Год сорок первый…Битва под Москвой…О господи, что делал бы Кутузов,Будь он на немцев, а не на французовСквозь годы призванБогом и судьбой?Неужто б тоже,Армию храня,Он сдал Москву, «спаленную пожаром»?Кто б слушать стал,Что это всё недаром?Вождь бы сказал: «Ви прэдалы мэня!..»А это значит – скорый трибунал…Разжалован, а следом и расстрелян,Он просто б послужил«Высоким целям» –Кто сдал Москву,Берлина бы не взял…Его б уже не помнили давно –Что одноглаз, что стар, что эполеты…«Бородино»? –Так
это всё поэты…Где в сорок первомТо Бородино?О, сила слова!.. Лермонтов… ПолнаИстория придуманных идиллий.А люди помнят:«Мы их победили…»В день пораженья…В день Бородина…
Тамара Александрова
У скорбного камня на чёрном юру
Лес весенний кудрявится новойМолодою серёжкой ольховой…Замирает душа на ветру –Скорбный камень на чёрном юру.Отошли, отгремели бои,А сейчас здесь поют соловьи,И весне на земле нет преград.Вечный сон охраняет солдатСкорбный камень на чёрном юру –Замирает душа на ветру…Перед ними мы в вечном долгу,Что страну не отдали врагу.Память вечная им, молодым.И поклон ветеранам седым…Замирает душа на ветру –Скорбный камень на чёрном юру.
Валерий Алексеев
О войне
Трава в июне встала в полный рост,Земля пропитана была небесной влагой.В руках у смерти сотни тысяч кос.Готовилась косить под чёрным флагом.Трава, как оказалось, не нужна –Война косила сущее, живое.И преклонила голову страна,Несчастьем обернулось всё земное.По всей России тянутся поля,Где русские солдаты насмерть бились.Вот почему былинки ковыляТак скорбно над землёй родной склонились.Страна не знает всех своих потерь,Потерян счёт, потерян счёт потерям.Ты хочешь верь, а хочешь и не верь –Солдаты в страшный миг приходят к вере.Трава, трава – дыхание земли,Живой Покров Пречистой Мати-Девы.Нам трудно груз былой войны нести,Хоть каждый год встречаем День Победы.Земля давно уж обросла травой,Но стон её мы и сегодня слышим,Но тянет душу тот неравный бой.Мы помним и скорбим, пока мы дышим.
Александр Амусин
От снега госпиталь весь в белом
От снега госпиталь весь в белом,Да и внутри белым-бело!Халаты, вата, гипс… А меломДва списка раненых Ф.И.О.В одном по номерам палатным,В другом под мокрой буквой «М».А у порога ждут солдатыНа деревяшках до колен.Бинты что рельсы для трамвая!Дороги вьюга замела.Над ними алый крест пылает,Снежинки ветром ткут крыла!Рвут костыли сугробов спины,Машины в новый путь зовут!А белые кусты малиныВ поклоне льдинками ревут!
Александр Ананичев
Противостояние
Нас вытесняют из этого мираСтраны-шакалы, страны-проныры.Даже кого мы спасали не раз,Стаей единой идут против нас!Пыль о России пускают по свету,Нашу хотят обесценить ПобедуВ той самой страшной недавней войне.Бесы коварнее нынче вдвойне!Наглое войско опять зашумело,Даль озирая сквозь прорезь прицела.С губ кровожадных слюна потекла:«Крым – Украине… Империя зла…»В пору великих живём провокаций:«Санкции, санкцию, санкцией, санкций…» –Жутко над ухом орёт вороньё…– Мы не чужое берём, а своё!Плохо историю в школе училиТе, кто полмира на нас ополчили.В самые скорбные, грозные дниПлечи страна расправляла свои.Русской державе всегда одиноко –Все против нас, кроме правды и Бога.Сила, пади, иноземная, ниц…Ляг и замри возле наших границ!
