Десять минут назад и другие рассказы
Шрифт:
– Добрый день! До Бутова не подбросите?
– Садитесь, – ответила Женька.
«Дура! Что ты делаешь? – подумала она. – Вдруг он какой-нибудь грабитель или маньяк?»
– Вы извините, пожалуйста, – сказал мужчина, стягивая с головы белую от снега вязаную шапку и поворачиваясь к ней. – Очень неудобно вас стеснять…
– А-а-а! – завопила Женька, дернувшись к двери, и со всего маху треснулась головой о стекло.
На ней не было лица, глаза выкатились из орбит и вперились в случайного пассажира, растерянно глядевшего на нее.
Это был он.
Сзади
– Может, мне выйти? – озадаченно спросил Дима.
Она не знала наверняка, Дима это или нет, но он был как две капли воды похож на того, кто сидел сегодня днем у нее в кресле, в салоне «Кактус». Не отрывая от него взгляда, Женька включила первую передачу и резко вдавила в пол педаль акселератора.
– Не хочу показаться невежливым, но мне кажется, вам лучше смотреть на дорогу.
Женька повернула голову, и вовремя – здоровенный зад «Мерседеса» был уже совсем близко, она едва успела затормозить.
– Я, пожалуй, пойду, – сказал нечаянный пассажир, потянувшись к ручке двери.
– Стойте! – почти крикнула Женька. – Скажите, вас, случайно, не Димой зовут?
– Да, а откуда…
– Вы сегодня приходили в салон «Кактус»?
– Что за «Кактус»?
– Ну, салон. Парикмахерская.
– Я собирался сегодня постричься…
– Вы поэт?
– Послушайте, откуда вы все знаете? Если бы я сам не напросился к вам в попутчики, то подумал бы, что вы следите за мной.
– Нет, нет. Что вы! – выдохнула Женька. – Просто… какая-то странная история со мной приключилась.
Она немного помолчала, словно прикидывая что-то, а потом взяла и рассказала ему обо всем, что с ней сегодня произошло. Дима слушал, не перебивая, время от времени недоверчиво покачивая головой.
– Я понимаю, – закончила Женька, – в это трудно поверить. Вернее, просто невозможно. Я бы сама в такое ни за что в жизни не поверила. Но это было! А стихи?
– Да, – задумчиво ответил Дима. – Я действительно сочинил сегодня одно стихотворение.
– Прочтите!
– Да нет, оно… так себе.
– Пожалуйста! – взмолилась Женька.
– Ну, хорошо.
И он начал читать, медленно, с выражением. Точно так же, как тогда, в «Кактусе». С каждой строчкой Женьке становилось все горячее и горячее, даже капельки пота на лбу проступили.
…забудь, что труден шаг твой каждый,
Поверь во что-нибудь простое.
Пройдут невзгоды, и однажды…
– Ты встретишь своего героя, – закончила Женька.
Дима ошарашено взглянул на нее:
– Правильно! Значит, вы не обманывали?
– Конечно, не обманывала!
Женьке вдруг стало легко и весело.
– Вам в Бутово куда? – спросила она.
– На улицу Грина.
– Правда? Я тоже на Грина живу.
А когда Дима показал ей, возле какого дома притормозить, Женька засмеялась и захлопала в ладоши.
– Я ведь в этом доме живу! – воскликнула она в ответ на его удивленный взгляд. – В первом подъезде.
– А я в третьем. Ну, что же, раз такое дело, заходите в гости. Квартира сто шестьдесят
Женька просто зарделась от счастья. Свидание! Неужели такое все-таки возможно? Никто никогда не приглашал ее на свидание. Все почему-то норовили притащиться к ней домой и явно только с одной целью.
– Да, конечно! – воскликнула она и тут же испугалась, не слишком ли она выглядит глупой и податливой.
– Тогда ровно в семь у вашего подъезда. Договорились?
– Договорились, – прошептала Женька.
Она отвернулась, стараясь скрыть нахлынувшее возбуждение. За окном мела февральская вьюга. Мохнатые снежинки прилипали к стеклу, мгновенно таяли и крупными слезинками скатывались вниз. Дима вышел из машины и, помахав рукой, растворился в снежном вихре. А Женька еще долго сидела, глядя ему вслед и боясь проснуться, обнаружить, что все происшедшее – просто сладостный сон, мираж, что никто не придет сегодня в семь часов к ней на свидание…
Женька вошла в третий подъезд, поднялась на седьмой этаж и позвонила в квартиру номер сто шестьдесят четыре. Дверь тут же распахнулась. На пороге стоял Дима. Слезы непроизвольно покатились из Женькиных глаз, она еле сдержалась, чтобы не разрыдаться.
– Ты чего? – испугался Дима.
– Да нет, ничего. Все в порядке, – ответила Женька, неуклюже вытирая рукой глаза и улыбаясь. – Просто хотела убедиться, что мой герой действительно существует…
Альманах «Порог-АК», Кировоград, 2008, №3
Пробуждение
Темно. Очень темно. Вокруг царит густой мрак. Только где-то вдалеке время от времени вспыхивает крошечная зеленая искорка. Мне холодно и страшно, даже хочется плакать, только у меня это не получается. Пробую пошевелить руками, они не слушаются. Может, конечно, мне это только кажется. Ведь я их не вижу. И не чувствую. Вообще. Как будто их просто нет, не существует. Так же, как и ног. Пытаюсь шагнуть, но остаюсь на месте. Я даже не могу понять, стою я или лежу, потому что снизу и сверху, справа и слева, везде – густая кромешная мгла. И в этой бесконечной, холодной пустоте нас только двое: искорка и я…
И вдруг – вспышка. Одна, другая. Во тьме начинают мигать уже тысячи, миллионы искорок. Они разгораются все ярче и ярче. Мгла, еще совсем недавно казавшаяся бесконечной, рвется и отступает, потрясая безобразными лохмотьями. Что-то с треском лопается у меня в голове, я чувствую, как резкая боль пронзает все тело, заставляя судорожно подергиваться, и обжигающие искорки потоком устремляются в меня…
Надо мной склонилось улыбающееся лицо. Приятное. Добрые глаза с длинными ресницами внимательно разглядывают меня. Яркие губы растянуты в улыбке, обнажая ровный ряд белых зубов. Темные, довольно коротко стриженые волосы аккуратно зачесаны набок, в ушах что-то переливается. Что-то очень красивое.