Да будет день!

Кулагина Людмила

Простые радости жизни

Да будет день!

С утра в окно уж солнышко мне светит.Закрыв глаза, подсолнухом лицоПод свет подставлю. Хорошо жить в лете,Не помня зим, ханжей и подлецов.Плеснуть в бокал, где кофе и цикорий,Немного кипятка и размешать,И аромат почувствовать кофейный вскоре,И с наслажденьем им минутку подышать.Потом долить в бокал молочной пенки,И выпить медленно, глотками, в тишине.И тихо посидеть, коленка на коленке,Пока строка рождается во мне.Она придёт, не шатко и не валко,Когда внутри покой и тишина.Мне раньше времени на строчку было жалко,И вяла без поддержки рифм она.Теперь мне никуда спешить не надо.Могу смотреть подолгу на рассвет,Перемещаться мысленно монадойВ места, где я была, и в память лет.Иль наблюдать, как сквозь ажуры шторыЛожится свет узором на столе.Или морские озирать просторыНа фото,

яхт смотреть парад—алле.Не хочется с утра мне строить планыО том, как день грядущий провести.Пусть будет просто этот день желаннымИ с радостью в нём будет мне везти.

Я возвратилась домой

Как хорошо к себе домой вернуться,Когда вояж свой исчерпает срок,Хоть он не долгий был, скорее, куцый,В свой дом войти, где окна на восток.Увидеть в них знакомые пейзажи,Ажур акаций и рябин, и кроны лип,Деревьев зыбких отражение в реке и дажеУслышать чутким ухом вёсел скрип.Осваиваю вновь привычное пространство —Отвыкла от него я з'a пять дней.Хоть память комнаты хранит её убранство,Но что—то новое вдруг появилось в ней.И запах не такой, и в целом атмосфераНесёт отсутствия меня в себе налёт.Как свежекупленный костюм, я на себя примерюВесь интерьер, пока растает лёдРазлуки с обжитым годами помещеньем,Чтоб вновь почувствовать его совсем родным,Принять и с запахом его, и с освещеньем,И с чем—то, слабо уловимым, но иным.Привычных действий совершая ритуалы,Пропитываюсь духом своего жилья,И проникаюсь теплотой к нему помалу,И ткань родства с ним ощущаю я.Проходит первая прохладца отчужденья,И отступает мир – Гоморра и Содом.И дома с радостью встречаю новый день я,И дарит розу мне мой благодарный дом.

***

Хвалу мы быту воздадимС борщами, плюшками, блинами.Гордились: хорошо сидим!Хватились – быт питался нами.

Ещё не осень

Дождь идёт, о лете небо плачет.С лёгкой грустью я прохладою дышу.Жизнь сложилась так, а не иначе.Я когда—нибудь об этом напишу.Пусть прольётся августовский дождик,Не осенний он пока что, нет.Для грибов он в самый раз, как дрожжи.Я в лесу забуду горечь лет.Сядем утром в тесную маршрутку,Пронесётся мимо нас пейзаж.По росе пойдём, по первопутку,И впадём в грибной охоты раж,Оглашая возгласом удачу,Коль врасплох грибной застанет вал.Стратегическую выполнив задачу,На полянке сделаем привал.Как в лесу вкусны бывают яйца,Также и картошка, и блины.Угостила б я лису и зайца, —Только хвост и уши не видны.В дым устав от тихой той охоты,Приплетёмся затемно домой.Лей же дождик, я готовлю ботыИ лесной рюкзак потёртый мой.

Утром на кухне

В крышке банки узорной, как в призме,Преломляется солнечный лучик,Создавая той банке харизму, —Человек не придумает лучше.Слышно, поезд за речкою мчится.Крышка – словно корона на банке, —Семицветным брильянтом лучится,Уловляет мой взгляд. Но обманкойНе даёт до конца обольститься:Тень на банке теперь из—за рамы.Отстучав, поезд дальше помчится.Перед взором всё та ж панорама:Кухня в сколько—то метров, где тесно,Занавески висят в стиле «ретро»,Стол, где рифмы подходят, как тесто.А в открытую форточку с ветромЗалетают различные звуки:Шум машин, лай собак, разговоры,Пенье птиц и кукушкины «куки».А чуть позже – и ругань и споры.Чайник. Плошки. Портрет над плитою.Написал его некто Юрасов.Но пастель уже стала не тою,Потеряв из—за солнца часть красок.На столе, кроме рифмы – лекарства.От склероза – чеснок. Витамины.И цветов самозванное царство —Желто—сине—лилово—карминных.Светом солнца пронизан букетик,Источает свои ароматы.Я пока существую на свете.Неужели не буду когда—то?Но об этом не хочется, – грустно.Что, для грусти зимы что ли нету?А пока с наслажденьем и хрустомБудем хрумкать мы рыжее лето!

