Дело беспокойной рыжеволосой
Шрифт:
Он качает головой.
— Пошли. Позавтракаем. И я знаю место, где ты можешь подстричься.
— Хорошо, — соглашаюсь я.
Наш конфликт позади.
— Я плачу. — Я хватаю чек за завтрак, опередив его.
Он хмурится.
— Ты не успел, Грей. Надо быстрее шевелиться.
— Верно, надо, — кисло соглашается он, хотя я подозреваю, что он меня дразнит.
— Не сердись. Ведь я теперь на двадцать четыре тысячи долларов богаче, чем была сегодня утром. Могу себе позволить… — я гляжу на чек, — заплатить за завтрак двадцать два доллара
— Благодарю, — ворчит он. Ну, вернулся угрюмый подросток.
— Теперь мы куда?
— Ты в самом деле хочешь подстричься?
— Да ты посмотри на меня!
— По-моему, симпатичная прическа. Как все в тебе.
Я краснею и опускаю глаза.
— А как же прием, который устраивает вечером твой отец?
— Вспомнил! Нужно явиться в смокинге.
— Где он пройдет?
— В доме родителей. У них там разбит большой шатер.
— Что за благотворительная программа?
Кристиан трет ладони о бедра и неохотно отвечает:
— Называется «Справимся вместе». Реабилитация для наркозависимых родителей с маленькими детьми.
— По-моему, хорошее дело, — тихо говорю я.
— Ладно, пошли.
Он встает, давая понять, что разговор на эту тему закончен, и подает мне руку. Я берусь за нее, Кристиан крепко сжимает мои пальцы и выводит из ресторана.
Странно. Он так демонстративно ведет себя в одних случаях и совершенно закрыт в других. Мы идем по улице. Утро приятное, мягкое. Светит солнце, в воздухе витает аромат кофе и свежего хлеба.
— Куда мы идем?
— Это сюрприз.
Ну ладно. Не очень-то я люблю его сюрпризы.
Мы проходим два квартала; магазины тут явно более дорогие. Мне еще не выдавалась возможность обследовать эту часть города, но все это буквально по соседству с нашим жильем. Кейт будет довольна: тут масса маленьких бутиков, где она сможет утолять свою страсть к нарядам. Впрочем, мне тоже нужно купить несколько легких юбок, чтобы надевать на работу.
Кристиан останавливается перед большим шикарным салоном красоты под названием «Эсклава» (то есть «Рабыня» по-испански) и открывает передо мной дверь. Внутри все белое и кожаное. За ослепительно-белой стойкой администратора сидит молодая блондинка в белом. Она поднимает на нас взгляд.
— Доброе утро, мистер Грей, — радостно здоровается она и хлопает длинными ресницами.
На щеках блондинки появляется румянец, вероятно, от смущения. Это меня не удивляет, ведь таково действие Кристиана на всех женщин. Но откуда она его знает?
— Привет, Грета.
Он тоже ее знает. Как это понять?
— Как обычно, сэр? — вежливо спрашивает она. У нее очень розовая помада.
— Нет, — быстро отвечает он, нервно покосившись на меня.
Как обычно? Что это значит?
«Ни фига себе! Ведь это Правило номер шесть, проклятый салон красоты… Вся эта чушь с воском… проклятье!..»
Вот куда он приводил всех своих саб! Может, и Лейлу тоже?
— Мисс Стил скажет вам, что она хочет.
Я сердито гляжу на него. Он вводит свои Правила, не мытьем, так катаньем. Я уже согласилась на персонального тренера — и вот теперь это?
— Почему здесь? — злобно прошипела я.
— Салон принадлежит мне, как и еще три таких же.
— Ты его владелец? — удивленно переспрашиваю я. Вот уж неожиданность!
— Да. Попутный бизнес. Кстати, ты можешь получить здесь все, что хочешь. Всевозможный массаж: шведский, шиацу; горячие камни, рефлексология, ванны с морскими водорослями, массаж лица и прочее, что нравится женщинам, — тут делают все. — Он взмахивает рукой с длинными пальцами.
— И воск?
Он смеется.
— Да, воск тоже. Во всех местах, — шепотом добавляет он, наслаждаясь моим дискомфортом.
Я вспыхиваю и бросаю взгляд на Грету. Она выжидающе смотрит на меня.
— Будьте добры, мне нужно подстричься.
— Хорошо, мисс Стил.
Грета с немецкой четкостью находит в компьютере необходимую информацию.
— Франко освободится через пять минут.
— Франко хорошо стрижет, — заверяет меня Кристиан.
Я пытаюсь осмыслить то, что только что узнала. Кристиан Грей, генеральный директор холдинга, владеет еще и сетью салонов красоты.
Краем глаза я наблюдаю за ним. Внезапно Кристиан бледнеет — что-то, или кто-то, этому причиной. Я поворачиваю голову, чтобы узнать, куда направлен его взгляд. В глубине салона появляется стройная платиновая блондинка, закрывает за собой дверь и разговаривает с парикмахером.
Платиновая блондинка высокая, загорелая, на вид лет тридцати с небольшим — точно сказать трудно. Она одета в такую же форму, что и Грета, только черного цвета. Выглядит потрясающе. Ее волосы буквально светятся словно нимб, постриженные каре с длинными передними прядями. Она поворачивается, видит Кристиана, и на ее лице расцветает ослепительная и теплая улыбка.
— Извини, — торопливо бормочет Кристиан.
Он быстро идет через салон, мимо парикмахеров в белом, мимо учеников, стоящих возле раковин, к ней. Они стоят слишком далеко, и я не слышу, о чем они беседуют. Платиновая блондинка нежно здоровается с ним, целует в обе щеки, берет за локоть, и они о чем-то оживленно беседуют.
— Мисс Стил?
Грета безуспешно окликает меня.
— Минуточку, пожалуйста, — прошу я, не в силах оторвать глаз от Кристиана и платиновой блондинки.
Та поворачивается и смотрит на меня, как на знакомую. На ее лице — такая же ослепительная улыбка. Я вежливо растягиваю губы в ответ.
Кажется, Кристиан чем-то расстроен. Он в чем-то убеждает платиновую блондинку, она уступает и с улыбкой поднимает руки кверху. Он тоже улыбается — ясное дело, они прекрасно знают друг друга. Возможно, они долгое время вместе работали? Может, она управляет этим салоном? У нее властный вид.