Дневник плохого парня

Куинн Меган

Я вздыхаю, пытаясь вспомнить все фотографии, которые хранила в нем. Там нет никаких интим-фоток, это стопудово. Но селфи? Их приходится сделать минимум с десяток, прежде чем вы получите удачный снимок. В моем мобильнике настолько много себяшек, что может показаться, что я крайне самовлюбленная особа.

Телефон на столике жужжит, и я бросаюсь к нему. Мой пульс вновь зашкаливает, когда я вижу свой номер, высвечивающийся на дисплее.

Секунду помедлив, я подношу трубку к уху.

– Алло?
– отвечаю я.

– Кто это?
– На

том конце провода раздается знакомый ирландский акцент. Мэдди оказалась права, мой телефон оказался по итогу именно у него.

– Эм, меня зовут Саттон. Полагаю, что у тебя оказался мой мобильник.

– Вот так дела, черт побери, - стонет он в трубку.
– Как, мать вашу, это вышло?

Меня напрягает его грубость. Это явно лишнее, учитывая, что он именно тот, кто испортил мне вечер своим конфликтом с парнем в искусственном мехе.

– Ну, вы серьезно задели меня и мою подругу во время потасовки в хот-догами и выбили телефон из моих рук. Твой друг, вероятно, подобрал его по ошибке.

– Рэт - мудак, - бормочет он.
– Где ты живешь?

– Ты правда думаешь, что я спалю тебе свой адрес? Я только что наблюдала, как ты чуть не вышиб парню мозги из-за кетчупа. Ты не из тех порядочных парней, которым можно дать подобную информацию.

– Святые угодники. Я имел в виду район.

Ну, это еще куда ни шло.

– Бруклин.

В трубке раздается еще один низкий стон.

– Ну, конечно же. Ты была похожа на типичную бруклинскую девчонку.

– На что это ты намекаешь?

– Сегодня я не форме, чтобы ехать туда, но мы можем пересечься завтра где-нибудь в нейтральном месте, так как мне тоже не хотелось бы палить свое местоположение, - продолжает он, игнорируя мой вопрос.

Что он о себе возомнил? Будто я прям сгораю от любопытства, где обитает его буйная задница.

– Наверняка, где-то в Джерси.

Черт, я ляпнула это вслух?

– Ты думаешь, что я живу в гребаном Джерси?

Боже, неужели этого парня настолько легко вывести из себя?

– Где ты предлагаешь встретиться?
– спрашиваю я, пропуская его претензии мимо ушей.

Он озадаченно мычит в трубку.

– Даже не знаю. Черт. У меня так трещит башка.
– Ну, наверное, потому что он только что получил по ней кулаками.
– Завтра у меня весь день расписан, но можно пересечься утром.

– Во сколько?

– В семь.

Семь? Мне-то это по силам, а вот ему? С трудом представляю себе этого парня, который, как казалось, неслабо надрался в этот вечер, да еще и не хило отловил в драке, решающим дела в столь ранний час.

– Эм, хорошо. Давай в семь. Где?

– Давай в пекарне на Пятом Авеню. Мне завтра утром чертовски будут необходимы пирожные.

Эти слова заставляют меня улыбнуться.

– Хорошо.
– Я прикусываю губу, все еще слегка нервничая.
– Эм, можно тебя попросить быть поосторожнее с моим телефоном? Он еще совсем новый.

– Не очень разумно раскидывать новенькие телефоны по полу, не находишь?

–

Я и не раскидывала. Ты выбил его у меня из рук, а твой друг поднял его.

– Ага, - отвечает он слегка ехидно.
– Как скажешь, девочка. Просто будь завтра утром на месте, договорились?

Вот же козел.

– Договорились.

– О, кстати, если вдруг захочешь воспользоваться моим телефоном, пароль - шесть единиц. Там в галерее есть папочка с моими любимыми порно-картинками, которые помогали мне снимать напряжение все эти годы.

Фу, он это сейчас серьезно? Я убираю мобильник от уха, словно какой-то источник заразы. Хотя, может так оно и есть.

– Пожалуй, я воздержусь.

– Многое теряешь. Завтра в семь, не опаздывай. У меня правда куча дел.

– Я приду вовремя, - со всей серьезностью заявляю я.
– И, прошу тебя, не ройся в моем телефоне. Уважай мою личную жизнь.

– Поздно спохватилась, девочка. Ты просто фанатка селфи.

Не уверена, что когда-то испытывала подобную ненависть к кому-нибудь еще, да еще и возникшую за столь короткий период.

– Это же личное!

– Уже не совсем. До завтра.

Он вешает трубку. Внутри меня все кипит, пока я продолжаю смотреть на его мобильник. Мне не верится, что он посмел просмотреть мои фотографии. Как так можно?

Мой палец парит над единичкой на экране его телефона, подталкивая меня выяснить, чем живет этот парень и что заставляет его быть таким феноменальным... мудаком.

Но я выше подобного. Воспитание моего отца не прошло даром. Вместо этого, я нахожу будильник в мобильнике парня и завожу его. Не дай бог проспать завтра с утра.

ГЛАВА 2

Друг мой, Мелвин,

Эм... Как-то имя Мелвин в моем дневнике слегка отстойно звучит. Такое имя подходит если только чуваку, который грызет карандаш, прежде чем записать тщательно выискиваемый ответ в кроссворд, который он так долго не мог решить, причем делает это с таким лицом, словно стоит на пороге мирового открытия. Черт, как же мне в лом писать этому гребаному Мелвину.

Откровенно, мне вообще по барабану эти письма, но угадайте, кто получил такое «домашнее задание»? Чертов неудачник. Докатился до такого, сидя со стаканом виски в правой руке абсолютно, мать вашу, голый.

Без шуток, мой член сейчас уставился прямо на тебя, и непонятно какого хрена я сейчас строчу какому-то мудаку по имени Мелвин, вместо того, чтобы дрочить на фотографии девчонки в мобильнике.

Большие голубые глаза, платиновые от природы волосы, приличные сиськи. Да она просто эротическая мечта. А ее голос? Словно сладкий мед, капающий с ее пухлых губок, пропитанный намеком на южное очарование.