Чужая — я

Гейл Александра

Ого, мам, ты отлично замаскировалась!

По ожесточившемуся лицу и холодным, пустым глазам я понимаю, что рассчитывать на чистосердечное признание не приходится. И все равно спрашиваю, пока силюсь вспомнить хоть что-то, способное вызвать Стефана на эмоции.

— Я все еще не услышала, откуда оно.

Я стукаю кольцом по стойке и убираю руку. Теперь оно сиротливо лежит на середине, ловя и многократно отражая внутри себя закатные лучи. Манящее. Красивое. Опасное.

Стефан вздыхает, берет его в руки и рассматривает. Сначала я не понимаю, что за эмоции появляются у него на лице, но потом… потом улавливаю, кажется, отвращение?

— Оно ничего не значит, — быстро проговаривает парень и откладывает кольцо тоже. — Но оно не краденое, не одолженное и не заложенное. Ты можешь делать с ним что угодно абсолютно законно.

Хорошо, зайдем с другой стороны.

— Ты его купил?

— Да.

— Для меня?

— Для себя.

— И отдаешь мне? С какой стати?

— Вот такой я сложный и интересный. Тебе нравится?

До этого разговора я была уверена, что в Стефане Фейрстахе глубины, как в чашке Петри, но теперь молчу. Потому что действительно не знаю! Я ничего не знаю. И его эта маска томного ловеласа совсем не помогает.

— С кем ты встречался той ночью, когда катал меня на мотоцикле? Это связано с моим падением?

На этот раз Стефан вздрагивает. И начинает злиться.

Мне удалось застать его врасплох.

— Чего ты хочешь?

— Правды, черт возьми!

— Правды или правосудия?

— Какая разница?

— Ложь! — выплевывает он мне в лицо и вдруг, набрав воздух в легкие, грозит пальцем, будто раскусил. — Ты знаешь разницу. Ты хочешь мести. Обелить имя, носить вид гордый и оскорбленный. Чтобы все извинились за то, что считали тебя самоубийцей с зависимостью. Чтобы Каппа встала пред тобой на колени. А главное, чтобы твоя долбанутая мамочка умоляла о прощении и обещала больше никогда не обижать свою маленькую девочку. Не будет этого! Проснись!

— Откуда ты знаешь о моей матери?! — ахнув, спрашиваю я.

— Оттуда! — припечатывает он, сверля меня глазами, которые на контрасте с кожей кажутся слишком светлыми. И вдруг я понимаю, что его слова — просто месть за то, что полезла в душу. — Когда мы встретились перед твоим падением, ты была сама не своя. Мне нужно было знать, что происходит, и я заставил тебя говорить. Пришлось потушить об тебя пару сигарет, чтобы все вытащить, — ха-ха, очень смешно, — но в конце концов ты призналась, что она контрол-фрик и ударила тебя, когда ты сказала, что должна уйти.

Долгое время мы молчим, и Стефан не опускает глаз. Я впервые вижу в нем незамутненную искренность пополам с решимостью.

— Я не должен был этого говорить, — признает он и отступает к тумбе, опирается на нее руками. Мне даже завидно, с какой легкостью он почти извиняется. — Ты просто хочешь узнать, что произошло, и это естественно. Но, дьявол тебя побери, ты зря ко мне подошла, Шалтай, я тебе не помогу.

— Тогда зачем ты привез меня сюда? Зачем дал понять, что знаешь? Зачем разыгрывал сочувствие?

— А кто сказал, что я тебе не сочувствую? Просто я не могу тебе помочь! Не мо-гу! — И это тоже предельно искренне.

Раздается писк кофеварки. Стефан наливает себе полную чашку, а затем и мне. Протянув ее, он на несколько секунд утопает в своих мыслях, глядя в пространство, но я отчего-то не решаюсь спугнуть момент. 

Небольшая пауза, сдобренная мерзким горьким напитком, в котором я едва узнаю кофе, настраивает нас обоих на миролюбивый лад.

