Девять этажей вниз
Шрифт:
Двадцать пять. И я ничего не помню о своей жизни.
Месяц сводит с ума.
Оставляет на полу свои следы и собирает в мою комнату призраков.
***
Холодно.
Замерзаю.
Еду на работу…
И теряюсь в смене температур.
Потные лица людей в забитом как консервная банка троллейбусе.
Летнее солнце слепит глаза даже сквозь испачканное чужим пофигизмом
А мне холодно, как при минусовой температуре.
Кто-то пробирается сквозь меня, кто-то толкает острыми локтями меня в ребра, кто-то теребит меня, кто-то что-то спрашивает, кто-то чего-то хочет. И я тупо начинаю втыкать в дорогу на белые полоски дорожной разметки, как на течение реки, как на полет облаков или как на дым от сигареты.
И вдруг становиться дурно от ощущения того, что где-то это со мной уже было, и от того, что где-то это все я уже видела.
И вдруг я начинаю думать, что на самом деле я сошла с ума, и вся моя жизнь – это бред шизофреника, заключенного в белую больничную палату.
И задыхаюсь от дурного запаха пота и человеческого безразличия.
И втыкнув в яркое голубое небо за грязным стеклом, проваливаюсь в воспоминания о вчерашнем прошлом…
***
Ничем не примечательная работа. Банкиром, менеджером. Каждый день клиенты, море из бумаги, ксероксы, факсы, расчеты и финансовый анализ.
Мои родители очень старались, чтобы я сюда попала.
Через платный вуз с экономическим факультетом, который так за 5 лет и не дал нужных знаний для практической работы.
Через дружеские связи, которые мама, в тяжесть для себя, старалась поддерживать на протяжении всей жизни. Почему в тяжесть – это совершенно отдельный разговор.
Через мое безразличие к этой работе. Какая разница, где работать, лишь бы не дворником, как завещал мне мой папа, когда я не хотела учится.
Этот дворник до сих пор мне снится в страшных снах. Я не дворник. И ладно.
И вот. Я такая, ничем не примечательная, прихожу на свое первое собеседование, и мой начальник у меня спрашивает: кем ты хочешь быть?
Певицей – говорю я. И он воспринимает это как тонкий юмор и берет меня на работу.
Потом, уже после собеседования, другой соискатель рассказывал, что ему тоже задавали этот вопрос. И он ответил, что хочет стать управляющим банка.
–
Что это за должность такая? – подумала в тот момент я. – Я и не знала, что она существует.
Так начались мои трудовые будни на нелюбимой работе. Оставалось только одно – полюбить кого-то другого. И быть в один момент здесь, а в другой момент где-то совершенно не здесь.
И это стало началом
***
Когда сбежавшая из Ада Тоска впитывается тебе в кровь, начинает сниться бабулька со стеклянными глазами.
Сидит на балконе в квартире напротив. Вечно. Неподвижно.
Сидит – качается на кресле качалке, укрывая ноги теплым пледом.
Смотрит своими стеклянными
Смотришь на нее, на эту одинокую высохшую бабульку из середины веселой пьяной компании сквозь оптический прицел страйкбольной винтовки, которую принес с собой один из сотрудников.
И вдруг становишься близкой к ней. Как будто можешь прикоснутся к ней руками.
И вдруг представляешь, что эта бабулька – это ты сама в глубокой одинокой старости, из которой уж точно нет выхода.
И начинаешь плести венок из коньячных одуванчиков.
И петь грустные заунывные песни о несчастной любви.
И бродить босиком по асфальту в толпе и одиночестве.
А потом встречаешь в запотевшей уставшей маршрутке пьяного, то ли от пива, то ли от работы, незнакомого мужчину, который только по взгляду, не по искусственно нацепленной улыбке, разгадывает твое одиночество, как детскую загадку о елочке.
Поднимает на меня свои пьяные глаза и вдруг спрашивает:
–
И давно тебе начала сниться спящая старуха?
В недоумении поднимаю брови (Откуда?), отталкиваюсь от перил, делаю шаг назад.
–
Мне никто не снится!
На секунду отводит глаза,
–
Может быть, – отвечает он, и сразу добавляет, – а может быть и снится.
И потом вдруг выплескивает:
–
Я знаю, что тебе снится старуха со стеклянными глазами. И очень давно. И тебе кажется что эта старуха – это ты, и ты не знаешь, что с этим делать, потому что чем дальше, тем снится она тебе все чаще и чаще. И тебе от этого никогда не сбежать. Знай…
Я внимательно слушаю его.
Странно, в маршрутке никто даже не реагирует. Не смеется, не обращает внимания. Вокруг нас как будто образовывается прозрачный непроницаемый пузырь.
И в последний момент я выпрыгиваю на ближайшей остановке.
–
Подожди! – кричит мне вдогонку Пьяный мужчина. – Я теперь знаю, что ты есть! Я тебя найду!
***
Потом за окном пойдет дождь: многочисленные торопливые капли, как из открытого полностью душа, хлещут по хрупким дрожащим стеклам, грозят ворваться в полупустую накуренную кафешку и смыть эту дымную атмосферу разговоров ни о чем.
Сонная официантка тихо будет перешептываться с барменом и иногда подходить к нам: то поменять пепельницу, то принести новый графин водки.
Это мы с Пьяным человеком сидим за столиком рядом с окном, пьем водку и молчим, потому что уже не о чем говорить.
Он курит сигарету за сигаретой, пачку за пачкой и пускает дым в пьяную студенческую компанию, которая что-то рьяно обсуждает рядом с нами. Мешает. Создает напряженный контрапункт с нашим молчанием.
Раздражает.
Смотрим на них, а потом одновременно говорим: