Дело одержимого убийцы

Бушман Иван

— В общем, пропал ребенок, — начал он, прокашлявшись. — Девочка двенадцати лет, зовут Дарья, моя внучка. Характер у нее ого-го какой, да и возраст трудный… Вчера вечером поссорилась со старшим братом, потом с родителями, оставила записку и убежала из дома. Хватились поздно вечером, полночи искали, но не нашли. Я понимаю, что она может и вернуться через два часа, но всё же — если это никого не оторвет от важных дел, то…

— Я возьмусь, — прервала его Марина, выпрямляясь. — Только у

меня на сегодня три выезда с чекистами, один далеко совсем, в другую область, так что вернемся только под утро…

— Скажите, Михаил Семенович, — мягко спросил Краснов. — У вас есть что-то из вещей девочки? Или ее фото?

— Да-да, — суетливо захлопал себя по карманам генерал-майор. — Меня предупредили, что может понадобиться.

Порывшись во внутреннем кармане пиджака, он извлек на свет божий фотографию — на ней был он сам в затрапезных спортивных штанах, жарящий шашлыки где-то на природе. Возле мангала сосредоточенно стаскивала зубами кусок мяса с шампура светловолосая девчушка с характерным острым носиком.

— Прошу прощения, но это единственное фото, которое мне попалось под руку, — смущенно буркнул Кузнецов. — Еще вот что.

Рядом с фотографией он положил записку: косо выдранный из тетради лист, на котором ломаным полудетским почерком было выведено: «Прощайте, я от вас ухожу!!! Можете не искать!!! Даша».

— Аля, посмотри, жива ли она, — негромко попросил Краснов, и цыганка согласно кивнула. Вытянув руки, она положила одну ладонь на фото, другую — на записку. Закрыв глаза, медленно выдохнула (Ярослав заметил, как седой генерал-майор сложил пальцы крестиком и зажмурился). На некоторое время в комнате установилась напряженная тишина.

— Всё отчетливо, — произнесла, наконец, Аля. — Девочка жива, никаких ранений не вижу, опасность ей не угрожает… однако домой, кажется, не собирается. Хотя вот тут уже начинается смутное, не поручусь. Но то, что жива-здорова — это стопроцентно.

— Уже хорошо, — облегченно вздохнул Кузнецов.

— Предлагаю сделать вот как, — сказал Ярослав. — В течение сегодняшнего дня она вполне может вернуться — под вечер, например, проголодавшись и одумавшись. У подростков так бывает. Если ее не будет к завтрашнему раннему утру — подключится Марина.

— Добро, — энергично кивнул Кузнецов. Кажется, получив уверение в том, что внучка жива, и услышав более-менее вменяемый план действий, он приободрился. — Так и сделаем. Николай, с тобой тогда на связи. Побегу, служба. Спасибо вам, ребята!

— Пока не за что, — меланхолично пожал плечами Краснов. Седой генерал-майор юстиции встал, коротко кивнул собравшимся и как-то неожиданно быстро покинул комнату. Раз — и уже в прихожей. Два — и только хлопнула входная дверь.

— А

как он вошел-то? — задал, как видно, давно мучивший его вопрос Скрипка. — Как чертик из табакерки. «У меня!», понимаете ли. Я там аж чуть не подпрыгнул, блин!

— У него есть ключ, — пожал плечами Горячев. — Это наше начальство, отчего бы у него не быть ключу? Кроме того, он бывший разведчик. Хотя они бывшими и не бывают.

— А вообще, девочку можно понять, — как обычно, перескочил с темы на тему Сергей. — Он как сказал «поссорилась со старшим братом», так сразу всё ясно стало. Я вот, когда со своей сеструхой ссорился, вообще ее порой убить хотел, не то что сбе…

— Стоп, — страшным шепотом сказал Ярослав, и Скрипка заткнулся на полуслове. Краснов зажмурился и обхватил голову руками.

Снова звенела в мозгу какая-то неведомая струна, отозвавшись на слово-камертон. Теперь главное — сформулировать то, что почувствовало подсознание. Брат… старший брат… сестра… убить хотел. Убить. Брат и сестра.

— Николай Васильевич, вы сводку можете запросить? — открыл глаза Краснов. Все смотрели на него.

— Конечно, — кивнул Горячев. — По Москве? За какой срок?

— М-м… — задумался Ярослав. — По Москве и области, на всякий случай. За прошедшие двое суток. Ищем двойные убийства, жертвы — предположительно брат и сестра.

— Ага, тогда это быстро, — кивнул Горячев и достал свой ноутбук. — Дайте мне две минуты.

— Это то самое, княже? — подсел рядом к Краснову Скрипка. — То, которое «большое и совсем дрянное»?

— Кажется, да, — потирая лоб, Ярослав подозрительно поглядел на Скрипку. — «Княже»? И ты туда? Я смотрю, прозвище совсем прижилось.

— А как вас называть-то еще, если вы Ярослав, да еще и Олегович? — рассмеялся Скрипка. — Да еще главный. Князь и есть.

— Ну-ну, — хмыкнул Краснов. — Развели царизм, понимаешь. Нет чтобы «председателем колхоза» обозвать, а то сразу «князь»…

— Плюс и одновременно минус нашей тусовки в том, что ничего ни от кого не скроешь, — усмехнулся Сергей. — Вам приятно, что вас так называют, я же вижу. Так что про «председателя колхоза» разрешите считать кокетством.

— Разрешаю, — фыркнул Краснов.

— Есть! — подал голос Горячев. — Кажется, нашлось, что вы искали. Сегодня ночью на Дубининской двойное убийство, задушены брат с сестрой. Какие-то Марковы.

— Да, похоже, — прислушался к внутренним ощущениям экстрасенс. — Можно подробнее?

— Ну, подробностей особенных нет, — протянул Горячев. В его очках отражались бегущие по экрану строчки. — Юрий Петрович Марков, шестьдесят пятого года рождения, Маргарита Петровна Маркова, семьдесят четвертого года рождения…