Dead Morose
Шрифт:
— Да тут математика простая. Если для первого уровня, тебе нужно завалить пару бегунов или десяток пустышей, то на втором их количество удваивается, и так далее! А теперь прикинь, сколько нужно потеть на десятом?
«Матёрый» игрок пятого уровня с ником Зуммер, объясняя прописные истины новичку второго уровня, проникновенно заглянул ему в глаза.
— Куда ты смотришь? Понял чё я толкую?
— Я считаю! — возмущённо выдал тот. — Это же получается больше ста бегунов!
— Писец! — Зуммер схватился за голову. — Как ты вообще игру
— Сам ты НИП! — обиделся Руфаль. — Того Рафаэлем звали!
Старший товарищ, тихо рассмеялся.
— Ладно, харэ болтать, давай на позицию!
Руфаль со вздохом подчинился.
Задача была не сказать что сложной, но если учесть уровни игроков, то простой её не назовешь. Младший прятался в лесопосадке, что шла вдоль трассы и выжидал. Если на дороге появлялся одинокий бегун, Руфаль выходил из-за деревьев, привлекал его внимание и бежал к Зуммеру, там его быстренько сливали и Руфаль возвращался на позицию. Такой вот, не хитрый кач.
В этот раз, пошло по тому же плану, зачем что-то менять, если это работает?
Уже через несколько минут, возбуждённый младший бежал назад.
— Двое! — тихонько сказал он, становясь в жидкую шеренгу. — Бегун и пустыш!
— Норма, пустыш всё равно отстанет, — бросил Зуммер приготовив клюв.
Полупрофессиональный инструмент сварщика
Удар 2
Прочность 20/9
Дополнительных свойств не имеет.
Он стоял, постукивая оружием по ладони, когда на небольшую полянку, выскочил матёрый бегун, а за ним чуть приотстав, заражённый послабее.
— Ну ты и нуб! Пустыша от бегуна отличить не можешь?
— А чё?
— Да всё уже, готовься к сливу, лошара! — сказав это, Зуммер достал метательный нож.
Он качал ловкость и силу, так что хилая надежда была.
Нож ушёл со свистом, он целил в глаз.
— Ох, — Зуммер не сдержал разочарования.
Метательный нож, рассёк бегуну бровь и бесполезно отскочил.
— Урааа! — навстречу матёрому выскочил Руфаль.
«Вот же дятел, самоотверженный», — подумал Зуммер.
Бегун тем временем увернулся от замаха Руфаля и с ходу вцепился ему в кисть, раздался противный хруст. Парочка, напомнив страстно влюблённых, рухнула на траву.
— Ай, мамочка! — запричитал напарник плаксивым голоском.
Зуммер же воспрял, глянув на напарника, который всё-таки оказался полезен, кинул второй нож в подоспевшего «пустыша».
Бинго! Влетел прямо в открытую пасть. Заражённый упал на спину. Забыв про него на время, Зуммер подскочил к жующему Руфалевскую руку матёрому и пробил тому затылок клювом.
— Блин! — проныл Руфаль, скидывая с себя заражённого. — Ы-ы… а агент, что мне капсулу продал, говорил боли вообще не будет… ы… будто котёнок за палец кусает, даже приятно… сука! Ты посмотри
— Не ной и не ори! Мы не в реале и волки тут, позубастее будут! — прошипел Зуммер, на всякий случай отойдя от него подальше.
— Ы-ы…
— Грац тебя, кстати, — поздравил Зуммер, ковыряясь в споровом мешке.
— И с чем, с тем, что не слился? — ныть однако перестал.
— Ну ты и жёлудь! Не засёк что апнулся?!
— Обана! Реально, на четвёртый левел прыгнул…а как это? Их же двое всего? А ты так и остался пятым гы…
— Уровни их видел? — Зуммер не забывал заниматься делом, потрошил второй мешок. — К тому же, ты инициативу проявил, тупую, конечно, но система это учла и даже корявки твои погрызенные в зачёт пошли.
Руфаль, забыв про отсутствующие корявки, слушал с открытым ртом.
— Вот как надо!? — сделал он вывод.
Заражённые рассыпались чёрной пылью, старший тут же собрал ту мелочь, что осталась после них.
— Как всегда, не густо! — подытожил он.
Зуммер протянул руку и ссыпал в ладонь напарника часть награбленного.
— Твоя доля!
Два спорана и четыре тупоголовых патрона.
— О, круть! Я в шоп на минуту, — взгляд стал отсутствующим.
Очень скоро, у его ног появилась пустая пластиковая бутылка, объёмом не меньше двух литров и литровый пузырь водки.
— Эх, на вискарь не хватает, — посетовал Руфаль. — Щас бы вкусняшки набадяжил!
— Ты чё, сам что ли живчик готовишь? — спросил ошалевший напарник, хотя и так всё очевидно.
— Хочу попробовать, — обмотав покалеченную руку белой тряпкой, заявил Руфаль. — Своё всегда лучше!
— Ну ты мажор!
— Не, тута другое, у меня площадке, живёт один задрот, квартира напротив, — зачем-то пояснил Руфаль. — Он в Стиксе с самого начала. Как только появилась игра, сразу на мамку насел, та ему капсулу в кредит взяла! А щас шваброй его гоняет, гы… чтоб хоть гулял иногда. Так вот, когда задрот не играет, он в парадной сидит, на подоконнике и в небо смотрит! Я иногда с ним болтаю, полезно, знаешь ли, у него все разговоры по игре. Научил меня. Говорит, живец из шопа отстой, когда свой бадяжишь, вдвое быстрее восстанавливаешься!
— Фигня это! — скептически заметил Зуммер. — Думаешь пальцы на глазах отрастут? Три дня или к знахарю, десять споранов как с куста… проще слиться! О, идея, а давай тебе торжественный слив устроим!? Заработаешь пару споранов!
Руфаль слил водку в ёмкость и судя по озадаченному виду, задумался, куда он будет процеживать? Затем дошло.
— Что? Какой слив? Не, не… Мне прошлого раза хватило, кошмары снятся…
Тут в их разговор вмешался сам системный Бог.
За спиной Зуммера неожиданно затрещало, и не сухие ветки, даже не кусты, стали падать деревья. К ним приближался кто-то не выбирающий дорогу, прямо так, через лес.