Владимир Андреев
Проводы
Всё было так: холодной хаты стены,Белёные до боли, как холсты,И солнце красное, и тенейОт рам оконных по земле кресты.Отец стоял. В дверях. На всё готовый.Казалось, стал каким-то неродным.И женщины, тогда ещё не вдовы,Входили в хату попрощаться с ним.Вот мать ему подносит полотенце,Что вышивала в юности она.Как не болеть, как не метаться сердцу?!Одна дорога, а на ней – война.Молчать и молвить слово было трудно.Отец и тот сказать лишь только мог:«Прощайте». Фотокарточки – в нагрудный.А полотенце – бережно в мешок.Темнел лицом. Потом присел на лавку.И мы присели в тяжкой тишине.Не знаю что и как, но было жалко,Чего-то сильно жалко было мне.Отец ушёл. Как все ушли. И в голосВсе бабы вдруг. И плачут, нет конца,Рыданья с причитом скитались, как метели.А я стоял, забытый, у стены.Что делать мне? Мне без году неделяНа белом свете, посреди войны.Что делать мне? Вокруг все голосили!Деревня вся. Весь выгон голосил.Я закричал, трехлетний сын России,Которую отец мой защитил!
Григорий Андреев
Отец
Я не видел тебя ни разу,Не дождался тебя с войны…Немец целился, не промазал,Немец целился со спины.Не нашлось госпитальной койки,Там бы точно остался жив…В чистом поле ты только ойкнул,Пулю стылую проглотив.Медсестра унесла из боя,Плача, глупая, унесла,Два часа на руках с тобою,Словно ангел, она была.Дожидалась конца обстрела,Чтоб тебя увезти в санбат…Ни тебя, ни сестры той нету,Только «юнкерсы» вас бомбят.…Я не видел тебя ни разу,Не дождался тебя с войны,Но я в немца того б промазал,Если б целился со спины.
Евгений Антошкин
«Мне говорили…»
Мне говорили: «У отца былаРука всегда уверенной и чуткой…»Дай бог и мне знать тайны ремеслаЖивой природы девственной и хрупкой!Её секретов нераскрытых ладВёл то в поля, то звал в лесные дали,Где ели, словно воины, стоят,Развесив шишек медные медали.О, как здесь птицы поутру поют,По всей земле, до самой до Европы.Бегу, бегу, а на пути встаютБылой войны траншеи и окопы.И папоротник в рост, и лебедаМне руки обжигают и колени.Карабкаюсь, как будто по годам,По стыкам стран, по судьбам поколений.И вехи перепаханных границО чём-то страшном всё напоминают.И ни жилья, и ни знакомых лиц.Что сделали с тобой, страна родная?Среди полей безмолвных и берёзЯ вдосталь хлеба на столе не видел.И в горе, и в нужде с тобою росИ не был на тебя ни в чём в обиде.И каждый раз всё громче пел рассвет,И мчался жаворонок медной масти,И проступал живой природы цвет,Чтоб позабыть про беды и напасти.
Эдуард Балашов
Баллада
Артобстрел. Легли снарядыПрямиком в один квадрат.Рай кладбищенской оградыПревратился в сущий ад.Всё как есть, могилы взрыты.Камни, плиты – всё вверх дном.Были снова те убиты,Кто почил здесь вечным сном.И смешался с облакамиПорохом пропахший прах.Заскрипел могильный камень.И настал могильный страх.Повставали криво-косоУцелевшие кресты.Где здесь я? А где здесь ты?Тихо так – и нет вопроса.И всю ночь в разрыв оградыВ тишине за строем стройВ маскировочных халатахДуши шли к передовой.Прямо с марша в наступленьеПодкрепление ушло.То не значилось сраженьеВ сводках Совинформбюро.И того не помнят плиты,И в неведенье село:Сколько ожило убитых,Сколько мёртвых полегло.
Виктор Беликов
«Я в поколение бойцов не брошу камень…»
Я в поколение бойцов не брошу камень,Не оскорблю соратников отца,Израненных фашистскими штыками,Исхлёстанных метелями свинца.Сквозь тернии драконовских законовОни прошли, изранив душу в кровь.Лик Родины сиял им, как икона,Спасали только вера да любовь.Таких потерь не ведали вовеки –За каждый шаг заплачено сполна,Но выжечь человечье в человекеНе может ни одна война.Юнцы безусые, седые ветераныИ девушки в шинелях и кирзе,Молиться я на вас не перестануИ в этот век, что в злобе оборзел.Когда иные ставят под сомненьеИ подвиг тот, и чистоту святынь,Великого, СВЯТОГО поколеньяВовек не позабудь и не отринь.
