На твоих бирюзовых губахТолько отблеск хрустальных слёз,Ты приходишь ко мне во снахИз страны золотистых грёз.Твои волосы пахнут росой,Твои руки, как майский дождь,Обнимают меня весной,А по телу проходит дрожь.Свои дни я стираю в тленИ хочу побыстрее заснуть,Чтобы снова попасть в твой пленИ щекою к тебе прильнуть.Я
готов, как верный пёс,У тебя засыпать в ногах,Словно отблеск хрустальных слёзНа твоих бирюзовых губах.
«Дождливые сны»
Еще в раннем детстве я полюбил это чувство…С годами оно превращалось во что-то большее, чем страсть или даже жажда. Я убегал, прятался и молчал, как будто специально обрекая себя на одиночество. Только я, никого вокруг, и тишина. Она, словно густой, теплый туман, окутывала все вокруг. Это «все» куда-то пропадало, проваливалось… Пожалуй, неважно, где оно сейчас, то, детское, неуклюжее, но честное и настоящее. Да, пожалуй, самое сложное – простить себя. Других прощать легче (они сразу же обо всем забывают), а я помню. Наверное, эта тишина и нужна, чтобы забыть. Когда кто-нибудь рядом, он напоминает, что здесь,
в этой маленькой комнате, кроме столика, дивана, книжных полок, набитых до потолка чьими-то бессмертными творениями, телевизора и дурацкой картинки на стене, еще есть ты… А иногда хочется не помнить об этом. Вдруг резкий щелчок откуда-то сверху сбил меня с мысли, и я начал засыпать. Опять это блаженство: щекочущие мурашки пробегают по равнинным гладям и откосам тела, и долгий, не моргающий взгляд в пустоту… Покой.
«Нет, пожалуйста, только не сейчас!» – подумал я и проснулся. Хорошо, что была еще ночь (не люблю просыпаться в уже с утра испорченном дне). Наверное, это дождь разбудил меня. Большие капли ударялись о стекла. Не зная этого звука, я подумал бы, что карабкается соседская кошка по водосточной трубе, или суетливый голубь прогуливается туда-сюда по жестяному карнизу.
«Льет, как из ведра, – подумал я. – Или по меньшей мере с десяток голубей и кошек». Пожалуй, дождь единственный, кого я могу слушать часами. Это тоже очень сложно – слушать. Люди так скучны, однообразны и предсказуемы, порой их видно насквозь, будто они из воды. А с дождем не так: он всегда такой же, как обычно, но разный. Не знаю, кто придумал, что дождь наводит скуку, страх или грусть. Обидно за него. Я поймал себя на мысли, что не помню о чем был сон. Так всегда…
За окном промелькнуло что-то, и я встал посмотреть. Открыл окно, и в лицо мне ударил холодный свежий воздух, вперемешку с маленькими капельками. Я вдохнул их носом и выдохнул тонкую струйку пара, сумев рассмотреть в темноте лишь мокрую, неподвижную березу. Она выглядела так, будто на нее нацепили старый шерстяной свитер, и заставили бежать под зеленым ливнем. А теперь она стоит здесь и отдыхает. Я потянулся, еще раз вдохнул, закрыл окно и лег. Приоткрывшись, скрипнула форточка. «Это даже хорошо, – подумал я, – теперь я все слышу»…
Я построю дом
Я построю дом из цветных витринИ осколков забытых снов,Там не будет стен и немых картин,Ни замков, ни дверей, ни углов,Только окна, а в окнах – лиловый свет,Потолок – неба кровать,Не нужны слова, там их тоже нет,Я с балкона пустил их летать…
Первый снег
Первый снег спустился в мой застылый сад,А унылый клен наряды сбросил,«То, что было раньше, не вернешь назад», —Догорая, мне шептала осень.В лед укрылись лужи, словно в зеркала,Обнял иней серебром деревья,На твоих ладонях капельки тепла,А душа – за ледяною дверью.Вечер, синей далью, постучал в твой дом,Фонари зажгли усталый город,Я прошел случайно под твоим окном,Укрывая сердце в серый ворот.
«Не смотри на время, знаю…»
Не смотри на время, знаю:То не зной и не белый снег,Я опять, я опять засыпаю,Чтобы снова начать разбег.Дождь струями, струями,Вдруг сорвался, жизнь кипит,А ты здесь, бьешь поцелуями,То не град, сердце хрипит.Не смотри за окно, послушай:Там, вдали засыпает закат,Уезжай побыстрее, а лучшеПоскорей возвращайся назад.Снова дождь будет струями, струямиУкрывать этот город от сна,Я тебя буду пить поцелуями,Извини, как умею, до дна.
«Я во снах повстречал тебя…»
Я во снах повстречал тебя,Мы во снах друг друга нашли,Твои руки коснулись меня,Будто звезды коснулись Земли.На рассвете, капелью звеня,Нас весной разбудили часы,Твои губы коснулись меня,Будто солнце коснулось росы.Ты ушла, и разлуку кляня,Я молился в вечерней тиши,Твое сердце коснулось меня,Будто ангел коснулся души.
«Я все равно не сплю…»
Я все равно не сплю,Как это было раньше,Тоска моя точь-в-точь,Что хриплый лай собак.Я все равно не сплю,Мой свет клубится дальше,Листву роняет в ночьСтихов бесцельных мрак.Я все равно не сплю,Мой друг, небесный житель,Передавай приветСедому январю.Я все равно не сплю,Кудрявой ночи гибельМне ближе, чем рассвет,Целующий зарю.
«Награди меня разлукой…»
Награди меня разлукой,Как весенними цветами,Чтоб я жил тоской и мукой,Разбавляя сны стихами.Губ твоих мне сладок трепет,Но грешно любви раздолье,Жду, когда ж гроза приметитМою душу в чистом поле.
Горюшко
Горюшко моё, ты странное,Вязкое такое, липкое.Счастьюшко моё, ты рваноеЛязгаешь песочком, зыбкое.Где же мне теперь стариться,Где же сну бродить вишнями,Что же моим родным станется,Как же я один-то, с пришлыми?Скоро уж уйду по утру,Лесом затяну дымную,Попаду в страну новую,Там сживу свою длинную.Знать, после меня сладится,Перестанут тополя грозами,Всякая дороженька разгладится,Вдоль нее уж шиповник – розами.Вновь забьется огонек в доменке,И леса вновь загудят соснами,Не ходите на мои поминки,Я всего лишь – по пути с веснами.
«Без имени, без отчества…»
Без имени, без отчестваЗаснет мое отрочество,Как старое пророчество, в тени,Уж света не захочется,А ночью, в одиночестве,Лишь свет ее высочества луны.Вдруг ветер, сном всклокоченный,Слегка росой намоченный,Смахнет пыль у обочины и – в дом,Там спрячется, застуженный,Замерзший и простуженный,А ночь заплачет утренним дождем…
