Дело о двойниках
Шрифт:
– Опять вечер воспоминаний? – похоже, она улыбнулась.
– Нет. Не могли бы вы постараться, всё-таки, хоть что-то выяснить у мамы о вашем отце?
– Если это надо, я постараюсь. Хотя, не думаю, что у меня что-то получится. Как только разговор касается этой темы, она закрывается, как моллюск в раковине. Думаете, я ни разу не пыталась? Да тысячу раз!
– Всё же, попытайтесь в тысячу первый.
– Я постараюсь. Но, ничего не обещаю.
– Хорошо. До свидания.
– До свидания.
Ольга права. Старушка кремень и, вряд ли, она что-то добьётся от матери. Но, как говорится, попытка не пытка. А мне давно, уже, нужно было заехать с местный РОВД. Витёк, начальник оперативно-розыскного отдела – мой старый товарищ, с которым мы начинали ещё молодыми операми. С ним обязательно нужно поговорить. Хоть бы на месте был, а то, с него станется куда-нибудь убежать. Непоседа ещё тот. До сих пор землю топчет. Нет, чтобы в кабинете начальство изображать. И номера его нового у меня нет. Старый он вместе с телефоном посеял, а, потом, не стал заморачиваться с восстановлением. Просто, купил себе новый.
Решено. Я повернул на перекрёстке направо, объехал сквер и припарковал машину между побитым, видавшим виды жигулёнком и полицейским УАЗиком. Как всегда, когда попадаю сюда, сердце немного защемило. Не удивительно. Я этому заведению отдал свои молодые годы. Войдя внутрь, я оглянулся и с лёгкой грустью вдохнул полной грудью специфический аромат полицейского учреждения, состоящий из смеси запахов пыльной бумаги, бомжатника, дешёвого растворимого кофе, оружейного масла, бутербродов и сапожного крема. Из-за стекла дежурного на меня вопросительно уставился молоденький лейтенант. Новенький. Это хуже. Сейчас запарюсь объяснять, кто я такой и зачем мне нужен Витёк.
– Могу я чем-нибудь вам помочь? – поинтересовался лейтенантик.
Вежливый. Не обтесался ещё. Скоро попривыкнет и будет лениво через губу цедить: «Что надо? Вы к кому?».
– Мне нужен майор Телегин.
– А, вы по какому вопросу? – ну, вот, как в воду глядел.
– Стас, привет, – кто-то хлопнул меня по плечу.
Я обернулся и увидел Генку, ППСника, с которым когда-то частенько курил на крыльце, пока не завязал с этой нехорошей привычкой.
– Какими судьбами? – щерился во всю свою челюсть Генка. – Обидел кто? Так, мы мигом. Так сказать, по старой памяти.
– Витька Телегин нужен.
– Ухарев, ты чего ветеранов наших не пропускаешь? Давай, жми кнопку!
– Я же не знал, – принялся оправдываться лейтенант. – Проходите.
– Витька всё там же сидит? – я толкнул ставший податливым турникет.
– Да, там же. Куда он денется?
Я махнул ППСнику рукой в знак благодарности и пошёл вдоль по коридору. Опять в душе ворохнулось чувства ностальгии. Стены, всё так же выкрашенные тёмно-серой, «шаровой», как говорят в армии, краской с пятнами свежего косметического ремонта, такие же старомодные обшарпанные двери, деревянный пол с ободранным линолеумом, потерянные лица посетителей и озабоченные – пробегающих мимо сотрудников с папками в руках. Дверь в кабинет Витька оказалась закрытой, и я присел возле неё на жёсткую лавочку, стоящую возле стены. Рядом присел одышливый полный мужик, временами вздыхающий и промакивающий лоб носовым платком.
– У вас тоже что-то украли? – наконец, поинтересовался он.
– Нет, я по личному делу, – разговаривать совершенно не хотелось.
– А, вот, меня обворовали.
– Много украли? – а, почему бы и не поговорить, пока Витька нет.
– Машину.
– Машину, это в ГИБДД. Тут имуществом занимаются.
– Да, был я там! Ни мычат, ни телятся! Неделю найти не могут! Вот, пришёл управу на них искать.
– Ну, бывает, и дольше ищут.
– И, понимаешь, какое дело? – неожиданно перешёл мужик на «Ты». – Ладно бы у меня легковушка была какая. «Мерседес», там, «Ауди», или, жигуль, на худой конец. Грузовик свистнули! Вот, кому он нужен?
– Да уж. Спецтехнику воруют редко. Но, ведь, всё равно воруют. Обычно, под заказ.
– Ведь, только недавно купил! – сокрушался мужик, уже не слушая меня. – Хорошая машина. «Вольво». Я же грузоперевозками занимаюсь. Давно хотел такую. Только подвернулась, сразу купил. В кредит залез. А, сейчас, ни машины, ни денег.
– Подождите, – напрягся я. – «Вольво», говорите?
– Ага.
– Не «Вольво – FL6 Turbo», часом?
– Она. Откуда знаешь?
– Кажется, я смогу вам помочь.
Витька появился где-то, через полчаса. За это время я успел опросить мужика, записать его слова на диктофон и отправить его назад в ГИБДД. Судя по взмыленному виду, Витёк только что был на «ковре» у начальства.
– Привет, – мимоходом сунул он мне руку и зазвенел связкой ключей, открывая дверь кабинета. – Заходи. Только быстро. Некогда мне. Чего хотел?
– Неласково ты старых друзей встречаешь.
– Слушай, Стас, мне не до политесов. Знаешь, как мне сейчас шею начальство намылило?
– Тогда я в другой раз зайду, – я сделал вид, что собираюсь уходить.
– Погоди! Погоди, говорю! Сядь! Сейчас я сделаю пару звонков, а потом тебя выслушаю. Не обижайся. Меня, действительно, хорошо вздрючили.
– Можно подумать, что бывает по-другому. Валяй. Я подожду.
Парой звонков он, естественно, не ограничился. Потом, последовала вереница оперов, получающих свою часть выволочки. Я, даже, успел задремать, несмотря на неудобный стул. Наконец, кабинет опустел, и Витёк устало опустился на стул, массируя пальцами виски.
– Ну, теперь, рассказывай, – обратился он ко мне.
Я и рассказал. Рассказал всё, без утайки. Витёк слушал, молча, не перебивая, так, как он всегда умел. Ценное, кстати, качество для опера. Наконец, когда я, на закуску, выложил историю о похищенной «Вольво» и замолчал, он откинулся на спинку своего кресла и посмотрел на меня.
– То, что ты сейчас мне поведал, больше похоже на сюжет какого-нибудь приключенческого фильма. Я помню эту историю. Мой опер проводил доследственную проверку и ничего криминального не обнаружил. Обычные семейные разборки. Если мы по каждой семейной дрязге будем возбуждать уголовное дело, мы в этих делах утонем.