Я в бой бросался с головойПощады не прося у смерти,И не виновен, что живойОстался в этой круговерти.Мы проливали кровь и пот,С народом откровенны были.Нас победили. Только вотИдею нашу не убили.Пускай схоронят нас сейчас,Но наша Суть не канет в Лету,Она воспрянет в нужный часИ победит. Я верю в это!
1921
Ответ большевику Дыбенко
Большевику, не веря,Кричали все в одно:«Не ври как сивый мерин,Мы все идем к Махно!»
Календари
Я – календарь, с которого страницыЧитая, отрывает в спешке Бог,Бросает и полёт ночами снится,Листки уносит ветром за порог…А было ж первородное начало,Название имеет календарь.Не все родятся яхтой у причала,Не все потом найдут в земле янтарь.Обычный календарь. Но
есть военный,Писательский, пророка календарьИ материнский, необыкновенный,С советами, когда в яслях – бунтарь.Мои страницы не белее многих,Закопчены пожарами потерь,Сожжённые в раздумьях и в тревогах,Когда беда стучалась громом в дверь.Не жёг свечу… А поджигал страницы,Годам своим не вёл в пылу учёт.Друзей, сгоревших, долго видел лица,И становились в памяти лучом…Уходит время… Календарь всё тоще,В последний час судьбы не заглянуть.Душа частенько в мыслях с телом ропщет,Пытаясь подсказать страничек суть.Но я – то знаю, что живу сегодня,И не вернуть оторванных страниц.Рвануло в гонке времечко поводья,Ослабла хватка вековых десниц…Я – календарь, прочитанный годами,Пометки, телефоны на полях,Записанные верными друзьями,Последней просьбой, сказанной в боях.За грех, что выжил, попросил прощенье.Помог найти молитвой путь друзьям.Всё так же ломит лёд весной теченье,Благодаря земным календарям…
Бамбук
Да, я – бамбук, кто втягивает строчкиИз времени – невидимой реки.Особенно, среди вселенской ночки,Когда сияют тускло фонари.Спокойствие из космоса разбудит,Погонит кто-то написать строку.О чём-то светлом, что не знают люди,Невиданную взгляду бедняку.И кто-то там начнёт диктант спокойно,Потом добавит драйва до утра.Я плагиат от них сношу достойно:Моя душа елейна, не смутна.Поёт же Лепс, как пел душой Высоцкий.Сердца, как зеркала, в осколки бьёт.Бамбук из Сочи… Нынче он – Московский.Через него другой Поэт поёт…Всё больше в подключеньях – молодёжиК Мирам Иным, к талантам, что ушли…Шуты обрыдли, «безголосых» рожи,И надоели сцены короли…Другие есть… Смотрю, слезу роняя…Бернес и Отс живут во мне, любя…Бамбук пророс, есть всходы урожая.За частоколом трав душа и Я.
Ты такая одна
За порогом туман с первоцветами,С растревожившей песней дроздов,Что чаруют любимых сонетами,Без заученных, чувственных слов.Будят утро рассветной мелодией,Словно Моцарт, творя чудеса.И сгоняют туманы рапсодией,Открывая сердца и глаза.Я смотрю на лежащую милую…Это ты разглядела талант.Думал, жизнь выдал кто-то бескрылую,Не смогу разыскать бриллиант.А любовь – миражами песчаными,Да и дружба друзей невзначай…Этот мир ты не видишь с изъянами,И твердишь: «Ты на них не серчай…Сочиняй и споёшь соловьиное,Про весну, про любовь и про май…Нашу песню двоих лебединую,Только ты на людей не серчай…Я люблю твои строчки – кудесницы,В них живёт с добротой – колдовство.Сказкой входят по старенькой лестнице,И становится в доме светло…»Как права в безмятежье, любимая.И Шекспир счастьем строчки писал.Чувства наши для многих незримые,Но для жизни любовь – идеал……Как и ты, белоснежная, нежная.Вдохновенье и в душах весна…Спи хорошая, славная, женщина.Нет другой, ты такая – одна…
Что такое любовь?
