Дальнобойщики
Шрифт:
За Ярцево опять нарвался на гаишника с мотоциклеткой. Этот тип в блестящем шлемофоне нагло потребовал 1000 рублей. Я уже был накачан злостью за все предыдущее и соскочив со ступеньки своей машины, обхватил гаишника за плечи, вырвал его из мотоцикла и грохнул об асфальт.
– Да я...,- заверещал тот, пытаясь приподняться.
– Ах ты, поганка.
От удара ноги тот покатился по дороге. Бешенство овладело мной. Сорвав радиостанцию с его шеи, растоптал ее ногами, а из мотоцикла вырвал и выкинул в кусты ключ.
– Если еще запросишь хоть копейку, уничтожу
Гаишник сидел на асфальте и скулил, как побитая собака.
Отошел только за рулем. До Смоленска никто нас не тронул и не останавливал.
Сергей отошел перед городом.
– Где это мы?- спросил он зевая.
– У Смоленска.
– А где Люся?
– Люся сошла...
– Слушай, так башка болит. Ничего не помню, вырубился где-то на дороге. Поворачивай направо, уже поздно, мы здесь в городе заночуем... А ты ничего в дороге не натворил.
– Люся сошла с ума.
– Как так?
– Я выскочил из машины, мне тогда показалось, что кто-то прячется за ней, а она за мной с автоматом.
– С нашим?
– Конечно. За нашей машиной был КАМАЗ и от туда выскочило несколько человек. Люся их перестреляла как собак.
– Да что ты говоришь. А потом?
– Один все же умудрился дать очередь в ответ и Люсю наповал.
– Ну и дела, а что же было со мной?
– Тебя усыпили.
– Люся?
– Да.
– Теперь сверни налево. Вон стоянка, вставай в тот промежуток машин. Вот это я проспал события. Я сейчас пойду схожу в город, сообщу все начальству, посторожи машину.
Эта ночь прошла спокойно. Дождь кончился.
Выехали поздно, часов в 10. Все дороги забиты и наконец опять Минская автострада. За Гусино граница с Белоруссией. Наши документы и таможенные декларации быстро проверили и без затруднений мы въехали на территорию сопредельного государства. Боже и здесь такие же рвачи, как в России. В каждом районе гаишники тянут лапу.
Сережа стал очень часто поглядывать назад и я почувствовал, что он нервничает.
– Что ты там увидел?
– Мне кажется, что-то непонятное твориться с задним скатом.
– Давай посмотрим. Останови машину.
– Четно говоря, мне не очень хочется останавливать машину в этих поганых местах, но видно придется. Возьми, на всякий случай пистолет, пошли.
Машина встала на обочине и мы подошли к задним скатам. Чутье не подвело Сергея. Левая задняя рессора фургона ощетинилась длинными полозьями листами. Сама она вместе со "стремянкой" завалилась назад. Одного из мощных болтов как не бывало.
– Сволочь,- матерится Сергей,- только бы добраться до какой-нибудь сварки.
– Сейчас-то что будем делать?
– Если не выпадет коренной лист, рессора никуда не денется. Она прочно сидит на оси, но полозья необходимо вернуть в исходное положение, иначе мы их потеряем, а тогда нашей поездки за границу не бывать. Сейчас возьмем кувалду и начнем работать.
– Почему же свалился болт?
– Смотри. Видишь борозда. Пуля АК прошла. Хоть ты и говоришь, что Люся стреляла в сторону КАМАЗа, однако вся задница фургона в отметинах от пуль.
– Она думала что все мертвы, а один все же был жив, умирая успел дать очередь, зацепил ее и машину.
– Ладно, бери кувалду, она за топливным баком.
Мы по очереди лупим кувалдой по полозьям. Расстояние между парами колес не позволяет по-настоящему размахнуться и удары получаются смазанными, но листы рессоры по миллиметру возвращаются назад.
Раздается скрип тормозов. Из замызганного ГАЗа вываливается в грязном ватнике личность.
– Мужики, помощь не нужна?
– Иди ты...?- раздосадовано говорит Сергей.
– Ну, ну... А это не хочешь?
Из подполы ватника появляется обрез.
– Вот что, ребята, открывайте дверь фургона и перегружайте все сюда,он кивает на ГАЗ.
И этот беспредел среди бела дня. Я скорчившись под фургоном не вижу лица мужика. Пистолет у меня за пазухой. Отбрасываю кувалду, достаю его и почти в упор стреляю в замызганный сапог. Раздается дикий вопль. Обрез падает на асфальт. Выползаю на дорогу и бегу к ГАЗу, распахиваю дверцу шофера и застываю в недоумении... За рулем сидит мальчишка.
– Не убивай дядя,- с испугом говорит он.
Возвращаюсь к Сергею. Тот держит обрез в руках, а мужик сидит на дороге, держится за ногу и раскачивается.
– Что с ним делать?- спрашиваю напарника.
– Ничего. Сунем в машину пусть едет в больницу.
Мы вдвоем поднимаем мужика и заталкиваем в кабину. Сергей туда же под коврик запихивает обрез.
– Ну его, хлопот больше.
– Он же может выстрелить?
Сергей протягивает ладонь, на ней пять длинных патронов.
– Ну, ты, трогай,- кричу я шоферу.
Машина срывается и исчезает. Мы приходим в себя и начинаем бить кувалдой дальше. Наконец листы рессоры сошлись.
Едем медленно, скорость около 30-40 км/час. Через пол часа останавливаемся и опять лупим кувалдой, а до Минска где-то километров 130. Как назло ни в одной коммерческой придорожной фирме, обслуживающих машины нет сварочного поста. Опять прошло пол часа, опять бьем по рессоре кувалдой и опять грязные лапы гаишников тянут и тянут рубли. В Минск приехали к вечеру. Засунули машину на платную стоянку и пошли отсыпаться в гостиницу.
Утром мы разыскали мастерскую, где можно производить сварку и подогнали свою машину туда. После ремонта выезжаем на трассу Минск-Брест. Это уже похоже на Европу. Даже гаишники здесь нормальные. Выжимаем из машины под 80 км/час. и через пять часов подъезжаем к длинной очереди грузовых машин, ждущих досмотра для выезда за границу.
Идем с Сергеем в склад спец. части, где сдаем оружие. В таможне нашу машину выделили из очереди и отвезли на досмотровую площадку. Энергичная молодая женщина руководила разгрузкой и осмотром машины. Пригнали собак, которые обнюхали весь наш товар и всю машину. Обстучали и обковыряли буквально каждую деталь в машине. Целая группа людей прощупала весь фарфор, все тарелки, наборы, фигурки мишек и дворянок.