Депрессионизм

Грибанов Максим

Их теперь не сжигают: теперь они просто безлики.

Ты один здесь, ты болен, но вера жива.

Что для веры быть может важнее культуры,

В чьей основе лежат из Завета слова

И язык не сгорающей литературы?

Ты послушай, послушай меня, мой друг:

Эти стены тебя не оставят уже в покое,

Ты попал в их немой заколдованный круг,

Где лишь тени, склонившись, безмолвно стоят над тобою.

ОДНАЖДЫ

УТРОМ

Идёшь по улице

Абсолютно потерянный,

Никому не нужный,

Ничего не радует.

Хочется испариться,

Чтобы все умерли,

Апокалипсис –

То, что надо.

Знаешь, что ты

Ничего не значишь,

Что все не значат,

И будет лишь хуже.

Идёшь и идёшь,

Как будто маяча,

Среди теней,

Искажённых в лужах.

Конечная цель –

Сейчас или позже, –

Конечно, совсем

Не имеет значения.

Жить, сознавая,

Что всё вокруг ложно –

Безоправдательное

Преступление.

НЕЖНОСТЬ

Там, где мир обезличен во тьме,

Где земля огрубела от крови,

Нежность нужно хранить в себе,

Чтоб избавить её от боли;

Чтоб себя оградить от мук

И понять, что надежда – это

Мановение бледных рук,

Оставляющих без ответа.

Для кого же хранить её

И кому подарить с покоем? –

Той, которая вдруг придёт,

Забирая тебя с собою.

Пусть её беспристрастный взгляд

Мановением тонких пальцев

Даст тебе оглянуться назад

И увидеть себя скитальцем,

Одиноко бредущим во мгле,

Потерявшим доверие к людям,

Не оставившим на земле

Ничего, что она погубит.

Даже той, что любила тебя

Так, как любят однажды на свете,

Не поверил. Безмолвный сентябрь.

Онемевшие листья и ветер.

БЕЗ ЭПИЛОГА

Начну без излишних идей,

Без всякого там пролога:

Я ненавижу людей,

Я ненавижу бога.

Как умудрился создать

Ведущих,

не зная дороги,

Желающих тайно воздать

Другим за свои пороки?

И даже, когда ты был

Исполнен любви и света,

Всё сделали, чтобы сгнил,

И робко молчал при этом.

Тебя подчинят, а нет,

Так станешь для всех изгоем:

Подвешенной тенью лет

Над бездной, летящей в море.

Способностей и ума

Ни им, ни тебе не хватит

Увидеть, что эта тьма

Лишь землю для нас лопатит.

Закончу без лишних слов,

Без всякого эпилога:

В мире сплошных оков

Нет никакого бога.

НИЧЕГО

Не читать, не писать, не видеть –

Ничего не хочу. Устало.

Положу на подушку книгу

И укроюсь под одеялом.

Звёзды тлеют на бледном фоне.

Так лежать, ничего не делать.

Только голос протяжным стоном

Разольётся в рассвете белом.

Так лежать под покровом тихим –

Не читать, не писать, не видеть, –

Различая в померкших бликах

Лишь молчанье теней безликих.

ПОТЕРЯННЫЙ ЧЕЛОВЕК

Я к чёртовой матери

Потерянный человек

… потерянный человек… –

Доносится словно эхо

Из мира распятия

Амбивалентных калек,

Чей голос затмило

Безумным и нервным смехом.

Ну, что ж, полюбуйтесь:

За мною весь день –

Всегда неотлучная,

Как одиночество, –

Без видимой цели

Бездельная тень

Идёт по пятам,

По земле волочится.

Её бы отбросить

У двери в дом,

Оставить её силуэт

За порогом.

Но нет! –

Прокрадётся она тайком,

За мною вслед,

Со своею тревогой.

А в сумерках –

Будто навесом скал –

Она вдруг возвысится