— Я привез тебя сюда потому, что иначе ты бы насела на Норта, и он бы все равно сказал, что не встречался с тобой той ночью. Ты бы ему поверила, это же Норт. — В ответ на мой вопросительный взгляд, Стефан лишь морщится. — Скоро сама поймешь. В общем, не признайся я сейчас, ты бы решила, что я все скрыл, потому что сбросил тебя с крыши. Однако я этого не делал. И ты подспудно это помнишь, иначе не поехала бы сюда.

Похоже, спросить все равно придется.

— Мы с тобой спали? — задаю я вопрос, который не дает мне покоя. Это проще, чем выяснять окольными путями.

На лице Стефана появляется нехарактерно беспомощное выражение, совсем не свойственное парню, поимевшему половину кампуса. Интересно. И почему же для него я не такая, как остальные девчонки?

— Пройдись по дому, — вздыхает он. — Может быть, что вспомнишь. Вечеринка с фотками для Каппы проходила здесь. Если не получится — расскажу, как все было.

— Вы здесь живете с братом? — уточняю. Ведь фотки сделаны якобы в спальне Норта.

— Раньше жили. Он съехал, — бесцветно отзывается Стефан.

Почему-то меня посещает подозрение, что съехал Норт как раз после того случая с подставой. 

Я рассматриваю камин, тумбы и полки, представляя, как это выглядит, когда комнаты наводняют люди. Но у меня не настолько развито воображение, чтобы по-настоящему представить нетрезвых и веселых сестричек из Каппы в обнимку с братьями Фейрстах. Поэтому, блуждая с чашкой кофе в руках и тупо рассматривая интерьер, который не вызывает у меня должного восхищения, я не чувствую никакого отклика. Говорят, помогают запахи, но, сдается мне, пахло пролитым пивом и марихуаной. Во всем доме существует только одно место, которое осталось если не неизменным, то практически неизменным… но едва ли Стефан предлагал мне побродить по спальне брата! И все же направляюсь я именно туда.

Которая из спален? Приходится двигаться наугад. Благо есть две фотографии, на которых запечатлены фрагменты интерьера. Через три попытки я все-таки добираюсь до нужной комнаты и, отставив чашку на близстоящий столик, шмыгаю внутрь. Если мне нужны запахи, то отшибающее обоняние варево Стефана — не помощник.

Комната выдержана в черно-серых оттенках. Строгая, но не мрачная. И, кажется, здесь осталось немало его вещей, несмотря на переезд. Первым делом я подхожу к шкафу, в зеркале которого сделала селфи. Поразительно, как я рисковала, натягивая рубашку Норта в спальне Норта поверх одного лишь белья. Неужели собиралась залезть в шкаф в случае возвращения хозяина или какой-нибудь сладкой парочки? Подхожу к кровати, наклоняюсь к покрывалу в поисках запаха, но узнаю лишь, что у Стефана недавно побывала клининговая компания. Беглый осмотр футбольных наград подсказывает, где именно я разместила телефон, чтобы запечатлеть фото. Интересно, Норт Фейрстах не показался мне популярным футболистом — чего только не узнаешь, заглянув в комнату человека! За наградами стоит диплом-награда за участие в правовом командном конкурсе. Улыбнувшись помимо воли (а вот это предсказуемо), я беру его в руки и чуть не устраиваю погром, потому что позади диплома лежит компакт-диск. Коробочка альбома Disturbed. Но зачем прятать? Уверенная, что наткнулась на золотую жилу (а зачем еще ее прятать?), я открываю ее и вижу… альбом Disturbed. Чертыхнувшись, я собираюсь поставить ее обратно, как вдруг в меня буквально врезаются воспоминания о том, как я стою в руках с точно той же самой коробочкой, от которой ощутимо пахнет мужским парфюмом… Парфюмом парня, с которым мы недавно разговаривали. И который был настолько самоуверен, что мне дико захотелось его проучить.