Десерт по имени Аля

Рымарь Диана

— Хуже!

Я протягиваю ей коробку, подруга открывает и вытаскивает фотоаппарат.

— Что это?

— Мечта!

— Чья?

— Моя! Ты не понимаешь, что ли? Это всё равно, что подарить тебе Lamborghini! Ну, почти…

— Такой крутой фотик? — она с опаской кладет его на диван.

Я открываю ей на планшете страницу, которую гипнотизировала последний час. Там все: описание, параметры, отзывы, цена этого замечательного аппарата.

— Ничего себе он подарочек тебе сделал!

— Профессиональная зеркалка Nikon! Если таким снимать, мне в фотошопе

вообще почти ничего не надо будет делать, изображение идеальное, отличная цветопередача, удобное меню, цепкий автофокус! Тут, блин, всё! Из недочетов разве что только тяжеловат. Но как по мне, это фигня, а не недочет! Я на такой полгода буду зарабатывать, и то это если ничего, кроме еды, не покупать…

— Так и в чем проблема? — пожимает плечами подруга.

— Ну как? Как, скажи на милость, мне его ему возвращать! Ну это ж обрыдаться просто!

Иришка хмыкает, потом складывает руки на груди и выдает абсолютно серьезным тоном:

— Тогда вот тебе совет — не возвращай!

— Ну как же? Это значит, я его простила, а я не собираюсь…

— Ничего это не значит! Считай, компенсация морального ущерба за вынесенную дверь ванной!

— Приличная компенсация!

— Нервы дороже! А тут чего?

— А тут вообще финиш…

Открываю пакет и показываю подруге черное платье с открытыми руками. Длина у него прям как я люблю — по середину бедра. Ткань легкая, приятная на ощупь. Сзади молния почти во всю спину. Один вжик, и ты обнажена.

— У Потапова появился вкус? — восклицает Иришка.

— Сама в шоке!

— Ну мерзавец… ну подлец… как его только земля носит… — смеется подруга, но потом серьезно спрашивает: — И что, не наденешь?

— Ни за что на свете!

— Помочь застегнуть?

— Ага…

Село платье, как родное. Обтянуло всё, что нужно было обтянуть, принялось ласкать кожу мягкой тканью. Эту вещь будто для меня и шили. К этому наряду идеально подошли мои черные замшевые ботильоны.

Кручусь у зеркала и не верю, что это я. Вроде бы давно похудела, но таких платьев пока не носила. Я в нем такая девочка-девочка. В таком наряде только покорять города.

Распускаю волосы, позволяю крупным локонам лежать на плечах, как им нравится. Руки сами тянутся к туши, теням, помаде. И вот на меня из зеркала смотрит настоящая куколка.

Только для кого, спрашивается, прихорашивалась? Для Потапова?

— Ир? Может, не идти никуда?

Ответа подруги не жду, ноги сами несут меня в прихожую.

Глава 62. Телефонные переговоры

Через десять дней:

Воскресенье, 3 октября, 2021 года

21:00

Аля

— Когда вернешься?

— Послезавтра, Алюнь, — отвечает мне Михаил. — Жаль, что поздно, ты уже спать будешь. Но мы на следующий день встретимся, да? Я ужасно соскучился! Плюнуть бы на эту работу, да не могу, и так долго отсутствовал… Но мы с тобой наверстаем, всё-всё наверстаем!

По телефону его голос еще нежнее, чем в реальности. Бархатный какой-то, ласкающий. В бытность

нашего брака он никогда со мной так не разговаривал. Потапова нет в городе всего три дня, а мы поговорили с ним по телефону больше раз, чем за последний год совместной жизни.

Прижимаю трубку к уху чересчур сильно, будто боюсь упустить какое-нибудь слово или просто звук.

— А ты скучаешь? — спрашивает Михаил.

Этот вроде бы банальный вопрос бьет меня под дых, лишая способности дышать.

Признание само просится наружу:

— Да…

— Девочка моя…

Я прям вижу, как он улыбается, произнося эти слова, как светятся нежным чувством его глаза, как он щурится.

— Пришлешь селфи? — это его стандартная просьба. За три дня он этих селфи получил достаточно, но ему всё равно не хватает.

На автомате фотографирую себя, отсылаю файл, быстро желаю спокойной ночи. И едва он успевает ответить, кладу трубку.

— Уснешь тут, как же… — это я уже говорю себе.

Я не знаю, как это случилось, как смогла это допустить, но границ между нами больше нет. Они обвалились как во время землетрясения, и даже пыли от них не осталось.

Он словно другой человек. Ему теперь всё во мне интересно, его всё волнует, он хочет быть частью моей жизни, частью меня. А мне его внимание приятно до жути, и хочется больше.

Мы с Михаилом провели целую неделю вместе.

Были на концерте, ходили в кино, играли в боулинг, бильярд, ездили в аквапарк в Сочи, исходили вдоль и поперек все Краснодарские парки, побывали в океанариуме, контактном зоопарке, на ферме бабочек и бог знает где еще.

Встречались каждый день, иногда даже по два раза, но при этом учтенных свиданий состоялось всего три. Потапов — мастер изворачиваться и представлять дело так, как ему это выгодно. Торговался как на базаре. Что только ни придумывал, чтобы не тратить свои десять обещанных встреч. Один раз спорил со мной полчаса, что поздний поход в кино в принципе не может считаться полноценным свиданием, в лучшем случае — четвертью. Аргументы у него, конечно, были курам на смех — он, видите ли, может сидеть от меня через кресло, а потом провожать, шагая чуть поодаль. Понятное дело, что сидел рядом, а вместо короткой прогулки домой вообще случилась ночная поездка в парк. Когда он пытался выторговать очередное свидание, мне уже становилось смешно.

Понимаю, что сама ему потакала, но по-другому не могла.

А ведь я собиралась эти свидания «еле выдержать»! И уж точно не хотела получать от них хоть какое-нибудь удовольствие.

Я ведь обещала себе, что ни за что не пущу этого человека обратно в душу.

Я годы назад надела на свое сердце броню. Надежную, железную, в битвах закаленную. И что теперь? Броня моя проржавела, покорежилась и больше от Потапова не защищает! Мало же мне оказалось надо. Немного любви, внимания, человеческого отношения — и я размякла, размечталась. И вот результат — муж снова в моем сердце. Моя любовь к нему живее всех живых, но это знание причиняет лишь боль. Ведь ясно же, что конфетно-букетный период не продлится хоть сколь-нибудь долго.