Добро пожаловать в Детройт
Шрифт:
Дробина и Файдз уже несколько минут сидели, сверля друг друга тяжелыми взглядами. Причина тому была видна невооруженным глазом - пустое, даже слегка покрытое пылью место ударника. Вторая причина была в том, что Файдз пришел на репетицию без гитары. Строго говоря, он пришел не на репетицию, а сказать, что его все это заебало и так дальше просто нельзя, но...
– Так, и че ты этим хочешь сказать, а? – не выдержал Дробина и Файдз раздраженно пнул валяющуюся рядом смятую банку из-под пива.
– Бля, Дробина, ну ты посмотри на нас. Старые пердуны, которые уже несколько лет как не могут родить даже пару вшивых песен, не то что альбом. Да никто не помнит уже, как нас зовут, кроме еще
– Хорошо сказанул, но по смыслу дерьмо, – Дробина почесал подбородок, поглядел на Сивуху, потом снова уставился на Файдза. – Так и че ты хотел этим сказать-то?
Файдз тяжело вздохнул. В последние годы отношения с товарищами по группе, с друзьями, с которыми они прошли очень многое, были откровенно натянутыми. Нет, они не пытались друг друга кинуть или сделать еще какое-то говно, но того взаимопонимания, того огонька, когда хватало и половины слова, одного взгляда или тычка пальцем... Всего этого не стало. Не стало и музыки.
У них всегда были проблемы с ударником. Конечно, Дробина умел играть и на барабанах, и на басу, но нужны-то были оба! А последний ударник сдох от алкогольного отравления. Когда Сивуха это услышал, едва сам не умер, уже от смеха.
«А я говорил! – сказал он тогда, проржавшись. – Говорил, что эта молодежь вообще не умеет пить. Да и ударник из него был так себе. Сдох и хер с ним».
Хер, может быть, и был с ним, да вот у их группы, с простым названием «Они», нового ударника так и не появилось. Все, кого они находили, не приживались, а потом и вовсе народ перестал откликаться на объявления, и вот уже месяцев пять, как они даже не пытались никого найти.
– Я хочу сказать, что завязываю с музыкой, – Файдз посмотрел на подавившегося пивом Сивуху, на непривычно серьезного Дробину. – Я завязываю и вам советую. Лет уже под сраку, борода седая. Надо хоть что-то дельное сделать.
– Давай магазин грабанем! – Сивуха посмотрел на товарищей с надеждой, но те лишь мрачно покосились на него в ответ, и он, буркнув под нос что-то в духе «не очень-то и хотелось», снова присосался к пиву.
– Ты серьезно? Вот так, бросаешь нас, после всего?
– Ой, Дробина, давай вот без этого, а? Вас я не брошу. Вы мне как семья! Просто, ну... – Файдз вздохнул, не зная, как объяснить этим двоим то, что последний год медленно копилось у него в душе, подтачивая вечную уверенность в себе и своих силах. – Мы ж не «ОНИ», мы... Мы просто никто. Наша музыка – отстой, мы проиграли гонку за славой и ничем не можем встряхнуть этот город. Сивуха известен больше как отморозок, которого можно звать на любую разборку, заплатив ему полсотни баксов, а о том, что он когда-то лабал самые зубодробительные риффы во всем Детройте... Об этом, кажется, и он сам уже не помнит. Наш последний альбом даже не продался полностью, мы едва отбили расходы на его запись. Ты работаешь в музыкальном магазине по строгому графику, помогаешь мальчикам и девочкам встать на путь разочарований, алкоголизма и дешевой наркоты, которые неизбежны для каждого музыканта, если только за его спиной не стоит богатенький папа. А я... Я вообще последний год живу-то только за счет мелких брокерских дел, а гитару беру в руки только тогда, когда в жопу пьян. Давай посмотрим правде в глаза, нам надо завязывать страдать этой херней и постараться найти новое место...