Когда не можешь друг без другаИ боль другого – твоя боль,Когда безумная разлукаНа раны сердца сыпет соль,Когда нечаянно другогоТвоё дыхание спасло,Когда на свете нет второго,Когда ты ждёшь смертям назло.Когда не веришь столько время,Что ОН, шагнув через порог,Оставил мир и злое бремя,А вот тебя – забыть не мог.И даже там на Млечном круге,Среди немеркнущих планетОН будет помнить о подругеВ бессмертье – миллионы лет.Среди миров и звёзд беспечных,В безмолвной долгой пустотеТвоя любовь отторгнет вечность,И будет светом в темноте…
Благословляя нас на вечность
Благословляя нас на вечность,На вековую красоту,На нашу в душах человечность,Любовь и сердца доброту,Карельский край – нам послан свыше,Творенье мастера видны,Его старанья в каждой нишеИ в каждом вздохе тишины,В бескрайних водах и долинах,В ночной высокой глубине,В ветвях столетних исполинов,Проживших в мире и войне.И даже прежнего погостыПрикрыл от взгляда новый лес.Кому-то было жить не простоИ умирать в стране чудес.Печали прошлого проходят,Но даты памяти с тобойНас иногда во снах уводятВ последний бой, бессмертный бой.Над миром день светлее смерти,Бальзам на души – красота.Вы в тишину озёр поверьтеИ в даль, что так собой чиста.Благословляю вас на вечность.Карельский край – особый дар.Он лечит нашу человечность,И тушит прежнего пожар…
Мой дед
Не вернувшемуся с войны деду –
командиру эскадрильи штурмовиков
капитану Петрову Александру Михайловичу,
считавшимся без вести пропавшим 1908 – 14.08.1942 г.
Самолёт недавно обнаружен в реке Полонка возле
города Дно. Я побывал на могиле экипажа.
Вечная память Защитникам Отечества!
Я знаю праздников не малоИ красных дней в году не счесть.Но в них тепла не доставало,Хотя, помпезность в датах есть.А Новый год – особый случай.Когда душа в душе поёт.И этот день – он самый лучший.И даже в снег и в гололёдПриходят в дом воспоминанья.Волшебник с полночью вдвоёмИсполнит детские желанья,Не оставляя на потом.И молодильных яблок дедуПодарит Дедушка Мороз.Он их отведает. К обедуЗаймётся музыкой всерьёз.Наденет на плечо «Тальянку»,Сотрёт платочком с клавиш пыль.«Забаритонит», как тачанку,Нам заменил автомобиль.Пальцовкой, продолжая роды,Вдруг разукрасит верх и низ.Попса – скорее ветер моды.А он – от Бога гармонист.Под Новый год играет парень,А не седой в годах старик.И я играю с дедом в паре.К таким «дуетам» он привык.Уже давно не треплет уши.Люблю его. А он – меня.Мой дед на свете – самый лучший,В нём много тёплого огня.Звучат мелодии от деда.Под ёлкой праздничной вдвоём.Поём, что нам нужна Победа,А смерть с зарплатой подождём.Поём уральские частушкиИ песни средней полосы,Саратовские «нескладушки»И про Чапаева усы.Нам с дедом весело, не скучно.Чего скучать под Новый год?Давно мы с дедом неразлучны.В семье – он нужный эхолот.Здоровья каждый год желаюИ знаю точно, что старикМне присмотрел соседку – кралю,Сказав о внуках напрямик.Хитёр мой дед – проказник бабий,Любитель женских нежных чар.И политесы строит ради,Всегда горит в глазах радар.Но верность бабке АнтонинеСтарик невольно сохранил.Остался верен «лучшей мине»:С войны одну её любил.Но не считал всю жизнь зазорнымМолодку тайно ущипнуть.Пощёчину терпел покорно…А получал их?.. Просто жуть.Я прятал смех от взгляда деда,Чтоб подзатыльник избежать.Он мог прожить два дня без хлеба.Без женщин час, со скрипом пять.Но ровно в полночь, за ПобедуМой дед сто грамм со всеми пил…Потом валялся до обедаС давлением, потерей сил.Весной он умер в День Победы…Смотрел парад при орденах.Свои законные отведав,Держа «Тальянку» на руках…
14.08.42 г. на бомбардировку станции Гривочки направились три экипажа. Огнем зенитной артиллерии были сбиты два из них. На свой аэродром не вернулись: зам. командира аэ капитан А.М. Петров, стрелок-бомбардир звена ст. лейтенант В.И.Арбузов, стрелок-радист старшина В.А. Любимов, летчик ст. сержант И.И. Ермаков, стрелок-бомбардир старшина В.И. Буцкий и стрелок-радист старшина В.В. Поломодов. Позже летчик И.И. Ермаков вернулся в часть.
