Дорога вспять. Сборник фантастических рассказов
Шрифт:
Брод смотрит на лавочку. Не видит её.
– Вы уверены… но я не знал.
– Это больно. Я очень вам сочувствую.
– Она была беременна…
Патологоанатом прикасается к его плечу.
– Да.
– Боже…
– Обещайте быть сильным. Мне надо идти. Изгои забрали много жизней, но многих ещё можно спасти. Сюда поступают не только с окраины Байройт-Финстерниса, с других городов тоже… госпитали переполнены.
Кто-то кричит из дальнего конца коридора, ищет, умирает: «Эмма! Эмма! Ты здесь?!»
Стены схлопываются, разлетаются.
– Она хотела мне сказать, – произносит
Он вспоминает, как нёс её тело по мраморным ступеням. И она – такая лёгкая. А на фасаде клиники горел красный крест. Кроваво. Скорбно.
– Я пойду… – говорит патологоанатом. Он ещё здесь. Тенью.
Брод поднимает глаза.
Коридор удерживает мучения, страх, отчаяние; резонирует ими.
– Изгои? Война?
Врач пожимает плечами и теряется в толпе.
Теряется навсегда, как капля чернила в кляксе, исчезает с этими своими руками, которые вскрыли Бобо, извлекли мёртвый плод и положили его в холодильник, а после принесли весть о новой утрате. Как кусок льда, брошенный в грудную клетку. В довесок.
Надо ли знать это, когда уже ничего не вернуть?
Их нерождённый ребёнок. Боже…
Удар был страшен.
Грудь расплющила наковальня давления; показалось, что сейчас его размажет кровавой кашей по кокону скафандра. В тазу что-то хрустнуло, якоря вздыбили каменный грунт, но сдюжили.
Когда он снова смог дышать, увидел лишь грязный металл. Его облепила кабина грузовика. Бандиты, видимо, отключили энергозавесу, иначе машину бы просто откинуло в сторону или перебросило через Брода. Подмять наглеца под бампер и раздавить, как личинку, – неплохая идея… скафандр класса «Тьма» имел другое мнение, выдержал испытание; в таких доспехах можно сражаться с дьявольскими карбидными бурями Улана, а они гнут арматуру волновых передатчиков, как ветер траву.
Капельки крови секунду-другую красовались на внутренней стороне визора, а потом их унесла ленточная щётка.
Брод дал команду на подвижность и принялся выбираться из объятий покорёженного металла. Один или два раза терял сознание, на пару секунд. Затем кровавый омут начал отпускать. И вот – первый шаг. Будто рождение.
Повсюду разбросаны контейнеры: красные, зелёные, белые, словно разломанный исполинский Кубик Рубика.
Рука одного бандита торчала из окна, словно голосуя. В салон выплеснули ведро с кровью. Удар выжал тела, как кипяток выжимает аромат из чайных листов.
Однорукий был мёртв. Вылетел во время удара из кабины, но далеко не делся, видимо, зацепился за что-то: лежал в метре от правой передней гусеницы. Переломленный сухой хлебец. Брод поднял лежащий поодаль пистолет. Вернулся к трупу.
– Вставай, паря, – он ткнул ногой тело. – Ну же…
Поддёрнутые плёнкой глаза забило пылью.
– Не смоглось фишек подрезать, а, паря? Чё молчишь?
Металлические струпья повсюду.
Пошатываясь, он пошёл дальше с «музейным» оружием в руке, с практически разряженной пэв-винтовкой за спиной.
И когда дошёл до озера – нырнул.
Течение
Силовое поле Брод преодолел незаметно, без всполохов и ряби визора, треска коммутационных плат. Малиновая лента словно размыла энергетический кокон, отталкивая его кольцом брызг.
Клапан первого баллона с дыхательной смесью бесшумно открылся. В углу экрана проявилась шкала.
Его ещё раз развернуло. Карниз Радужного Дерева медленно наплывал, обретая краски. В какой-то момент он потерял счёт времени, закрыл глаза и остался один на один с Вселенной.
Он судорожно вцепился в уступ, стал подтягиваться, колыхаясь в потоках малиновой реки, словно хоругвь. Поток пытался швырнуть его выше – в чудовищные по красоте переливы вихрей и пылевые скопления.
Мышцы налились напряжением, засочились сукровицей.
Волокна скафандра удесятерили усилия. И тут течение отпустило его – Брод упал на одну из плит карниза. Он медленно поднялся, ожидая сюрпризов гравитации. Цифры процентов оставшейся дыхательной смеси выцвели в светло-травяной, затем исчезли. На Карнизе был кислород, и никаких ощутимых неудобств с силой тяжести. Он всмотрелся в пустоту. Невидимое защитное поле?
Веретеновидная крона Радужного Дерева была перед ним, в каких-то десятках километров или метров. Ощущение расстояния монеткой закатилось в тёмный угол.
– Эй? Что теперь? – спросил он.
Каждому нужен свой Разумный Океан. Свой Золотой шар. Вера в ужасные чудеса.
Расстояние до следующего «нароста» было очень велико. Не перепрыгнуть. На поверхности Карниза марганцем блестела пыль.
Он остановился. Обречённо поднял руки: не крылья – отёк прошения.
– Помоги мне.
Магнит тихого шёпота вокруг. Ничего.
– Бобо!
Пурпурные гало, пляшущие между ветвей.
Ещё одна пустышка. Иллюзион глупой веры. Как Белая Королева. Как хронопласты.
– Что? Чего ты хочешь?
– Останусь здесь, Дерево… будешь меня терпеть…
– Пожалуйста…
– К чёрту всё…
Внезапно в его голову врывается голос. Динамики шлемофона молчат. Брод видит густую радужную полосу перед глазами – именно перед глазами, а не за поликарбонатным забралом, – и приседает от нахлынувшей слабости.
– Эй, ты меня слышишь? Какие-то помехи на линии…
– Что? – шепчет он.
– Брод, я сказала, что пожалуюсь твоему начальнику.
Голос. Бобо. Брод тянет в пустоту руку. К переливам и вспышкам загадочного неба. Вентиляционные капилляры скафандра обдувают лицо, сушат слёзы.
– Да… – говорит он. Потом словно просыпается.
Он сыграет эту ужасную роль, если нет другого способа приблизиться, вспомнить, прожить хоть миг снова. – Этот старый хрыч с ума сойдёт от твоего голоска. Пожалей своего мужчину.