– Иди в жопу, Файдз. Вот что я тебе скажу, – перебил его Дробина. – Ты, может, и хочешь завязать, но ты не сможешь. И я не смогу. Вот тебе правда в твои глаза. Даже Сивуха, и тот... – Громкий храп с дивана заставил Дробину поморщиться и покачать головой. – Ладно, может, про Сивуху я чуть погорячился. Слушай, старик, ну не руби сплеча? Да, год говно, черная полоса, жопа негра и так далее, но...
– Да нет никакого «но», дружище. – Файдз, встав с жалобно скрипнувшей табуретки, огляделся. – Я хочу чего-то настоящего, понимаешь?
– А чего? Чего ты делать-то собрался? – Дробина выжидающе смотрел на молчащего Файдза, а тот глядел куда-то сквозь него.
– Не знаю. – Наконец ответил он. – Может, пора взять какое-то более крупное дело, у меня есть какая-никакая репутация с Санта Муэрте... Может, пора перестать притворяться музыкантом и стать нормальным дельцом, серьезным.
– Ну попробуй, – Дробина устало потер глаза. – Но ты бы подумал...
– Я подумаю еще, обещаю. Но сейчас я хочу попытаться стать кем-то большим, чем просто дед с гитарой, который никому не нужен.
Дробина ничего не ответил, а Сивуха так и продолжил спать. Файдз накинул потрепанную, видавшую и взлеты, и падения своего хозяина кожанку на плечи, и вышел из гаража, аккуратно закрыв за собой дверь.
На улице была привычная дождливая хмарь, буквально нашептывающая о том, что если он купит бутылочку какого-нибудь горючего пойла, то жизнь сразу станет чуточку проще, но старый музыкант отмел эту мысль. Слегка лязгая металлическим протезом - «Надо бы смазать его... Или даже заглянуть к какому доку, а то сломается еще» – Файдз пошел в сторону дороги, намереваясь оттуда поймать попутку и доехать до бара «Акапулько», где у него была назначена встреча с настоящим, не как он, брокером по имени Бес.
О Бесе Файдз узнал от ребят из Санта Муэрте. Брокер оказал им несколько очень неплохих услуг и пользовался опасливым уважением среди местных воротил. До высшей лиги ему, конечно, было еще далеко, но пошептывались, что Бес не особо туда рвался, что у него свои интересы здесь, среди «мелких рыбешек».
Что это значило, Файдз не задумывался. Для него это означало лишь одно - есть возможность завести хорошие связи, которые помогут ему встать на новый путь. И хорошая репутация среди «бандитос» в этом как раз помогла. Ламберто, один из местных лидеров Санта Муэрте, постоянно работающий с Бесом и не раз получавший мелкие услуги от Файдза, посоветовал одного другому. А Бес, заинтересовавшись «перспективным чуваком», пригласил Файдза на встречу, пообещав ему одну интересную работенку.
Интересная работенка от Беса, по все тем же слухам, всегда приносила много денег, хоть и требовала весьма четкого выполнения и была достаточно рисковой. Но Файдза это устраивало - рисковать он никогда не боялся, а унылая рутина, в которую превращалась его жизнь, пугала куда больше, чем пара лишних пулевых в собственной шкуре.
Доковыляв до дороги, старый рокер, «поголосовав» чуть-чуть, окинул унылым взглядом пролетающие мимо автомобили, вздохнул и, вытащив коммуникатор, принялся вызывать такси более технологичным методом. Пусть тратить деньги и не хотелось, но опаздывать на встречу с Бесом хотелось еще меньше – не известно, когда такой шанс подвернется в следующий раз.
«Акапулько» встречало его мигающей неоновой вывеской и здоровяком, подпирающим стену возле единственного входа в двухэтажное здание.
Здоровяков Файдз повидал на своем веку более чем достаточно, тем более с ярко выраженными африканскими корнями, так что таким его было не удивить и, уж тем более, не напугать. Вложив в ладонь водителю обещанную по тарифу пятнашку, Файдз выгрузился из слегка качнувшегося авто и направился к рассматривающему его мужику.
– Ты кто такой? – спросил здоровяк, стоило только Файдзу подойти на расстояние в две руки. – Я тебя тут раньше не видел.