***

В мой шкаф с настойками лечебными на травахОпять вселился без прописки таракан,И не изводит их поддельная отрава.А мне плевать, а я шью к лету сарафан.Я – кошка, что сама себе гуляет,И групп я никаких не член, не «фан».Хоть жизни путь мой не туда виляет,А мне плевать, я шью с надеждой сарафан.Со мной вдруг катаклизмы послучались.Судьбы чуть не захлопнулся капкан.Чужие в дверь мою рвались—стучались,Открыла б раз – и не носить мне сарафан.Кто обновляет мебель, кто – машины.Я книги предпочту и свой диван.Пусть для кого—то он и старый и паршивый,А мне плевать, мне был бы к лету сарафан.Пусть кто—то любит Гуччи и Версаче,А я из бедных, как и папа мой Иван.Хоть жизнь порой бывает злою и кусачей,А мне плевать: я шью «от Люды» сарафан.Мечтают женщины поехать на Канары,С миллионером завести крутой роман,И тусоваться там на дискотеках, в барах.А мне б к тамбовскому сшить лету сарафан.Во многой мудрости печали много.Учёного счастливей всё ж профан,Ему идти с толпой сподручней в ногу.А мне нельзя, мне надо шить свой сарафан.Кто философию постиг существованья,Тот знает: жизнь – сансара и обман.Поблекнут осенью цвета, уснут желанья.Ну, а пока – сошью—ка к лету сарафан.

После застолья

Сладко взору: фрукты, вина,Мясо, рыба, кофе, торт.Но кисла желудка мина,Когда съеден натюрморт.

Наконец—то свободна

То ль среда, то ль четверг, я сегодня не помню.Хорошо жить по внутренним только чувствам—часам.Быть смешной иль серьёзной, ироничной иль томной,Отдавать долг отчизне облаков – небесам.Сорок с лишним годков на учёбы—работыЯ спешила, таская груз долгов на плечах.Босоножки меняла на ботинки и боты.И смотрела в кино лишь про любовь при свечах.Но теперь я свободна. Не совсем, но почти что.Я хозяйка минут. И часов. Даже дней.Утром пёрышки—крылья, словно птичка, почистишь,Пусть другие же гонят к ложным целям коней.Слышу, нежно звенит колокольчик в букете.Не тревожит будильник мою душу теперь.Нынче всем организмом я прописана в лете,И забыта на время боль грядущих потерь.

***

Мне всё равно, что у меня посудаНе мыта, пыль на книгах, на столе.Пусть подождут с уборкою покуда, —Я о свободе грезила своей сто лет.Мне «одиночества сто лет» подарит Маркес,Толстая «Кысь» свою напустит на меня…Зовут к себе луга и реки, парки—с.Бездельнице, мне не хватает дня.Я только—только жизни вкус узнала,До этого жила я, как в бреду.Как времени на счастье в жизни мало!Фиг с ней, с посудой! На реку иду!

***

Возьму с собой печенье, сыр и воду.Уйду я с глаз долой, куда глаза глядят.Я так люблю побыть наедине с природой,Оставив городов шумы, и дым, и яд.Мне звук плотины успокоит душу.Шиповник лепестком прикроет её брешь.Реальность грустная, я пред тобой не трушу.Но хам, «попса» и мат уже проели плешь.Когда на лучшее в стране надежды гаснут,Меня спасают небо, птицы, лес, река.Они по—прежнему бесплатны и прекрасны:Ведь их касалась Божья лишь рука.Всё остальное купле и продажеПодвержено – искусство, музы, кров.На рынке всё свою имеет цену, дажеТакие ценности, как истина, любовь.И только лёжа в травке на природе,Оставшись с облаками тет—а–тет,Не помнишь о годах, о городах, о моде.И счастлива душа в исходной наготе.

Буриданова ослица

Весна вяжет новую зелень—кайму.На солнце народ выползает погреться.А я в размышлениях и не пойму,Чего я хочу и куда же мне деться.Свободных мне выпало несколько дней.Хотела звонить я знакомой, Ирине.Был импульс такой – побеседовать с ней,В её мастерской поглазеть на картины.Но стоит ли запахи красок вдыхать,Они хоть красивы, но химией пахнут.Эколог во мне, что хотел отдыхать,От перспективы такой чуть не ахнул.И он же диктует: на солнце иди,Хотя бы на рынок, пока ясно, сухо.А хочешь, на лавочке в парке сиди,И песнями птиц услаждай своё ухо.Устанет спина, так пойди, полежи.Газет накупила, читай себе байки,Колючие, с иглами, будто ежи,Где про правительство пишут и гайки.Капуста Степан, грубиян Хрюн МоржовТебе завернут там в извилины нечто,Что будет умно, актуально, свежо,И высмеют глупость, и подлость, и нечисть.Не хочется прозы – стихи почитай.Вон ждут Губерман, Саша Чёрный и Бродский.Читать надоест – в облаках повитай,Оставив на время весь мир этот плотский.Сижу я в раздумьях: лежать иль идти?Из форточки дуло, закуталась в пледе.Заманчивей первый второго пути.А вот уже думать пора об обеде.Привет Буридановым братьям—осламШлёт амбивалентная ваша сестрица.Сава! Гамарджоба! Алейкум салам!И на судьбу потом нечего злиться.Свободных мне выпало несколько дней.Что выбрать? – Верблюду в ушко легче вдеться.Нет целей таких, чтобы гнать к ним коней.Безоблачным счастье бывает лишь в детстве.

Отражённый мир

Так можно чувствовать, пожалуй,Когда вблизи маячит смерть:На жизнь нет сетований—жалоб.Мне только б на неё смотреть,Не в зеркале её увидеть,А в отражении, в реке.Травинки водной не обидеть,Плыть с облаками налегке,Качаться на вершинах сосен,Что опрокинуты на дно…Средь облаков пробьётся просинь —Открылось в мир глубин окно.А рядом солнце в волнах вьётсяИ ускользает на волне.И тихо радость в сердце льётся,И отблеск солнечный во мне.