Дом, в котором… Том 2. Шакалиный восьмидневник
Шрифт:
– Глядим, а это Р Первый с Толстым. Раз – и швыряет его нам! А там кричат, визжат…
В тамбуре темно, в ванной – свет и голоса. Прислоняюсь к косяку и слушаю. Мне не надо их видеть, чтобы догадаться, кто там кого загоняет в угол.
– Это был я, и в то же время не я, – объясняет Курильщик. – Я до смерти испугался, но почему-то было приятно. Не знаю, как такое может быть… Знать, что выглядишь так, и не помереть на месте.
– А не
Я их не вижу, но знаю, что подбородок Черного сейчас нависает над Курильщиком, как молот над наковальней. И когда он ударит, полетят искры.
– Кот, кенгуру, динозавр – здесь тебе что угодно организуют, только попроси. Даже просить не надо. Господи, полезть к Стервятнику и чего-то там хлебать в его отстойнике! Да он сто лет уже ничего не жрет, кроме всякой дури! Хочешь откинуть копыта – пожалуйста, ходи к нему в гости и угощайся, чем дадут! Только потом не жалуйся, что с тобой что-то не то стряслось. Скажи спасибо, что жив остался. Котом он, видите ли, был!
– Я говорю о другом!
Бедный Курильщик. Он загнан в угол и тихо огрызается, не понимая, с кем имеет дело.
– Дело не в этом… Дело в том, как я себя чувствовал. Мне это понравилось, понимаешь?
– Понимаю, – с отвращением откликается Черный. – А ты понимаешь, куда тебя несет и с кем ты связался?
– Табаки…
– Не говори мне про Табаки. Вообще лучше помолчи. И подумай. Вернись в комнату, посмотри на всех внимательно и подумай. Что тебе сказал Слепой?
– Что не надо гулять по ночам.
– Ха! – выразительно фыркает Черный, вложив в это междометие всю иронию, на какую способен.
– Но ты сказал то же самое.
– Я сидел в спальне. А он шлялся не пойми где. Ты его видел? На что он похож!
Дальше не слушаю. Скрипит входная дверь, и я отступаю под вешалку. Входит кто-то маленький и темный, жмется к стене. Кто?
Тихо окликаю ночного гостя.
– Это я, – отвечает голос Рыжей. – Это я, Сфинкс, – ее рука нашаривает меня и отдергивается. – Ты что, прячешься?
– Уже нет.
Становлюсь в полосу света из-под двери ванной. Говорим шепотом. Я – чтобы не спугнуть Черного, она – потому что шепчу я.
– Что случилось?
– Ты должен знать. Рыжий. Что с ним? У нас говорят…
Из ее голоса прорастает Могильник. Трое детей в захламленной палате. Волосы девочки, огненные, как костер. И летают подушки от кровати к кровати, теряя перья и кнопки застежек…
– Все в порядке. Он жив. Совсем слегка порезали.
Я говорю
– Спасибо, – шепчет девушка в темноте. И начинает плакать.
Где твое плечо, Сфинкс? Давай, подставляй его. Только это ты и умеешь делать. Она находит его сама, на ощупь. Стоим впотьмах, она – уткнувшись лицом в мою куртку, в ванной течет вода, и голос Черного пытает Курильщика, вливая ему в уши яд, а в спальне Табаки слагает песню о ночных происшествиях, самое увлекательное из которых то, что парня, которого плачущая мне в плечо девушка считает своим братом, порезали. Очень подходящая тема для песни. Меня разбирает злость, но я не знаю, на кого я злюсь сильнее. Может, хуже всего эта ночь, которой нет конца?
– Пошли, – говорю я ей. – Пить чай.
Чем бы заткнуть Шакала?
– Нет. Не могу. Я только хотела узнать про Рыжего. Я знала, что вы будете в курсе…
Хорошо еще, что она не слышит песню и то, что бормочет Черный.
– Пошли, – говорю я. – Переночуешь сегодня у нас. Табаки расскажет, что он видел. Он ведь был там.
– Но…
– Что?
Она мнется и пятится к двери:
– Лорд может неправильно понять. У нас с ним был разговор. Сегодня. Он приезжал ко мне. И если я теперь к вам приду… Это будет как ответ.
– А ты не хочешь ему отвечать?
Молчание. Скорее смущенное, чем протестующее. Так мне кажется, хотя, возможно, я себя обманываю.
– Или все-таки хочешь?
Она молчит.
– Рыжик?
– Пошли! – хватает меня за рукав. – Я сама не знаю, чего я хочу. Но я не хочу уходить.
Мы входим в спальню. Наш приход обрывает песню и вгоняет стаю в ступор. Впрочем, они довольно быстро приходят в себя.
Приветственная речь Табаки. Приглашающие взмахи Логовских ладоней от кофеварки к чашкам и обратно. Горбач выбегает, балансируя пепельницами. Македонский наступает в блюдце с кошачьим молоком и переворачивает его. Подвожу Рыжую к строенной кровати. Она садится рядом с Лордом – и в глазах Златоглавого загорается собственнический блеск. Триумфальный блеск. Он застенчиво гасит его ресницами.
– Рыжая пришла спросить насчет Рыжего, – объясняю я. Звучит это как идиотский каламбур.
– Ах, Рыжий! А что Рыжий, – Табаки мгновенно воскрешает всех ночных покойников. – Да он почти что не пострадал. Ральф вовремя подоспел и его спас. Дело было так…