Дневник Влада Жирковийского
Шрифт:
Молча перевариваю информацию, пытаясь понять какими путями идет мысль парня.
– Не понял.
– Коту сколько лет?
– 5
– Можно сказать пожилой. С кошками спал?
– Эээ...
– Получается, невинен. А в заклинании ничего не сказано, что девственник должен быть человеком. Так что бери кота и не нервируй меня, Влад. Я не в духе.
– Потирая опухшее от когтей Мурза лицо.
– Обойдешься.
На меня внимательно посмотрели. Беру с плиты сковороду и как можно более угрожающе складываю руки на груди.
– Можешь убить!
– Патетично, но чуть подрагивающим голосом.
– Но Мурза я не отдам. Он единственное существо, готовое принять меня таким, какой я есть. Да, он тоже не идеален, но рядом будет до конца.
Руки Славы сжимались в кулаки и разжимались. Молча жду, сожалея, что так и не ходил на единоборства. Кот сидел за моей спиной на подоконнике и пытался есть кактус. Изрядно обгрызенное растение больше не кололось и действовало на кота как-то умиротворяюще.
– Ладно, пошли.
– Без кота?
– напряженно.
– Без. Что я, кота, если что, не найду? Тем более что твой слишком молод.
Нервно улыбаюсь и осторожно выдыхаю, только сейчас заметив, что все это время не дышал.
Часть 3,
Среда
22:54
У вас когда-нибудь бывали минуты полного самоуничижения? Когда чувствуешь себя полным ничтожеством, и ничего так не хочется, как забыться. Не важно как: в бутылке вина, пива, водки или чем похуже. К счастью, на колесах никогда не сидел. Закончил мед в свое время и изучал каково это: сначала видеть мир во всех красках, но уже на третьей дозе тупо гнаться за эффектом, который больше никогда не настичь. Краски меркнут, жизнь становится еще хуже и жёстче, а каждая новая доза дарит не столько удовольствие, сколько провалы памяти, жуткие головные боли и ужас предстоящей ломки, если вовремя не достать денег на новую. И так по кругу весь остаток жизни. Пока мозг не начнет гнить в черепной коробке, распадаясь от перегруза и всей той отравы, которой его напичкали. Нет, наркота - удел слабых, не способных найти что покруче. Адреналин, например. Чистый, ничем не замутненный допинг, вышибающий все мысли из черепной коробки и оставляющий после себя только кайф и море удовольствия от того, что ты просто жив и тупо цел.
Но в данный момент мне не хочется прыгать на тарзанке с крыш высотных зданий, выжимать под двести на трассе, пугая встречных водил или бродить с шокером по темным переулкам, разыскивая не в меру брутальную жертву шансона, водки и семечек. Сейчас мне хочется просто напиться. Да так, чтобы в голове не осталось ничего кроме ваты, чтобы мысли ушли и никогда не возвращались. Ну, или хотя бы до утра. Жжет в груди. Печет так, что хоть вой. А все почему? Потому что я - никто. Падаль, гниль, отбросы общества. Одинокая вша без друзей, без врагов, без родных и близких. Кот - единственное существо, привязанное ко мне, да и то не по своей воле. Мог бы он выбирать - разве выбрал бы такого, как я? Даже собака и та перешла к Владу, вовремя распознав последнего муда... а, не важно.
Стою у грязной остановки и изучаю марки местной вино-водочной коллекции. Льет дождь. Как по заказу - холодный, мелкий и промозглый. Ветер то и дело бросает пригоршни влаги в лицо, шею, заставляет воду стекать за воротник и кутаться в новую кожаную куртку, не предусмотренную на такой случай. Даже одеться нормально не могу.
– Водку.
Из ларька на меня зыркнуло что-то толстое, с синяком под глазом и пребывающее не в самом радужном расположении духа. Сую деньги. Мне в ответ - грязную бутылку. Теплую и неинтересную с виду. Засовываю ее подмышку и иду на остановку. Если повезет - сяду на маршрутку. Если нет - на автобус. Если вообще не повезет - пойду пешком и сдохну по дороге. А все Слава... продал пса, а я психанул. Мы подрались, и я сказал кто он есть. Жестко сказал. То, что совсем и не думал. И он... как-то смог остановить удар. Пробил кулаком стену у моего виска и молча ушел. Неделю назад. Хорошо хоть проклятье мы с снять мы успели.
Четверг
00:01
Водка оказалась паленой. Я выкинул. Зашел в крутой круглосуточный магазин и купил пять бутылок самого дорогого шампанского. А чего мне грустить? Я богат и всему миру могу продемонстрировать худой и неубедительный средний палец.
Потом у меня закончились деньги. То есть совсем. И я не смог сесть на автобус. Поэтому иду по дороге неизвестно куда, отпивая уже из второй бутылки шампанское и мрачно смотрю вслед проезжающим машинам. Нда. Если бы не выпил с горя первую из бутылок - был бы шанс поймать попутку до метро. Но пьяного, неуверенно стоящего на ногах тощего мужика с бутылками в авоське и татуировкой черепа на лице никто подвозить не хочет. Может это из-за времени? Первый час ночи, как-никак. И они меня боятся. Страшно боятся. И правильно. Я ведь по их менению кто? Псих-маньяк-садист со склонностью к насилию и жаждой эротики. И сорокалетние мужики с щетиной на лице - моя наипервейшая жертва. Об этом видно... ну хотя бы по походке. Именно так: по синусоиде, размахивая руками и периодически падая, маньяки и ходят, приманивая дальнобойщиков.
Эх... тоже мне. Люди, человеки. Хоть бы одна гнида остановилась, помогла, просто подсказала дорогу....
01:32
Кажется, я нашел метро. Помогли бомжи, на ночлег которых я напоролся. Мне объясняли долго, путанно и до слез радовались трем бутылкам шампанского, что я щедро подарил. Меня усадили у огня, разожженного прямо в подъезде покосившегося, идущего под снос дома. Дали чей-то вонючий, но сухой ватник, налили моего же шампанского и попросили спеть. Блин. Кто бы знал, что из всей великой интеллигенции этого огромного мегаполиса, большая часть которого получила высшее образование, деньги и хорошее жилье... самыми человечными окажутся бомжи. А все остальные - просто запуганным скотом, спешащим по своим мелким делам и до судорог опасающимся нарушить привычное расписание ради помощи неизвестному парню.
С бомжами я распрощался не сразу, но тепло. Они попросили заходить еще. Сказали, что мне тут всегда рады. Подавив истерический смешок, киваю и иду уже более уверенным шагом туда, где вдалеке между стоящими почти впритык домами, горит буковка "М".
01:54
До метро я немного не дошел. Меня кто-то огрел по голове, швырнул в стену и... дальше ничего не помню. Может это и есть она? Смерть. Хорошо хоть... не один. Успел пообщаться. Выпить. Пожаловаться. Не один был... Это хорошо.
03:12
Голова болит. Тело ломит. Я в какой-то луже. Замерз. И правая нога... я ее не чувствую.
Паника накрывает с головой, заставив сесть. Из горла вырвалось рычание пополам с матюками. Кажется... нет. Нормально. Если б повредил позвоночник - ногу б так не дергало. Просто вывих. Но метро ж рядом. Дохромаю. Пытаюсь посмотреть сколько времени. Но ни часов, ни кожаной куртки, ни ремня на мне нет. Даже ботинки сняли. Мобильник, понятно, тоже исчез, равно как и кошелек. Надо же. А я думал, что грабителей не существует. Никогда не встречал. А вот теперь гляди ж ты...
Сбоку тихо заскулили и затихли.
Поворачиваю голову и, сощурившись, пытаюсь разглядеть кто там. Кажется, кот? Нет. Собака. Щенок. Мелкий еще. Местами лысый. Скорчился у стены и мелко дрожит. Одно ухо порвано, левый глаз заплыл гноем. Под ним - старая скомканная рубашка. Мокрая и грязная, как и все тут. Видимо, он ее где-то нашел и приволок сюда, когда вода еще не добралась до стены. На меня смотрят с ужасом. Представляю на кого я сейчас похож.
Кое-как встаю и подхожу к нему. Страшный какой-то. Больной весь и ребра наперечет. Не сегодня-завтра сдохнет. Наклоняюсь и протягиваю руку. Щенок зажмурился и уткнулся мордой в свою рубашку. Кое-как, терпя стреляющую боль в ноге, сажусь на корточки и осторожно начинаю гладить. Рука, и без того грязная, становится еще и липкой. Кровь, кажется. Ему тоже прилетело. Пнули, наверное. Смотрю в сторону буквы "М", все также призывно мигающей неподалеку. Только времени уже не час ночи и не два. А как бы не три. А это значит, что метро закрыто и куковать мне тут до утра.