Дело беспокойной рыжеволосой
Шрифт:
— Как это «устроила сцену»?
Он досадливо морщится.
— Скажи. Ты что-то скрываешь. — Я перебарываю робость и добавляю настойчивости в свой голос.
Он удивленно моргает.
— Ана, я…
— Ну?
Он обреченно вздыхает.
— Она пыталась вскрыть себе вены.
— Не может быть! — Теперь понятно, откуда у нее бинт на запястье.
— Гейл отвезла ее в госпиталь. Но Лейла ушла оттуда еще до моего возвращения.
Господи! Что это значит? Попытка суицида? Почему?
— Врач, лечивший ее, назвал этот
— Она что-нибудь сказала миссис Джонс?
Он смерил меня долгим взглядом. Я вижу, что ему не по себе.
— Так, пару слов, — наконец, отвечает он, но я понимаю: он что-то недоговаривает.
Я наливаю чай в чашки и обдумываю ситуацию. Итак, Лейла хочет вернуться в жизнь Кристиана и идет на крайние меры, чтобы привлечь его внимание. Ого, страшный способ… Но эффективный. Кристиан уехал ради нее из Джорджии, но она скрылась раньше, чем он туда прибыл? Очень странно.
— Ты не можешь ее найти? А если через ее семью?
— Они не знают, где она. Не знает и ее муж.
— Муж?
— Да, — смущенно говорит он, — она года два как замужем.
Что?
— Так она, замужняя женщина, была с тобой? — Ни хрена себе! Он и вправду не знает никаких рамок приличия.
— Нет! Господи, нет. Она была со мной года три назад. Потом мы расстались, и она вскоре вышла замуж за этого парня.
А-а…
— Так почему же она теперь пыталась привлечь твое внимание?
Он печально качает головой.
— Не знаю. Нам лишь удалось узнать, что она сбежала от мужа четыре месяца назад.
— Подожди, значит, она не была твоей сабой уже три года?
— Два с половиной.
— Но ей захотелось стать твоей законной женой.
— Да.
— А ты ни в какую.
— Ну, сама знаешь.
— И тогда она ушла от тебя.
— Да.
— Так почему же она снова вернулась к тебе?
— Не знаю. — По тону чувствую, что у него есть объяснение.
— Но ты подозреваешь…
Он сердито прищурил глаза.
— Я подозреваю, что это как-то связано с тобой.
Со мной? Чего она от меня хочет? «Что в тебе есть такого, чего нет у меня?»
Я гляжу на Кристиана, на его великолепный торс. Этот красавец принадлежит мне; он мой. Мой. Но все-таки она так похожа на меня: такие же темные волосы и бледная кожа. При этой мысли я хмурюсь. Да… что в тебе есть такого, чего нет у меня?..
— Почему ты не сказала мне вчера?
— Забыла. — Я виновато пожимаю плечами. — Понимаешь, междусобойчик после работы, в конце моей первой рабочей недели. Потом ты появился в баре. Твой… тестостеронный клинч с Джеком; потом мы приехали сюда. Эта встреча совсем выскользнула из моей памяти. Ты заставляешь меня забыть обо всем.
— Тестостеронный клинч? — кривится он.
— Да. Кто дальше пустит струю.
— Я тебе
— Разве ты не будешь пить чай?
— Нет, Анастейша, не буду.
Его глаза прожигают меня насквозь. Говорят: «Я хочу тебя и немедленно». У-ух, горячо!
— Забудь о ней. Пойдем. — Он протягивает руку.
Моя внутренняя богиня делает в гимнастическом зале три сальто назад; я хватаю его за руку.
Я просыпаюсь, потому что мне жарко. Оказывается, я обвилась вокруг голого Кристиана Грея. Он хотя и спит, но крепко прижимает меня к себе. Мягкий утренний свет просачивается сквозь шторы. Моя голова лежит на его груди, нога сплелась с его ногой, рука на его животе.
Я осторожно, чтобы не разбудить его, поднимаю голову. Во сне он такой молодой и безмятежный. Он — мой.
М-м-м… Я нерешительно глажу его по груди, пробегаю кончиками пальцев по спутанным волосам, а он не шевелится. Я прямо-таки не верю своим глазам. Он реально мой — на несколько драгоценных мгновений. Я нежно целую один из его шрамов. Он тихо стонет, но не просыпается. Я улыбаюсь и снова целую. Он открывает глаза.
— Привет, — говорю я с виноватой усмешкой.
— Привет, — настороженно отвечает он. — Что ты делаешь?
— Смотрю на тебя.
Я пробегаю пальцами по его «дорожке счастья» — от пупка вниз до… Он сердито щурится, хватает меня за руку, но потом его губы растягиваются в ослепительной улыбке, и я успокаиваюсь. Мои прикосновения остаются тайными.
Но почему ты не позволяешь мне дотрагиваться до тебя?
Неожиданно он ложится на меня, вдавив в матрас, и хватает за запястья. Щекочет мой нос своим носом.
— Кажется, мисс Стил, вы задумали что-то нехорошее, — заявляет он строгим тоном, но с улыбкой.
— Я люблю думать о нехорошем, когда лежу рядом с тобой.
— Правда? — спрашивает он и легонько целует меня в губы. — Секс или завтрак? — спрашивает он.
Его глаза потемнели, но полны юмора. Я чувствую, как он входит в меня, и выгибаюсь навстречу ему.
— Правильно, молодец, — бормочет он; его дыхание щекочет мне шею.
Я стою перед зеркалом и пытаюсь изобразить из своих волос какое-то подобие прически — но они слишком длинные. Я в джинсах и майке. Кристиан только что принял душ и тоже одевается. Я жадным взором гляжу на его тело.
— Ты часто ходишь на тренировки? — интересуюсь я.
— Каждую неделю в один из выходных, — отвечает он, застегивая ширинку.
— Чем ты занимаешься?
— Бегаю, делаю силовые упражнения, занимаюсь кикбоксингом, — пожимает он плечами.
— Кикбоксингом?
— Да, у меня есть персональный тренер, бывший олимпийский чемпион. Его зовут Клод. Он тебе понравится.
Я поворачиваюсь и гляжу на него. Он застегивает рубашку.
— Как это понравится? Что ты хочешь этим сказать?