Шрифт:
Пролог
Первый рабочий день.
Офигеваю от того, как мои ботинки и брюки орошает серая каша. Паршивая смесь из февральского снега и грязи.
— Какого!?
Красный мерседес виляет по парковке зеркальным бампером, как женщина задницей, пытаясь припарковаться. Я сейчас водителю этой вульгарной машины уши надеру. Ставлю свой гениальный разум на то, что за рулем сидит девица, которой богатый папик купил тачку, но забыл купить права и мозги.
Сколько еще таких ездит по нашим дорогам?
С
Но, я стою и наблюдаю. Потому что это зрелище бесценно! Красный мерседес вытворяет адскую фигню, пытается припарковаться в трехметровый карман, куда спокойно заехал бы тягач с двумя прицепами и долбаным товарняком на буксире!
Такое не каждый день увидишь.
Вот чего реально нужно бояться, выходя из дома!
— Черт!
Запрокидываю голову к серому небу, смачно выругавшись. Делаю пару шагов в сторону мерса, все еще раздумывая, нужно ли мне это, или нет?
Стучу в тонированное стекло, и оно тут же опускается. На меня смотрят удивленные голубые глазища в обрамлении пушистых ресниц.
Нет, ну я просто не сомневался. Просто даже ни разу. Это классика, друзья.
— Ой! Здрасти! Не поможете припарковаться? — лопочет малолетняя курица.
Сам не понял, как оказался в салоне.
Парковка авто незнакомой девицы заняла у меня тридцать миллисекунд. Явно студентки, на вскидку курс первый-второй. Молоденькая красивая дура.
Выхожу из машины и вкладываю в ее протянутую ладонь ключи с розовым брелоком.
— Девушка… — говорю строго и назидательно, давясь тонким ароматом её духов. — Пешеходы — неотъемлемая часть дорожного движения. Вы бы смотрели в следующий раз за дорогой, а не в телефон.
Она прячет глаза, переминаясь на шпильках. Вот это ноги. Не могу перестать на нее пялиться. В брюках становится тесно. Удивленно моргаю. Ни фига се реакция. Ноги не моя слабость. Но у этой всё такое ладненькое. И мордашка тоже.
— Я вас не увидела, дядя, — нагло брякает она, заглядывая в мои глаза.
Засранка мажористая.
Открываю рот, чтобы произнести пару фраз, на расшифровку которых у неё, скорее всего, не хватит словарного запаса, но тут чувствую теплую ладонь Лили на своём плече.
— Привет! — шепчет она, привычно чмокая мои губы.
— Привет… — отзываюсь я, вспомнив о том, что мы договорились здесь встретиться.
Я теряю мысль, потому что пигалица ныряет в заднюю дверь, демонстрируя, мать его, черное кружево чулок и офигенные округлые бёдра. Как раз под мою ладонь, вычислить нетрудно. У меня степень по математике и большой жизненный опыт. Мой мозг быстро стряпает пятьдесят картин опасного содержания.
Девица ловко выбирается из чертова мерса, перебрасывая темные густые волосы за спину. Заметив нас, строит вежливую улыбку:
— Здрасти, Лилия Пална!
— Здравствуй, Акимова.
Молчу. Поздоровались уже. На всю жизнь запомню.
Хмурюсь, глядя вслед покачивающейся заднице.
— Дочь ректора? — спрашиваю Лилю с подозрением.
— Да… можно сказать паршивая овца в профессорской семье — пожимает плечом моя девушка.
Глава 1
— Акимова!
Аааааа?
Вскидываю голову, хлопая глазами.
Осматриваюсь.
Серьёзно?!
Я?!
Подчиняюсь, дуя губы сама себе.
Разжимаю пальцы и непринужденно роняю телефон на колени, не успев дочитать сообщение. Промазываю, и он с грохотом ударяется о пол.
Ну, спасибо!
Развожу колени и ищу телефон глазами.
— Акимова, в тест смотрите. — Советуют мне сухо.
Что за тон? Мы что в школе?!
Тем не менее, делаю, как велено. Смотрю в тест по высшей математике. Это всё равно, что смотреть в китайские иероглифы. От них, знаете ли, болят глаза. Поэтому поднимаю их и натыкаюсь на колючий взгляд самого молодого ПРОФЕССОРА нашего универа.
Глаза у него карие. Насыщенно карие. Мне, вообще-то, нравятся голубые.
Да, я тоже не знала, что профессора такими бывают. Но этот…он вундеркинд. Сгребает степени так, что никто следить не успевает, а ведь ему только в декабре исполнится тридцать! На его коллоквиумах списать невозможно. Ни с телефона, ни с кучи лекционных тетрадей, которыми завалены все столы. Потому что все его задания уникальны и не имеют аналогов. Как и он сам. Говорят, ему работу предложили в Америке. Но, он пока не уехал. Может, врут?
Демон-Власов.
Молодой, очень строгий и очень умный.
Выглядит, и правда, демонически, с его аристократической бледностью, темной щетиной на впалых щеках и темными глазами. Высокий и гибкий. Как будто сошел со страниц любовных романов. Я их читаю запоем. Но, не в последнее время. В последнее время мне некогда…ну, вообще не до них.
На его лекции очереди стоят, но, мест хватает не всем.
Он вскидывает бровь, и я опускаю глаза.
Просто невозможно думать, когда такое…
Аудитория в молчаливом запаре. Всем не до меня. Вообще.
У нас тут пятница, коллоквиум.
Промежуточный тест между экзаменом и всеми практиками.
Вот зачем она мне?
Математика.
Я МАРКЕТОЛОГ!
Ну, так. Вроде маркетолог, а вроде меня всё это усыпляет.
Учёба — это, вроде как, не моё. Таланты мои тоже крайне сомнительны. Кроме одного. Есть там кое-что. В общем, не важно.
Смотрю в свой тестовый лист и вздыхаю.
Прищуриваюсь и наблюдаю, как рука Демона ныряет в модный кожаный портфель.