Diminium. Черная планета
Шрифт:
– Личные данные одного из вас отсутствуют в базе данных, – раздался женский голос. – Предъявить идентификаторы.
Фриц торопливо вытянул вперед правую руку.
– Подтвержден легальный статус. Кто с тобой, негражданин?
Ствол наплечного станнера уставился на меня, следуя прицелу визора. Под ним горел красный индикатор. Оружие было разблокировано и готово к применению.
– У него рабочий контракт с сегодняшнего дня, – ответил мой сопровождающий.
– Не подтверждено. Идентификатор отсутствует. Следовать
– Поняли-поняли! Следуем.
По лицу Фрица стекали капли пота, но голос звучал облегченно. Похоже, вариант с задержанием был удачным, а будь у патрульных плохое настроение, могли бы и подстрелить? Узнаем потом…
Патрульные разделились. Та, что говорила с нами, по прежнему шла впереди, двое топали сзади. Мы шли в центре. Я молчал, помня о предупреждении Фрица. Шли долго, сворачивали на другие линии, на нас косились прохожие. Мешок изрядно оттянул руку, но я опасался её сменить. Ху знает, что там этим патрульным в башку придет?
Потом мы остановились прямо посреди линии. Вокруг мгновенно образовалась пустота. Всем прохожим вдруг понадобилось либо свернуть, либо и вовсе повернуть назад. Я выглянул из-за широкой спины патрульного. Впереди стояли два человека в черных мундирах, только что свернувшие с перпендикулярной линии. Фуражки с золотым шитьем на околышах и золотое шитье на воротниках и погонах. Все остальное – черное, даже пряжки ремней портупеи.
– Ну и что, лошадь? Идете дальше, или так и будете тупо стоять и пялить на нас глаза?
Я не поверил своим ушам. Чтобы вот так разговаривать с копами? Кто они такие вообще? Ни разу такой формы не видел.
– Мы выполняем наши обязанности. Прошу не мешать.
Голос женщины-патрульного на этот раз был сух и сдержан. Вся ее уверенность вдруг куда-то подевалась.
– Да? Какие же у сраной полиции могут быть обязанности в этом сраном… – человек демонстративно огляделся – … да, именно так: сраном городе, на сраной планете?
– Я прошу вас не мешать нам. Мы сопровождаем задержанных.
– Вот этих?
Сканер у него был встроен в визор, а лазер зеленого цвета. Для разнообразия.
– Василий Ивано-о-ов… – протянул "черный". – Ну и зачем ваш Ху тебя притащил сюда, Василий Иванов.
– Отвечай… – прошептал Фриц.
– Я подавал заявку в миграционную службу, программа "работа и учеба".
– Совпадает. Служба в местном ополчении… Капрал, вы имели дело с ополчением на Новой? Нет? А я вот имел…
– Так вы и постарше будете, сержант, – ответил второй "черный".
"Да они же пьяны! Еле на ногах стоят" – подумал я.
– Это точно… Второй… техническая служба. Ты туда же нанялся, Василий?
– Да.
– Короли говна и пара. Нужное дело. В этом дерьмовом городе только вы приносите пользу. Лейтена-а-ант! – "черный" повернулся к командиру патруля. – Их личности подтверждены. Извольте проводить задержанных к месту их проживания, пока ваш сраный Доминион окончательно не затопило говном.
– Мы это сделаем.
– Тогда свободны, как сопля в полете. Продолжим пить, капрал? А то я малость протрезвел, пока смотрел на эту кобылу. Да, лейтенант! Если я грубо себя вел по ва-а-ашему мнению, то найти меня можно прямо за углом, в "Стеклянной шишке". Я без оружия, как видите.
К моему удивлению патруль развернулся и чуть ли не строевым шагом пошел по линии в противоположном направлении. С нами осталась только его командир.
– Пойдемте, неграждане… Я провожу вас.
Мне показалось, или у нее в голосе было облегчение? "Черные" тем временем уже скрылись за углом.
– Да мы и сами дойдем, офицер.
– Не спорить!
Рановато я ей посочувствовал…
Глава вторая
Сказать по нашему, мы выпили немного…
В.Высоцкий
Мы с Фрицем сидели в его кубрике, в котором выделили койку и мне. Как выяснилось, меня определили к нему в напарники. В моем мешке нашлись две больших фляги с яблочным самогоном. Максимум по весу, что пропускала таможня. Я решил, что конец одной из них незачем оттягивать и сообщил об этом Фрицу. Тот понимающе кивнул и вытащил из маленького холодильника контейнер с чем-то продолговатым, серого цвета. Я удивленно посмотрел на это, потрогал вилкой. Мягкое…
– Фриц, что это?
– Колбаса.
Вот это – колбаса!?
– Прикалываешь? Какая же это колбаса? Колбасу я видел.
– Я тоже видел. Но какая уж есть. Пробуй, не бойся.
Я попробовал. Действительно, вкус соответствовал. Не копченая, конечно, но с каким нибудь вторым сортом вареной вполне можно перепутать. Потом я понял, в чем дело.
– Это что, переработанная трава?
– Конечно. Другой ты здесь не поешь. Знаешь, сколько натуральная стоит?
– И знать не хочу… Но кто из нас после этого травоед?
Фриц, раскрасневшийся после рюмки самогона, кивнул головой.
– Все. Но в том-то и дело, малыш, что никто не любит, когда ему этим в нос тычут. Личное пространство, помнишь? Наедине с собою – хоть что делай, но не лезь с этим к другим. Не оценят.
– А мы вот сейчас с тобой пьем и эту колбасу жрем – это как? Не личное пространство?
– Личное, – он опять кивнул. – Но у нас, у работяг, с этим по-другому. Мы в одиночку не работаем практически никогда. Когда ты своего напарника в навоз опускаешь, вниз головой, или когда он тебя плазмой дезинфицирует, границы уже не те. Ты мастера нашего сегодня видел – что о нем думаешь?