Цветок Востока
Шрифт:
Мама Наргиза всегда мне говорила: нельзя так с мужчинами разговаривать. Ругала очень за характер.
Но он – не мужчина!! Не мужчина он!!
На колени?!
Ни за что!!!
Перед отцом бы встала, перед братом встала, перед ним не встану.
И я стою растерянно в шаге от двери моего дома. Лицо ноет, от холода трясёт, потёкшая тушь щиплет глаза.
Ни за что…
Разворачиваюсь.
Чужая страна. Чужие люди. Никого у меня здесь нет, кроме мужа. Где-то есть ещё мама, если она жива. Но я даже фамилии её не знаю.
От отчаяния по щекам льются слёзы.
Открываю
Куда идти?…
Нельзя женщине так уйти. Ничего хорошего с ней не случится, если из дома уйти, от мужа. Обидит любой, кто захочет. Никто не заступится. Оглядываюсь на дверь. На окно.
Он задёргивает штору, включает свет.
Тут только один мужчина обижает, а там?… – смотрю со страхом на дорогу за низкой оградой.
Там едут чужие машины.
Куда идти?
Некуда идти.
И я стою, леденея под порывами ветра, обхватив себя руками.
Мамочка… Зачем я девочкой родилась?…
Глава 2
– Лёха!!
– М?
– Ты чо завис опять, братишка?
Опускаю взгляд.
Миха подсаживается рядом на мат, несильно толкает кулаком в плечо.
– Видел её?
– С утра.
– И?
– Что, бл*ть, «и»? Замужем она. Замужем!! Что я могу сделать?!
– Муж не стенка.
– Мих… Это другая история. Восточная женщина, понимаешь? Она и взгляд на меня не поднимает. Я даже улыбнуться ей не могу. Она не видит меня. Уверен, даже не догадывается, что я существую.
– Выкради!
– Была бы девушкой – может, и выкрал бы. Но она же жена. Там семья. Так нельзя.
– «Нельзя», Лёха, это вот то, что с тобой последние пару месяцев происходит. А влюбился в женщину – забирай её. Надо – и от мужа забирай.
– Забирать? Ты её не видел. Она – богиня! Я таких женщин не встречал ни разу. Не касался. Не говорил даже. Она же в золоте вся с ног до головы. У них дом шикарный, тачка… А что я ей предложу взамен? Съёмный лофт, покатать на байке и горячий трах по вечерам?
– Не прибедняйся. Нормально ты зарабатываешь. Будет у тебя свой дом.
– Нормально? Да я на одни её серьги год своих «золотых» тренировать буду, а то и два!
– Счастье не в этом.
– Да? А как я ей это докажу?
– Ну выходит же она куда-то?
– Одна – нет. Да я и не уверен, что она на русском говорит, вообще.
– А на каком?
– Я не знаю. Иранский, арабский… Я не разбираюсь. Слышал пару фраз. Голос у неё… – закрываю глаза, погружаюсь в очередную волну накатывающей дрожи.
– Это, конечно, всё сильно усложняет.
– Да что усложняет-то? Не могу же я реально её выкрасть. А других обстоятельств для разговора у нас быть не может.
– Это же просто женщина, Лёх.
– Она – богиня! – вдыхаю поглубже, по коже мурашки. – Юная… Статная… Гибкая… Глянцевая! Взгляд… Один раз словил только его. И сразу «в мясо» просто! Голубые глаза, яркие, светлые, как кристаллы, подсвеченные изнутри! Пронзительно очень! Как будто мне по лицу врезали. Очень оглушающе. Кожа оливковая, смуглая, как жемчужная мерцает… Брови – чайки! Да у нас девчонки такие лица у хирургов сделать пытаются за огромные бабки. Только всё это не то… У неё живое лицо! Эмоции все на нём, как у ребёнка!.. А талия! – мои пальцы машинально вырисовывают её силуэт. – Грудь, попочка… такие прям… мммм… – сжимаю пальцы, закрываю глаза. – Волосы! Я только в рекламе такие видел – копна каштанового шёлка! Они текут по ней словно! Это не женщина – это эталон! Ааааа!!! Не могу я! – мои уши закладывает от нахлынувших чувств. – Что мне делать?!
– Иди, Ромео.
– Куда?…
– Пацаны там твои пришли, ждут уже минут двадцать.
– Чёрт! – смотрю на время.
Захожу в зал.
– Чего стоим? – оглядываю группу. – Пять кругов бегом. Потом разминаемся. Отрабатываем сегодня выход из болевого. Юнусов и Марченко, завтра едете на спарринги в спорткомплекс от нашей спортивной школы. Не облажайтесь.
Пацаны лениво подрываются, бегут, образуя круг. Со «старичками» здороваюсь за руку, когда пробегают мимо.
– Тренер… – подходит один, заговорщически улыбаясь. – А можно я Ваш телефон сестрёнке старшей дам? Очень просила.
– Зачем?
– Нравитесь Вы ей.
– Не сводничай, Серый, – хлопаю его по плечу. – Лучше вечером походи к Михе, пусть он тебе пресс прокачает. Мягкий ты какой-то… Бегом давай.
Втыкаю наушники в уши.
Пацаны месят друг друга на матах. Иногда подхожу, правлю на автомате технику. А внутри всё горит… Тело сводит от бессилия. И я бегу по залу, тормозя на каждом круге у груши, и выплёскиваю на ней свои эмоции. Тяжёлая груша летает от каждого моего удара, пока кожа не лопается на костяшке. Жжёт. Достаю из кармана ленту тёмной ткани, обматываю кулаки и продолжаю свой бег. Тренировка заканчивается, всех отпускаю. Делаю ещё несколько кругов по залу. Падаю на маты. Не хочу ничего. Не могу ничего! Изнуряющее, жгущее ощущение в груди! Настолько жгучее, что я даже не чувствую разбитой костяшки.
Как?
Ну как?!
Как это сделать?!
– «Скажи, как мне жить, если нет стимула…»
Почему так?! Почему??… Почему я не могу быть с ней? Зачем тогда я увидел её? Поднимаю глаза к небу: – Зачем ты показал мне её? Взгляд её дал прочувствовать? Привязал намертво?!
Как мне к ней «прикоснуться»?!
Закрываю глаза, представляя её на моём диване. Улыбку её жемчужную… Просто сидеть и…
К коленям её… Обнять… хотя бы раз… Представляю, как пальцы скользят по роскошным волосам, пытаюсь представить себе ощущение.
И губами по этим гладким плечам…
За руку взять…
Вспоминаю изящные кисти, усеянные золотыми кольцами, обвитые браслетами.
Кольца. Золотые. Массивные. И браслеты. Там, наверное, грамм четыреста чистого золота и камней драгоценных на ней. У меня нет возможности дарить такие вещи!
Подрываюсь с матов.
Дело же не в этом! Замужем она. Замужем!!! И по сторонам не глядит. Ни одного осмысленного прямого взгляда между нами не было.
Но и на мужа не с любовью она смотрит!