осторожность! А как только приедешь — сразу ко мне!
— Само собой!..
«От Лесопарковой до прокуратуры — десять минут, — подумал он. — Не больше пятнадцати. Двадцать минут — если тащиться черепахой...».
На двадцать первой минуте он не выдержал. Позвонил на проходную.
— Так точно, Ильин вошёл в здание минут десять назад, — доложил дежурный. — Я слышал, как он сказал водиле, что ему в туалет надо...
— Чёрт, — произнёс следователь, бросил трубку и выбежал из кабинета.
«На первом этаже туалета нет, — пронеслось в голове. — Значит, если Володю вдруг прижало, он на втором этаже...».
Он спешил, как мог, но всё равно опоздал.
А если б успел, что бы это изменило?
Владимир Ильин, старший оперуполномоченный по тяжким и особо тяжким делам районного ОВД, привлечённый следователем для расследования убийства экстрасенса Анжелы Саакян, сидел на кафельном полу и дебильно улыбался, рассматривая полуобгоревшую спичку.
У Сергея Андреевича захолонуло сердце.
— Володя, ты что? — спросил он.
— Дядя, а почему она не горит? — пролепетал Ильин.
— Кто?
— Палочка, — ответил опер и вдруг заплакал, как маленький.