Чужая луна
Шрифт:
Ему показалось вдруг, что заболело сердце. Что, не хочется умирать?
Ну, а если так? Он медленно поднял ствол и остановил его у виска. Ну, что?
Нет-нет, не сейчас. Потом!
Ах, какой дурак, пустил по ветру кокаин. Один раз нюхнул, и все сделалось бы само собой, легко и просто.
Память подсунула ему давнее воспоминание. Это было в академии. Такой же, как и он, курсант, граф Безродный приволок в казарму отцовский револьвер. Однажды, напившись пунша, они затеяли игру в «русскую рулетку». Какой упоительный страх испытывал он тогда. Судьба пощадила
А может, еще раз сыграть с судьбой в «русскую рулетку» и снова испытать тот давний божественный страх? Всего один раз! Шесть шансов на жизнь и лишь один…
Он стал сосредоточенно и хладнокровно, один за другим, выщелкивать из камер патроны. Один, второй… пятый… шестой. Все! Крутанул барабан, поднял револьвер…
«Ну и к чему эта глупая игра? Кому и что ты докажешь? — остановил его внутренний голос. — Тебя миновали сто смертей. Зачем ищешь сто первую?».
Он поднял голову, удивленно посмотрел вокруг. На закатном солнце в заливе толпились суда. Постепенно к нему стали возвращаться звуки: сердито ругались между собой чайки, перекликались, здороваясь и прощаясь, корабли. Он словно приходил в себя после тяжелой болезни.
С удивлением обнаружил в своей руке револьвер. Вспомнил: в барабане всего один патрон. «Русская рулетка». Нет-нет, не гоже так российскому офицеру. В бою — понятно. А так, без всякого смысла…
И он опустил ствол вниз, к земле.
«А интересно все же, как бы на этот раз распорядилась мной судьба?» — подумал он и нажал курок.
Раздался оглушительный выстрел. Руку с силой отбросило вверх. Он стер со лба холодный пот и… представил себя мертвым.
Возле него возник взволнованный Мустафа.
— Что тут? Кто стрелял?
— Я — спокойно ответил Слащёв. — Проверял револьвер. Показалось, сбит боек.
— А тот… он вас все еще ждет.
— Кто?
— Ну, я вам говорил. Пришел, спросил вас. Говорю: занят. Не уходит. Сидит возле калитки.
— Пригласи.
Мустафа торопливо пошел к калитке. Слащёв пошел следом. Уселся на скамейке возле дома и обнаружил, что все еще продолжает держать в руке револьвер. Выщелкнул стреляную гильзу и вынув из кармана жменю патронов, дозарядил револьвер. Обернувшись на шум шагов, увидел невысокого крепкого мужчину, вразвалку идущего к нему. Это был Красильников.
— Что вам надо? — недружелюбно спросил Слащёв.
— Мне — ничего. Меня послали сказать вам, что хотели бы вас видеть.
— Меня многие хотят видеть. Кто?
— Как я понимаю, вы тоже хотите видеть этого человека. Вы знаете его как комполка. Он вам назвал себя: Павел Андреевич.
— Я ждал его.
— Он намеревался сегодня навестить вас и окончательно все решить. Я его сотрудник и во все посвящен. Если ваш уговор остается в силе, он не может сегодня прийти к вам, но был бы рад встретиться с вами в другом месте.
Слащёв уже несколько дней ждал комполка и досадовал, что тот, пообещав увидеться, надолго исчез.
Как бы отвечая на немой вопрос Слащёва, Красильников сказал:
— Он был крайне занят и приносит вам свои извинения. Вы сами сегодня сможете убедиться, что он действительно очень занят.
— Ну, а если я не пойду? — спросил Слащёв.
— В этом случае Павел Андреевич велел сказать, что он сожалеет, но ваш уговор об амнистии и прочем теряет силу. Насколько я знаю, он лично поручился за вас в самых высоких инстанциях и получил добро. Я бы не стал упускать этот редкий шанс. Но это ваше дело. Прошу извинить за беспокойство, — и Красильников встал, чтобы уйти.
— А вы не торопитесь делать поспешные выводы, — улыбнулся Слащёв. — Я всего лишь сказал «если», — и добавил: — Посидите еще пару минут. Я переоденусь.
— Если у вас есть оружие, захватите его с собой, — вслед ему сказал Красильников.
— Зачем?
— Время неспокойное.
Глава одиннадцатая
Жихарев не любил сложные планы, в них, как правило, неожиданно обнаруживался какой-то изъян, и они либо проваливались, или уж, во всяком случае, зачастую не осуществлялись из-за какой-то мелочи или сущей безделушки.
Нынешний план Жихарева был прост, как молоток.
Под вечер в калитку банка позвонили.
— Началось, — тихо сказал Болотов Кольцову, выглядывая в окно.
Возле калитки стоял аккуратно одетый мужчина, похоже, русский, в шляпе, очках, с бородкой клинышком. В руках он держал кожаный докторский саквояж.
— Ну, кто там? — спросил Кольцов.
— Вероятно, папа кондитера, — сказал Болотов. — Похож на мастерового.
— Кто вы и что вам нужно? — прозвучал искаженный динамиком голос Болотова.
— Разве вас не предупредили? Мне велели к вам зайти по поводу сейфов.
— Кто велел?
— В полиции сказали, у вас злоумышленники повредили сейфы.
— А почему так поздно?
— Днем я мастерскую не имею права закрыть. А сейфы — дело не одного часа. А может, и дня.
Болотов добросовестно играл свою роль. Кольцов за него боялся и хотел вывести его из этой опасной игры. Но бандиты знали управляющего, видели его в лицо, и его отсутствие могло бы сильно их насторожить. Поэтому Болотова оставили. Но Кольцов не спускал с него глаз и готов был в любую секунду прийти ему на помощь.
Но Болотов вел себя молодцом, страха пока не обнаруживал.
«Мог бы уже и впустить», — подумал Кольцов, но Болотов продолжал доигрывать:
— А вы что же, мастер?
— Всю жизнь только этим и занимаюсь.
— И сейфовыми тоже?
— Случается. У турков даже в банках стоят сейфы, которые можно гвоздем открыть.
Кольцов из-за оконной занавески метр за метром просматривал обозримое пространство и наконец увидел своих: Красильникова и Слащёва.
Жихарева и его компанию он не обнаружил, они либо хорошо спрятались, или, возможно, были уверены, что никто не посвящен в эту затею и поэтому первый акт этого спектакля пройдет гладко, без сучка и задоринки. Сигнал для их действий должен будет появиться позже, когда мастер уже будет в подвале и ему для работы зажгут яркий свет.