Дневник Влада Жирковийского
Шрифт:
Слава встает, его чуть качнуло, но он схватился за изголовье и устоял.
– Как ты догадался?
– Ты обещал прийти и отпраздновать.
– Мог передумать.
– Ты обещал.
На меня смотрят как-то загадочно. Я же просто смотрю в ответ. Ни мыслей, ни чувств. Полный покой. Только мир стал ярче. Все обострилось. Я сейчас столько всего слышу, вижу, а запахи просто сбивают с ног.
– Пошли.
– Меня взяли за руку и, как ребенка, повели за собой. Слава хмурился и даже не смотрит на валяющихся в отключке
Ну и ладно. Теперь пойдем домой справлять новый год. Как хорошо, что все уже готово и стол накрывать не надо.
По пути Слава кому-то позвонил и на выходе из клуба нас уже ждали несколько ребят. Они немного поговорили, и ребята пошли в клуб. С виду серьезные, все в темных очках, несмотря на время. Смешные они.
23:55
Сижу за столом в своей квартире. Кот и собака - в коридоре. Пес впервые рычал на меня, отказывался подходить. На столе разгром. Видать, кот покуролесил. Но Слава не смущается и ест в три горла, подливая себе шампанское.
Одновременно он изучает то заклинание, что я прочитал, стараясь не заляпать книгу кетчупом.
– Так. Ясно. Ну, брат, не хило. А самое смешное, что все должно было сработать только при одном условии: если у тебя на теле есть несмываемый знак смерти.
– А он есть?
– В голове бедлам. Словно меня накачали наркотой. Меня штормит, тошнит ... ни до чего.
– Можешь посмотреть в зеркало, если забыл. Так, ладно. На, читай.
– Меня сейчас вырвет.
– Читай давай или сдохнешь от потери сил. Заклятье высасывает тебя как паук свежую муху.
Молча беру книгу и бубню под нос какую-то ахинею. На последнем слове перед глазами что-то сверкнуло и стало так плохо, что я со стоном сполз на пол, закрыв глаза и мечтая сдохнуть. Уже сквозь вату навалившегося беспамятства слышу бой курантов по телевизору. Говорят, как новый год встретишь, так и проведешь. Надеюсь, врут. Или я до следующего нового года точно не доживу...
Зато кот подошел. Обнюхал лицо и лег на него пузом, поставив лапы на шею. Мурчит, зараза. И сил нет отогнать.
1 января. Четверг
14:56
Стою над фарфоровым другом, сжимая его руками. Очень не хочется выпрямляться и отходить ни на шаг. Слава заглянул пару раз, оценил цвет моей кожи, принес какую-то дрянь, заставил выпить и снова скрылся на кухне. Ох, ё, и чего я так сдохнуть боялся? Сейчас бы вот не мучился.
15:09
Сижу на кухне и наблюдаю за разогревающимся чайником.
Голова болит, все болит, но на место невыносимой тошноте приходит чувство зверского голода. Еще немного, и я опустошу холодильник подобно смерчу.
Слава ваяет бутерброды, делая уже пятнадцатый, кажется. Бутерброды выглядят один круче другого. Особенно мне понравился тот, что с оливье. Я даже рискнул его взять и понюхать. А после - отважно откусил, решив, что все равно успею добежать. Слава не повел и бровью, продолжая свой нелегкий труд.
– Да, кстати, спасибо за вчерашнее. Хотя твоя уверенность в том, что я все равно бы пришел, меня позабавила. Единственное что я не понимаю: как ты понял где меня искать?
– Ты же сам сказал по телефону.
– А, да? Хм. Просто не ожидал, что ты туда сунешься. Думал, обидишься и справишь праздник с котом.
– Что это были за козлы?
– Бизнес-партнеры. Неудачные попались, но ты не волнуйся, больше о них не услышим.
– Он умерли?
– С ужасом.
– Нет, конечно. Просто заболели.
– Чем?
– Тебе важно?
Задумчиво изучаю бутерброд с сарделькой и отрицательно качаю головой.
– Вот и отлично. Смотрю тебе легче, тогда оставляю вас с котом на пса, вернусь дня через два. Либо позже - как получится.
И, уже проходя мимо, он опустил руку мне на плечо и, усмехнувшись, сказал, что у меня хороший удар.
Гордо смотрю вслед другу, не зная куда деваться от распирающих чувств. Да, я такой! Боевой и дикий. Надо все-таки начать ходить на тренировки и стать грозой местной шпаны для начала.
Хотел сказать Славе, но тот уже смылся, так что просто радостно пошел в ванну, забив на гору грязной посуды, оставшейся с вечера. Надо будет уборщицу нанять. Ну, или самому помыть. Последнее, впрочем, вряд ли.
Понедельник 12 января
Первый день тренировки
18:45
Стою во дворе перед обитой кожей металлической дверью. Если верить разъяснениям, выданным мне по телефону - там внутри таится бойцовский клуб "Западный дракон". И меня научат не просто бить, а убивать, причем насмерть. Мысли путаются, храбрости не хватает, маленькая табличка на косяке с названием школы выглядит совершенно не убедительно.
Дергаю за ручку. Заперто. Облегченно выдыхаю, бурчу под нос "Ну, значит, не судьба" - и разворачиваюсь на сто восемьдесят. Замираю. Поднимаю голову. В глаза мне смотрит бугай метр восемьдесят и вежливо ждет своей очереди.
– Здрасьте.
– просипел я.
– Я пройду?
– Конечно!
– Буквально вжимаясь в оградку, красиво обрамляющую тропку к заветной двери с обеих сторон.
Мне вежливо улыбнулись, нажали на кнопочку рядом с входом, раздался мелодичный перезвон, и дверь открылась! А парень вошел внутрь.
Мрачно смотрю на закрывшуюся за ним. Дует ветер. Темно. Валит снег, и мне совершенно не хочется туда входить.
Но... я рискнул и нажал на звонок.
За дверью меня встретила лестница, ведущая в подвал, гора обуви и вход в зал у ее подножия. Внизу раздавались звуки ударов, тяжелое хеканье и счет тренера.