В 1988 г. в реке Полонка в районе аэродрома Гривочки Сергеем Викторовичем Егоровым обнаружены мотор М-103, редуктор, карбюратор, винт, парашютное кольцо и переданы в музей завода «Красный Октябрь». В 2009 году установлено, что это части самолета, на котором погиб экипаж капитана Петрова. В настоящее время разыскиваются родственники членов погибшего экипажа.
Побег весной
Воздух наполняется журчаньем,Пересвистом чёрного дрозда.И каким-то пламенным желаньем,Быть счастливым раз и навсегда.Всё подвластно силе пробужденья.За решёткой, как кругом, весна.Под лучами меньше наслажденья.Всё-таки не воля, а тюрьма.Но мышонку вместо сыра хлебаЗаключённый накрошил в углу:«Эх, махнуть на небо птицей мне бы,Воздуха весны вдохнуть халву…»Надзиратель приоткрыл окошко:«Воля знать последняя твоя.Пуля одному, другому – кошка.В камере расстрельной вы не зря…»Воздух золотился солнцем красным.Было под повязкой не темно.В камере мышонку жить опасно:Выпустил его через окно…Вот теперь тюремщик разозлится,Другу я помог тайком сбежать.Пусть свободой парень насладится.Сможет и мышатам папкой стать…Пуля – дура оборвала сказку.Жирный кот мышонка не нашёл.Похоронщик снял с лица повязку.И потом вогнал в могилу кол…
Ангел-Почтальон
Жена спросила меня как-то: «Когда умрёт её отец?..» Во сне мне приснилась цифра 17. Прожив 75 лет, замечательный человек, бывший моряк, затем шахтёр, перед пенсией – начальник урановых шахт – Юрий Николаевич Алексеюк скончался 9 числа в 8 часов вечера. Сумма этих чисел составила – 17.
Почта принесла мне телеграмму,Что во вторник должен умереть.Глупость. Но не снимешь, как пижаму.Сразу расхотелось песни петь.Да и пить от водки до «мартини»Не желалось. Чёртов чёрный текст.Стал казаться серым мир в рутине.Не спасал весёлый смех невест.Кто посмел сказать о дне последнем.Финиша подвёл мелком черту?Происки врагов и злые бредни.Чувствовалась подлость за версту.Нет, не верю грязным телеграммам.Не желаю час последний знать.Был и буду до конца упрямым.Не хочу во вторник умирать……Грузовик сорвался на уклоне,Раздавил упрямца колесом.Умер сразу, охнув матом в стоне.Поливалки смыли кровь потом.Ангел-почтальон расправил крылья.Показал душе дорогу в рай.А душа над телом от бессильяТребовала в крик: «Не умирай…»Телеграммы, образы, подсказки,Сон не в руку, вещий странный сон…Может быть, фантазии и сказки?Лишь для мудрых Ангел – Почтальон.